Journal d'inconsistance

Le prob­lème n’est pas que les gens qui ne font rien ne fassent rien mais qu’il faille encore les y aider.

En état de panique. Accélérant le pro­gramme. Pas grand-chose à faire. Quand le poi­son aura fait son effet, ce qui reste de nature sera le remède.

Leurs pelles à la main, ils quit­taient la mai­son en cou­ple et selon le besoin déter­raient un sachet d’ar­gent. Munis de cette somme, ils se mêlaient aux habi­tants du vil­lage pour la venue de l’épici­er, le dernier jeu­di du mois. A l’été 1997, le petit ter­rain adja­cent vidé des dix-huit sachets qui con­te­naient leur for­tune, ils firent leurs valis­es et dis­parurent dans la mon­tagne. Plus tard ils furent retrou­vés par un scout à l’oc­ca­sion d’un jeu. L’homme était poète et avait été maçon, mais comme il le répé­tait à qui insis­tait pour com­pren­dre : “je suis avant tout poète”. Sa femme ne fut jamais iden­ti­fiée, mais la gen­darmerie décou­vrit deux pièces pleines de dessins de tortues. 

La brume saisit les mon­tagnes, ferme le ciel, assombrit les jours. A la mi-novem­bre, de longues pluies ont inondé les Val­lées occi­den­tales, les riv­ières des Pyrénées ont mangé leur lit. Le soleil est revenu. Le jour de mon anniver­saire, il était radieux. Dans la lumière, j’ai cuis­iné des coquilles Saint-Jacques et un chili con carne. Gala insis­tait pour m’of­frir un pyja­ma. C’é­tait ma demande. Dans la région, il n’y a rien de tel et à Lau­sanne le pyja­ma était trop chère. La journée d’an­niver­saire en fut gâchée. Dès le lende­main, le ciel s’ob­scur­cis­sait. Aujour­d’hui le vil­lage est à nou­veau sous la pluie. Chaude pour la sai­son, la tem­péra­ture per­met juste de garder la bière sur le seuil de la mai­son. Je récupère les bouteilles et avale leur con­tenu à mesure: en début d’après-midi après l’en­traîne­ment vélo (40 km), en début de soirée après la séance de Pilates (érein­tante). Car il y a désor­mais, dans la salle de bib­lio­thèque, sous la Chapelle, deux ren­dez-vous par semaine avec un entraîneur, fille belle et fine et sou­ple et drôle. Pour l’in­stant, je suis au milieu des voisines le seul homme, mais il sem­ble que cela doive chang­er : le Basque Txotrin, autre­fois bar­man et voy­ou, désor­mais soli­taire et maître d’un chien, est venu — il promet de revenir. Sinon, tra­vail sur notre pro­jet de méth­ode d’au­to-défense Cube train­ing (achat des let­tres de vinyle à Budapest, tirage des habits mar­qués au nom de la société grâce aux col­lègues de Györ, pré­pa­ra­tion des pho­togra­phies pour le manuel des for­ma­teurs); séparé­ment, recherch­es autour des “représen­ta­tions poten­tielles” en neu­ro­bi­olo­gie avant que d’en­tamer la lec­ture des derniers livres de philoso­phie que j’ai inscrit à mon pro­gramme d’ex­plo­ration — les dix cahiers de notes révisés, je devrais alors pou­voir m’at­tabler pour écrire Gam­ing et gou­ver­nance (donc au moment le plus improb­a­ble, puisqu’il y a Noël et les fêtes).

Que dans sa guerre con­tre l’Eu­rope, l’Amérique a placé aux postes clefs des liquidateurs.

Après une semaine partagée entre les études et la fête, j’obte­nais auprès de mon amoureuse de retourn­er dans la ferme famil­iale jus­ti­fi­ant de pro­jets pour aller seul. Elle soupçon­nait… non elle ne soupçon­nait rien: elle peinait à com­pren­dre. Pourquoi tenais-je pour néces­saire cette activ­ité qui con­siste à “retrou­ver ses principes? C’est que j’é­tais con­va­in­cu que les événe­ments de la semaine écoulée, fruits du hasard et du désor­dre, n’avaient éloigné des justes événe­ments, ceux qu’au­raient dû pro­duire en toute logique mes principes. Ain­si éloigné de moi-même, il me fal­lait user du week-end pour remon­ter le cours des évène­ments et réaf­firmer ces principes si je voulais revenir dans la ville et repren­dre l’expérience.

Quelques jours après mes dix-huit ans, Mon­père m’a remis une let­tre. Il avait encore en main la clef de la boîte à let­tres. La boîte à let­tres, un objet que j’avais tou­jours cru déco­ratif, avait donc une fonc­tion. Des incon­nus savaient son exis­tence, ils savaient qu’elle était vis­sée à un mur, que ce mur était celui de la mai­son de Mon­père et que la mai­son pos­sé­dait une adresse. Ils s’é­taient servi de ces infor­ma­tions et m’en­voy­aient une let­tre pour mes dix-huit ans. C’é­tait une fac­ture. Cela se pas­sait en 1983. Je me sou­viens encore de ma tête. Le con­tenu de la let­tre annonçait l’in­ten­tion de me vol­er et don­nait même un délai pour l’ac­com­plisse­ment du vol. Or je n’avais encore rien pro­duit. Était-ce impor­tant? Non, que je pro­duise ou ne pro­duise pas, la somme restait due. 

Au Proche-Ori­ent, con­flit meur­tri­er entre deux par­tis extrémistes. L’un Israélien, con­duit par des car­riéristes, l’autre pales­tinien, con­duit par des ter­ror­istes. Au nom de Dieu car il faut un pré­texte, ils se bat­tent, les uns et les autres, con­tre leurs peu­ples et con­tre les peu­ples. Leur intérêt est maffieux. Nous avons déjà nos maffieux en Occi­dent : ils occu­pent des postes clefs dans les gou­verne­ments et dans les multi­na­tionales. Rai­son pour laque­lle il faut être plus anti­sémite que jamais: pas de rai­son d’im­porter sur nos ter­res un con­flit tal­mu­do-coranique sans rap­port avec la cul­ture ratio­nal­iste, ce d’au­tant plus que nos maf­fias locales ne cessent d’ou­vrir — pour leur usage privé — de nou­veaux fronts, à com­mencer par l’Ukraine.

“Faire brûler des ani­maux c’est hor­ri­ble. Mal­heureuse­ment cela se pro­duit encore de nos jours. Un réal­isa­teur de ciné­ma, jeune homme de tal­ent, fai­sait un film. Et il avait décider qu’il lui fal­lait mon­tr­er dans ce film une vache en train de brûler. Mais per­son­ne n’ac­cep­ta de met­tre le feu à la vache, ni l’as­sis­tant du réal­isa­teur, ni le cam­era­man. Alors le réal­isa­teur arrosa lui-même la vache de pét­role et la fit flam­ber. La vache se mit à courir en mugis­sant. C’é­tait une torche vivante, et ils la filmèrent. Les pris­es de vue se pas­saient à la cam­pagne. Lorsque les paysans apprirent cela, il fail­lirent tuer le réal­isa­teur”. Les mémoires de Dim­itri Chostakovitch (à pro­pos de Tarkovski).

Mes patates sont petites ou moyennes, peu sont gross­es. Elle ont des trous noirs. Ce n’est pas une image, ce sont de trous et ils sont noirs. Lorsque l’on pèle, le noir révèle la chair ou alors il faut creuser avec la pointe du couteau, évider la patate. Au retour de la prom­e­nade du Saint-Graal, le paysan me mon­tre sa récolte. Elle est répan­due au sol dans la remise. Il me la mon­tre afin que je vois que comme les miennes ses patates sont petites et moyennes plutôt que grandes, que s’il a soix­ante ans d’ex­péri­ence lui non plus ne peut rien con­tre les trous noirs. Je prends plusieurs patates dans la main, les tourne et retourne: elles sont parfaites.