Journal d'inconsistance

Rati­o­ci­na­tion de Georges Hal­das, forme d’ap­prox­i­ma­tion au rien, tou­jours religieuse. L’on retrou­ve cette forme dans les intro­spec­tions roman­tiques d’un Charles Jul­li­et, lui aus­si con­fron­té au vide fait Dieu. A l’op­posé la vio­lence inter­ro­ga­trice d’un Stig Dager­man, Andréi Tarkows­ki ou François Augiéras dont les pas­sions sont avant tout posi­tion­nement par refus de la tran­scen­dance révélée. 

L’In­tel­li­gence Arti­fi­cielle c’est d’abord la pro­mo­tion de l’ar­ti­fice c’est à dire la fin de la con­fi­ance dans l’homme. D’où la ques­tion, cette con­fi­ance per­due est-elle per­due pour l’hu­man­ité ou seule­ment pour la race par­faite et déca­dente que nous sommes?

Début mars, je me rendais à l’aéro­port de Méri­da au Yucatan. Le lende­main, le cou­ple Sil­i­fio et Dela m’en­voie mes­sage sur mes­sage: “com­ment vas-tu?”, “bien arrivé?, “ici il fait chaud”, et le fond épuisé, Sil­i­fio m’en­voie douze pho­togra­phies de sa col­lec­tion de bottes de ranchero cousues main à par­tir de cuirs rares.

Tous ces chiens.

Récupéré le bois de la voi­sine dans un bûch­er obscur. Entassé par ses aïeuls, il est sec, plus que sec poudreux. A l’aide d’une torche j’é­claire les sec­tions d’en­tre­posage, pru­dent sur l’échelle tor­due je jette dans une vasque de caoutchouc les bûch­es glanées au-dessus de la tête. La corvée finie, cela brûle comme du papi­er d’Arménie.

L’écrivain imbé­cile Boualem Sansal que les Français revendiquent. Enfin les Français! Plutôt le gou­verne­ment imbé­cile de France. Éner­gumène qui n’a pas com­pris “1984” de Georges Orwell mais a pu grâce aux cyniques faire car­rière de cette incom­préhen­sion. Copie de la procé­dure de val­i­da­tion d’un autre imbé­cile par­mi les émérites, en philoso­phie cette fois et aux États-Unis, Fran­cis Fukuyama. 

Pro­jet de tra­vers­er à vélo, en autonomie, la jun­gle de Péten au départ de la ville guaté­maltèque de Flo­res pour rejoin­dre mil kilo­mètres plus au Nord la sta­tion bal­néaire de Saban­cuy dans l’É­tat mex­i­cain de Campeche. En décem­bre, dans le quarti­er des forces armées de Guatemala-ciu­dad, j’en par­lais à Hec­tor. Depuis je me suis mis au tra­vail, j’ai tracé les pre­miers liaisons de pistes. Lui qui si vite réag­it à mes mes­sages, main­tenant garde le silence. 

Expéri­ences noc­turnes tou­jours aus­si éprou­vantes. Ce que je peine à com­pren­dre c’est com­ment elles peu­vent, sans jamais cess­er, ne se ressem­bler jamais.

Un voisin a suc­com­bé hier à sa mal­adie. A la sor­tie de l’église ce soir, tout le vil­lage plus joyeux.

Instal­lé con­tre la paroi du bureau six poches de plas­tique pour recevoir mes télé­phones porta­bles. Ces acces­soires chi­nois sont ven­dus avec leur ruban de fix­a­tion. La pre­mière nuit je suis con­tent de mon affaire. La sec­onde, l’un des porta­bles dévisse, heurte le sol, me réveille. Depuis j’ai sur­sauté à chaque impact. Désor­mais, je suis revenu à la sit­u­a­tion de départ: six mod­èles dotés de numéros dis­tincts, cepen­dant indiscernables.