Quel est ce cauchemar? C’est Bragança. Fréquenté par les tribus nègres. Ils vont par les trottoirs, occupent les bancs, sont dans les magasins, sur les terrains de jeux, ils sont partout, tout Bragança est noir. Les natifs baissent la tête: on les comprend, qu’ont-ils fait pour mériter cela? Effrayé, dégoûté, j’en oublie de demander s’il existe un camping. Minable auberge. Enfin, hôtel. Qu’une retraitée ouvre pour moi, qu’elle ferme derrière moi: “ne laissez pas votre vélo sur le trottoir!”. Nourriture, hamburger. Bière, tiède. Et encore des noirs. Les Portugais rasent les murs. Énorme centre commercial plaqué de marbres, boutiques saturées de lumière, musique dans les haut-parleurs, vendeuses désœuvrées, escalator en réparation. Pour finir, un bar à bière à l’enseigne de Oktober fest. Le patron boit avec ses copains. Il tire une Hacker-Pschörr, chaude, éventée, chère. Je dors un linge de bain noué sur la tête, le dispositif-incendie envoie des flashs rouges