Journal d'inconsistance

Tra­vail­lé à demi-nu dans la riv­ière avec bar­res à mine et râteaux. L’or­age de sep­tem­bre à drossé des arbres, la pier­raille a bouché les con­duits sous-pont. L’hiv­er, la neige coulée a ren­du le pas­sage à gué inutil­is­able. Deux fois vingt jours, Evola était blo­qué. Il est dans l’eau, l’éc­ume sur la nuque, à ser­tir. En amont, la gueule con­tre la para­pet, je pousse. Fin d’après-midi nous avons un pin déchi­queté, de la petite branche, des pier­res et des gra­vats. Quant à savoir si le débit plonge désor­mais en par­tie sous la masse de morti­er, nous spécu­lons. Autour des nuages d’aspi­ra­tion j’étab­lis des bar­rages. En ape­san­teur, les pois­sons-doigts me fixent.

Chaque porte de chaque pièce ouvre sur une autre pièce munie de portes qui ouvrent sur d’autres pièces. Le pro­grès est une solu­tion. Ce n’est pas la bonne solu­tion. Lorsqu’on a ouvert des dizaines de portes, l’on s’aperçoit que si les pièces ne sont pas toutes iden­tiques elles sont toutes les mêmes. La solu­tion est de renon­cer à ouvrir les portes, de s’in­staller dans une pièce et bien qu’elle soit vide, d’ex­plor­er son contenu.

Dans le ciel au-dessus de pan­neaux sans sig­ni­fi­ca­tion, un objet qui n’a ni forme ni matière.

Lorsque je me relèverai, j’au­rai à tra­vers­er la route. En face, le chemin est de terre. La plaque dit (je viens de le véri­fi­er au cours d’une autre prom­e­nade), “rue des des épines”. Espérons qu’il ne pleuve pas à l’heure où fini­ra ma mort. La pente est raide.

Sûre­ment je décou­vri­rai quelque chose cette nuit.

Pen­dant plusieurs jours le train filait sans s’ar­rêter puis il s’im­mo­bil­i­sait soudain en rase cam­pagne et ceux qui juraient de s’ex­traire des wag­ons à la pre­mière halte regag­naient sage­ment les sièges.

Nul n’aime qu’on lui rap­pelle que s’il manque de temps c’est qu’il craint la liberté.

L’épou­vantable pro­lé­tari­sa­tion qu’au­ra pro­duit comme tout régime qui « marche » le capitalisme.

Après avoir cor­rigé pen­dant des heures mes para­graphes sur le raison­nement analogique chez les Cybernéti­ciens, je suis sor­ti me promen­er dans le dernier soleil. Près de la riv­ière Mili met­tait ses mou­tons à l’en­c­los. Je suis remon­té par la route. Les pre­mières hiron­delles planaient bas. Arrivé devant le cimetière de l’église, j’ai pen­sé : je serai là. Tourné vers la plaque de rue qui gravie la mon­tagne, face aux tombes, j’ai lu. Si je me relève, je me sou­viendrai du nom, j’i­rai dans la bonne direc­tion. Main­tenant que je prends cette note, j’ai oublié le nom de la rue.

Si l’on pou­vait échang­er ses maux, je céderais volon­tiers mes acouphènes con­tre quelque affec­tion moins sonore, car si j’aime le bou­can j’aime encore le silence et son repos ne m’est plus loisible.