Vers Zaive — étape 15

La Gal­ice, j’es­saie de m’en sou­venir, c’est aus­si l’Es­pagne. Vrai­ment? Ou suis-je déjà au Por­tu­gal? Ces mont à vach­es qui remuent dans la pluie grise, ces églis­es gon­flées d’eau, ces vach­es ! Sur le bord de route, je ramasse des pommes. Elles sont déli­cieuses. Si je pou­vais, je rem­pli­rais mes sacoches de châ­taignes. En atten­dant je joue du pneu pour éviter les car­cass­es. Et je monte, je descends. Pas trace de vivants. Même quand sur­git une mai­son: échap­pée du XIXème, faite pour dur­er et qui dure — en silence. Les derniers habi­tants de ces lieux sont des hommes âgés. Tous con­duisent la même voiture, une Mer­cedes grise mod­èle 1990. Les femmes en tabli­er bal­aient devant leur porte et ren­trent. Fin de la journée début de l’é­ter­nité. J’ai froid. Ces vête­ments imper­méables, ces pro­tège-san­dales imper­méables ne valent rien. Dans la pub­lic­ité ils font illu­sion, mais sur le ter­rain ils provo­quent la colère. A ce prix-là, autant garder son argent. Donc je suis détrem­pé, et je freine, je freine dans les creux, dans les virages, sur les ram­pes. Résul­tat, je ne sens plus les mains. J’es­suie mes lunettes, véri­fie mes paumes: elles sont bleues. Alors je me sou­viens des gants d’hiv­er. Quel sacoche? Comme d’habi­tude, c’est le car­rousel : j’ou­vre dans l’or­dre de la spécu­la­tion, referme (il pleut) et recom­mence. Tout de même je finis par trou­ver, mais je dois renon­cer à enfil­er les gants, mes mains ont pris la forme d’un poing, ça n’en­tre pas. Relance du vélo, dans le froid, sous la pluie, les mains nues. Quelques heures plus tard, je m’in­quiète. Au croise­ment le nav­i­ga­teur indique la droite. Dans ce cas, il fau­dra rouler vingt kilo­mètre avant le prochain vil­lage. A gauche bar éclairé d’une ampoule jaune. Cou­ple de paysans au comp­toir, le tracteur moteur sous les pla­tanes, en salle l’in­sti­tu­teur du vil­lage, il lit les résul­tats sportifs. Bruits en cui­sine. “Pas un jour pour le vélo, dit la femme, vous êtes Espag­nol?”. Quand j’ai bu un café (com­mandé pour réchauf­fer mes mains sur la tasse): Ce Mon­sieur va dîn­er, vous voulez l’accompagner?