Journal d'inconsistance

Que la coupe du monde soit africaine quelles que soient les nations qui dis­putent les par­ties est l’ef­fet de la spé­cial­i­sa­tion des indus­tries. Ce n’est pas la spé­cial­ité africaine qui doit être cri­tiquée mais le titre abusif de coupe “du monde”.

Lorsque l’on demande quelle forme prend le cap­i­tal, il suf­fit de par­ler ciné­ma. Les images que nous échangeons pour don­ner sens au monde sont pro­duites par un gérant de super­marché et une poignée de ban­ques dont le motif unique est le gain.

Nous cher­chons des échap­pa­toires. Elles sont nom­breuses et insuff­isantes. Elle seraient suff­isantes si elles appor­taient solu­tion à ce que nous n’avons pas choisi. Or, de ce qui nous arrive, nous n’avons rien choisi.

Chez le den­tiste. Une femme. Plusieurs femmes. Un cab­i­net de femmes. Celle qui tient la fraise demande si j’ai peur. Car je coule. “Non, j’ai chaud”. Vingt-huit degrés, j’ai chaussé mon pan­talon tac­tique, un polo bou­ton­né au cou et des bottes mil­i­taires. Le jour, tous les jours, entre le cahi­er de notes, le jardin en feu et la réserve de bière, je me promène à demi-nu mais j’ai jugé qu’il fal­lait devant ces dames être présentable et s’ha­biller. Peut-être me suis-je trop habil­lé. A moins que j’aie peur.

Dieu est une belle inven­tion. Il s’ag­it main­tenant de créer son rem­plaçant et de se met­tre en posi­tion de garan­tir pour l’hu­man­ité un des­tin meilleur.

Depuis le temps que la France s’ef­fon­dre! Qu’elle touche le sol! Que la loi physique opère! 

Puis­sé-je trans­former ma mai­son en navette spa­tiale! Fin d’an­crage. Dans l’im­men­sité, les inven­teurs d’ob­sta­cles peinent, à la fin ils renon­cent, l’on va dans le noir seul, à bord de sa mai­son, écrivant et réfléchissant sa pro­pre lumière.

Tra­vail de cor­rec­tion de Diplodocus. Long, infi­ni. J’aimerais m’en libér­er, cela dure. Je reprends. Veux m’en débar­rass­er et insiste: la per­sévérance est mon défaut. Au salon il fait vingt-huit degrés, il me reste soix­ante litres de bière, les hiron­delles tien­nent la val­lée, pour elles je broie les miettes de mon pain mai­son, j’ar­rose le jardin; les jardins des voisins, retenus à la ville, brû­lent dans le soleil. Une trentaine d’heures et je pour­rai réécrire Clin­ique de l’ab­sence de révolte. Ces réc­its, Diplodocus par exem­ple, tranch­es de vie sans intérêt de gens fous, fic­tifs, que les fous réels, du moins ceux qui encore lisent, ne voulant pas s’en­ten­dre dire qu’ils sont fous, ne liront pas. 

Ten­ta­tives minus­cules d’a­vancer quelques cor­rec­tifs à la vision du monde con­stru­ite par la fic­tion, le désir et la pen­sée; j’ig­nore si c’est l’âge et son cumul d’ex­péri­ences démen­ti par la froide arith­mé­tique du réel ou l’an­gois­sante dérive de la société qui chante son naufrage. 

Com­ment la plu­part d’en­tre nous sup­por­t­ent-ils de dire “non” à l’en­vie de faire autrement et ailleurs?