Journal d'inconsistance

Après qu’un requin ait été repéré près des plages de Mar­bel­la, la baig­nade a été inter­dite pen­dant trois heures. Sur les clichés des jour­nal­istes, on voit les badauds en rangs ser­rés scruter le large.

Un des mes amis pré­tend tout savoir et, en effet, il est bril­lant, il en sait long. Mais, du fait même de cette pré­ten­tion, on remar­que surtout quand il ne sait pas.

Exa­m­en de français. Je suis flan­qué de deux cama­rades. Le reste de la classe tra­vaille. Pas nous. Nos feuilles sont blanch­es. De cette blancheur, Nous sommes fiers. Je plaisante. Mon voisin rit à s’en tenir les côtes. Le pro­fesseur annonce la fin du devoir. Souhai­tant bat­tre mes cama­rades sur la ligne d’ar­rivée, je me sai­sis d’un sty­lo, mais sa pointe est cassée.
Avec les autres élèves, nous nous diri­geons vers la sor­tie. Sur notre pas­sage, le pro­fesseur hys­térique:
- Vous ne perdez rien pour atten­dre. Vous allez me refaire ça pas plus tard que tout à l’heure!
A dis­tance de l’é­cole, je con­fie aux autres: “on apprend vrai­ment rien dans cette école…”

De retour du parc où je pra­tique des exer­ci­ces de TRX, je trou­ve Gala à l’é­tage inférieur de notre immeu­ble, guet­tant les bruits der­rière la porte d’un apparte­ment.
- Tu te rends compte, voilà une demi-heure qu’une gamine hurle! Tu entends? Elle a peut-être mal. Je suis dés­espérée, mais je n’ose pas son­ner. Qu’est-ce qu’on fait?

L’ate­lier d’Anselm Kiefer à Crois­sy-Beaubourg, en Seine-et-Marne, a été cam­bri­olé. Les voleurs ont ratis­sé le plomb inté­gré dans la matière pic­turale d’un tableau de grande taille de l’artiste alle­mand coté un mil­lion et demi d’Euros.

Prêts à la con­som­ma­tion, deux sand­wich­es de toasts et jam­bon de la taille d’al­bums vinyles. Chaque fois que je me réveille, ils glis­sent hors de mon rêve pour échouer entre mes jambes. Il sont durs et lourds. J’aimerais les faire dis­paraître, mais je ne vois pas com­ment mâch­er une matière aus­si résistante.

Vous aus­si rem­placez votre cœur par un cœur Kiba!

Pro­grès con­stant de la cochon­ner­ie audio-visuelle. Il suf­fit que je passe à portée des mes enfants lorsqu’ils con­sul­tent des vidéos enreg­istrées par ces guig­nols qui se rémunèrent en débi­tant des inep­ties sur inter­net pour être pris de fris­sons de dégoût.

J’ai acheté des couteaux chi­nois. Il sont si fins, si plats, que lorsque j’en sai­sis un, il en vient sou­vent sans même que je m’en aperçoive deux ou trois.

L’an dernier, je suis con­vo­qué au tri­bunal de bon matin. La salle en sous-sol est peu éclairée, petite et grise. Les pupitres évo­quent la classe d’é­cole. Il sont courts. Je prends place mais ne sais que faire de mes jambes. Sous le plateau, elles m’oblig­ent à pren­dre la forme du banc et me don­nent un air intimidé. Pour gag­n­er quelques cen­timètres, je place mes genoux con­tre le bord du pupitre. Entre le juge et sa suite: un bou­ton­neux pre­mier de volée et une gref­fière. Le juge s’in­stalle sur l’estrade (un socle rehausse son bureau). Dans son dos, j’ai le plaisir de voir par la fenêtre des vach­es fri­bour­geois­es qui pais­sent un coteau. Le regard ren­tré, le juge manip­ule un dossier. Lorsqu’il a fini, il toise les per­son­ne présentes dans la salle, et, avant de saluer, à mon inten­tion:
- Tenez-vous bien!
Comme dit l’autre: Mais qui sont ces gens? Pour qui se prennent-ils?