Benamejí — étape 24

De ces villes où l’on ne trou­ve pas à dormir. J’en aurais besoin. Lessive du cuis­sard et sué sur la voie verte roulée à grande allure. A la sta­tion-ser­vice un type désagréable à qui je m’en­tends dire: “qu’as-tu à me regarder ain­si?”. Il y a bien un camp­ing, en forêt, au fond d’un impasse, mais il est fer­mé. Et il est en bas. Donc aux 120 kilo­mètre, j’a­joute le retour en ville, sur les hau­teurs, et retourne à la sta­tion ser­vice. Le type tou­jours aus­si agréable : “ces cac­a­houètes sont salées? — “J’en ai pas d’autres!”. Apéri­tif sur le bord de la route à camions, litre d’Am­bar en main, veste remon­tée au cou, le soir la tem­péra­ture chute. La nuit avancée, je retourne dans l’im­passe du camp­ing où j’ai repéré un cen­tre d’eau (dit le pan­neau) en chantier. Dans l’une des façades, der­rière les clô­tures “inter­dic­tion d’en­tr­er”, une sorte de niche. Je déroule le mate­las et le drap, gon­fle l’or­eiller, cache le vélo, me glisse nu dans le sac. Com­mence alors un bal­ai de voitures. Et de me répéter: c’est impos­si­ble, c’est une impasse! Une, deux, trois. Et une autre. Des voix. Juste là, dans le noir. Des glousse­ments. Ah, des putes! Que les gars amè­nent ici et ramè­nent à la ville. Puis autre hypothèse: car pour des pass­es, cela va trop vite, et j’en­tends des insultes… plutôt un marché de la drogue. Mau­vais ça. Invis­i­ble certes, mais je suis à quelques mètres du deal! Alors je ne bouge plus, pen­dant des heures, les yeux ouverts, pri­ant pour que ça finisse (j’ai 160 kilo­mètres à faire le lendemain).