Journal d'inconsistance

Au super­marché d’Un­ter­förhin­gen, cet avis de recherche adressé au jeune per­son­nel: “nous voulons t’ap­pren­dre à achem­iner la nour­ri­t­ure aux hommes”.

Col­lec­tion splen­dide de toiles de Max Beck­man réal­isées dans le courant des années 1930 à la Pina­cothèque, dont une toile aux per­son­nages flous, comme sous­traits au règne matériel, dans une manière dis­tincte de ces couleurs fauves con­tournées de noirs qu’af­fec­tionne le pein­tre, Die grosse sterbeszene. Devant le lit du mourant, une fig­ure en pos­ture ver­ti­cale et une autre, femme nue de chair grise et pom­melée, accroupie, les jambes écartées, de dos.

De retour de Schwabing peu avant minu­it, nous tra­ver­sons une par­tie du parc immergés dans le courant de canal de l’Is­ar les qua­tre fers en l’air.

Qui n’est pas d’ac­cord avec la coop­ta­tion uni­verselle des unités économiques dans le grand ate­lier flex­i­ble est d’extrême-droite.

“Ce sont tou­jours les meilleurs et les plus nobles qui sont les plus détestés, car ils sont sincères et appel­lent les choses par leur nom. C’est là une faute impar­donnable pour le genre humain qui ne hait jamais tant celui qui fait le mal, ni le mal lui-même, que celui qui lui donne son vrai nom.“Giacomo Leop­ar­di, Pensées.

De pas­sage en Suisse, Mamère me dit:
-Des ver­tiges? Tiens donc, c’est étrange. Drosaz (le paysan de la ferme voi­sine) s’en plaint aus­si et j’ai une amie de bridge qui a dû s’aliter.

Gala per­suadée d’aller pein­dre des icônes auprès de son maître russe d’Al­bi ou encore à Padoue et Saint-Péters­bourg; moi, trépig­nant d’im­pa­tience à l’idée de me ren­dre dans la mon­tagne pour labour­er un potager, appren­dre la chas­se et fab­ri­quer de la bière. Nous en étions là, hier soir, assis côte à côte, sur un banc de l’auberge voi­sine. Et ce matin, embrassés à l’idée que nos chemins allaient bien­tôt se séparer.

Aucune civil­i­sa­tion sans ses deux élé­ments por­teurs: l’ef­fort con­sen­ti, le respect des valeurs (assor­ti d’une dialec­tique de la contestation).

Le soleil est enfin revenu sur Munich. Il est encore faible, du moins a t‑il cessé de pleu­voir. Nous allons pou­voir tra­vers­er le parc anglais à vélo, rouler dans la ville, vis­iter les brasseries, quit­ter notre quarti­er qui, dans la gri­saille des derniers jours, avec le silence qui lui sem­ble naturelle­ment attaché, est aus­si monot­o­ne qu’un cimetière: dans les allées, un gamin par­fois élève une voix. Ses par­ents aus­sitôt le font taire avant d’en­gouf­fr­er toute la famille dans une voiture.

Pour les enfants, l’ex­is­tence banale de mon­des numériques qui se présen­tent comme autant d’al­ter­na­tives au réel implique que le réel est réel.