Journal d'inconsistance

“Foi” — à la relec­ture cette note n’est pas sans ambiguïté. La promesse mirac­uleuse faite d’un “devenir sans fin” est l’ar­gu­ment fal­lac­i­eux par lequel l’Église s’ar­roge un pou­voir sur les esprits faibles. C’est à l’ex­plo­ration heureuse de l’e­sprit par l’ex­péri­ence philosophique dans le temps de la vie que je fai­sais allu­sion plutôt qu’au don aveu­gle de l’âme par la suite de la foi dans une vérité révélée. Je dis­ais sen­ti­ment, car notre mode de vie obscurcit chaque jour l’ac­cès à ce tra­vail intérieur. 

Qu’est-ce qu’une per­son­ne vue de l’ex­térieur? Une per­son­ne qu’on ne voit pas.

C’est la foi qu’il faut retrou­ver. Obscur­cie absol­u­ment. C’est à dire le sen­ti­ment que l’on peut devenir sans fin.

Je dors l’après-midi dans une cham­bre blanche du nou­v­el apparte­ment. La lumière du ciel et de la mer, sans obsta­cles, irradie, mais aus­si, cette cham­bre est blanche par les teintes du mar­bre au sol et des enduits sur les murs, mais enfin et surtout, elle est blanche parce que nous ne trou­vons rien à y met­tre sinon le lit dou­ble, bâtie comme elle est dans le toit, devant une grande vit­re et per­cée de deux colonnes dont on se demande ce qu’elles sou­ti­en­nent. Et ain­si, lorsque je me couche vers trois heures, je tra­verse plusieurs couch­es de lumière avant d’at­tein­dre le duvet, le mate­las et de m’en­fon­cer — per­son­ne ne peut le voir, pour cela il faudrait être au ciel ou marcher sur les eaux — dans le blanc.

Installer une église au milieu du dés­espoir et ven­dre de la croyance.

Human­iste, qui n’a pas d’idéologie.

Saint-Exupéry, grand homme qui tente l’ex­hausse­ment des pos­si­bles par les math­é­ma­tiques et la poésie, con­state l’im­pos­si­ble grandeur de l’homme; ne l’en­tourent que des êtres tombés en société. Déçu, il s’en va.

Après la sieste, je retourne chez le marc­hand élec­tro­to­tal­i­taire. Une machine décide de l’or­dre de pas­sage des clients. Je ne prend pas le tick­et. J’at­tends. Les min­utes passent. Je dois aller à Mala­ga. Ordi­na­teur en ban­doulière, la vendeuse fait l’ar­ti­cle à un père accom­pa­g­né de son fils. Elle explique les avan­tages, les mégaoctets, la gra­tu­ité, les jeux. Pour finir, le père demande le prix. Une gri­mace défait son vis­age, il remer­cie, attrape son fils, s’en va — c’est mon tour.
-Vous avez votre numéro de passe­port cette fois?
J’ou­vre mon passe­port, je lis le numéro.
-Si c’est un doc­u­ment étranger, le passe­port ne sera pas val­able. Il me faut votre numéro de rési­dent.
J’avais prévu. J’énonce. La vendeuse le tape sur son clavier, obtient une code à trois chiffres.
-Don­nez la pochette de votre appareil, je vais vous le not­er.
Puis elle prend mon télé­phone et com­mence une série de manip­u­la­tions.
-Oh la! Que faites-vous?
-Je vous met la télévi­sion.
-Riens du tout, ren­dez-moi mon télé­phone!
-Mais c’est gra­tu­it!
-Juste­ment!
Les deux autres vendeuses, inter­loquées, me dévis­agent. Tout sourire, je con­firme:
- Sur ce télé­phone, je ne veux que le télé­phone.
Alors ma vendeuse:
-Dans une heure, une de nos assis­tantes mar­ket­ing va vous appelez. Elle vous deman­dera si vous avez été sat­is­fait de mon ser­vice et vous deman­dera d’at­tribuer une note entre 1 et 10. Si vous pou­veiz me met­tre une bonne note, ce serait sym­pa!
-Votre assis­tante, ce ne serait pas une machine?
-…si.
-Désolé, je ne par­le pas aux machines. 

Pour autant qu’elles aient pris le risque de vous aimer, elles vous aiment quand vous les prenez. Mais que vous les aimiez sans le désir de les pren­dre, ce qui m’ar­rive plus qu’à mon tour, elles se plaig­nent et vont jusqu’à le faire en pub­lic, lais­sant sup­pos­er que vous n’avez peut-être pas le moyen de les bien prendre.

Il avait de grandes ressources, mais la pop­u­la­tion était comp­tée. Les neuf autres per­son­nes ne s’in­téres­saient qu’au bas­ket. Il était le dix­ième. Dieu l’avait abandonné.