Journal d'inconsistance

Pro­grès du total­i­tarisme européen: les robots con­tre la langue. Pro­gram­més pour lire et relire les déc­la­ra­tions des humains postées sur l’in­ter­net, les robots les expurge de tout vocab­u­laire cri­tique. Parade spon­tanée des vic­times de ce déni d’ex­pres­sion, par­ler par antiphrase, dire: “l’U­nion Européenne est le par­adis des lib­ertés”, un truc qui a le mérite de dénon­cer la mon­stru­osité que devient la langue quand elle est attaquée par une idéologie.

Pre­mière sor­tie à vélo depuis l’in­farc­tus de novem­bre dernier. Ces derniers mois, je roule trente à quar­ante kilo­mètres par jour, mais en cham­bre, les yeux rivés sur les indi­ca­teurs. Cet après-midi, je dépo­sais le van pour le grand ser­vice. Je prof­ite des trois heures que dure l’in­ter­ven­tion. Mon­tée jusqu’au monastère. Il fait 34 degrés. Pas une tache d’om­bre sur la route. Petite cadence, deux arrêts à des sources. Comme d’habi­tude, seul sur le mont. Au pas­sage de la Peña, je jette un coup d’oeil der­rière le pan­neau Urel, 1080m; c’est là qu’en juin un fuyard français qui avait abat­tu sa famille de l’autre côté de Pyrénées s’est tiré une balle dans la tête. De retour dans la Plaine de la vic­toire (en réal­ité une zone com­mer­ciale), le chef de l’ate­lier mécanique me dit: “j’ai étudié la ques­tion, à mon avis la garde civile ne dit pas tout. Il avait le pis­to­let con­tre lui. Tu imag­ines ça? Le type se sui­cide, il part à la ren­verse et le flingue reste là, bien au chaud dans sa main? Enfin bon, j’ai changé l’huile et les fil­tres, tu peux rouler un bon bout de temps.”. 

Anniver­saire de Gala. Nous pas­sons le col de la Pierre-Saint-Mar­tin sous une pluie fine, dans le brouil­lard, au milieu des chevaux. Près de Saint-Engrâce, des trombes d’eau déva­lent de la forêt. Nous atteignons Lar­rau, prenons une cham­bre au-dessus du restau­rant gas­tronomique, man­geons douze plats arrosé d’un Madi­ran qu’une gamine débar­quée de la ban­lieue sert glacé.

A l’oc­ca­sion des fêtes du vil­lage, une messe est célébrée le dimanche dans la chapelle du Saint-Graal. Des voisins mon­tent à cheval, d’autres y vont à pied, tous lon­gent la riv­ière, passent la pont de bois, se retrou­vent dans le petit édi­fice roman. La troupe par­tie, un mes­sage tombe sur le réseau télé­phonique. La maire écrit: “la messe com­mencera 11 heures, Jésus ne peut pas être là plus tôt” — elle par­le du curé. 

Lais­sé là mes lec­tures. C’est l’été. Les citadins afflu­ent, la place est trans­for­mée en park­ing, les gîtes ont leurs locataires. Durant le mois d’août, le rite des ini­tiés est con­stant : en mat­inée cours­es de vélo pour les hommes, march­es en mon­tagne pour les femmes puis apéri­tif au bar et sieste. En début de soirée, jeux de fron­ton et baig­nade dans les trous d’eau riv­ières (celles qui ne sont pas à sec) et à nou­veau apéri­tif. A par­tir de onze heures, quand la tem­péra­ture baisse, les voisins s’in­vi­tent les uns les autres, ils allu­ment des feux, ils font griller de la viande (l’in­ter­dic­tion des feux inter­vient d’habi­tude fin août). Lorsque je me couche, les enfants sont dans la rue, ils ont la per­mis­sion de 1h30. 

Le dan­ger ne vient ni de la force ni de la faib­lesse. Le dan­ger vient des faibles: tou­jours prêts à se sac­ri­fi­er à la force. Illus­tra­tion: le fonc­tion­nar­i­at. Et ses émérites, les politi­ciens, maf­fia aux ordres de quelques forts.

Le choc qu’a dû représen­ter la télévi­sion de mass­es pour un type comme Karl Popper.

Un paysan n’est pas bête. Il est bon ou mau­vais paysan. Ain­si de l’ar­ti­san et de tout indi­vidu qui pour­voit au main­tien de la vie. Alors qu’un citadin — aujour­d’hui — avant d’être citadin (plus grave: s’il veut le rester) est bête (doit l’être). C’est le sens du célèbre dia­logue entre l’Ingénieur de la Com­pag­nie pétrolière et Hac­in­to Yanyez dans le roman Rosa Blan­ca de Bernard Tra­ven. L’ingénieur veut acheter, inve­stir, pour­rir la terre; le paysan ne com­prend pas que l’on puisse faire autre chose qu’en tir­er du maïs. Dia­logue qui est l’op­posé des élu­cubra­tions pour citadin du Don Juan de Cas­tane­da, ce char­la­tan. Bref, le sens de la vie ne fait pas débat chez l’homme qui a l’in­tel­li­gence ter­ri­enne. Aujour­d’hui nous sommes aux pris­es, entre fab­rique du désor­dre et désor­dre des con­vic­tions avec la pire des con­fu­sions, celle qui s’ignore. 

Le Dieu améri­cain, à l’im­age des Améri­cains: sim­ple, exclusif, arrogant.

Comme il n’y pas d’is­sue, l’homme s’ingénie à créer des cir­cuits inté­grés où l’on fran­chit des portes qui sont autant de com­mence­ments ou d’avancements.