Journal d'inconsistance

Mon essai en traite et j’y pense dans des ter­mes chaque jour plus pré­cis: l’avenir est aux robots et aux immi­grés. Soit d’une part ceux qui n’ont pas la con­science, d’autre part ceux qui ne savent pas.

Com­mencé une brève Autode­struc­tion des sociétés supérieures. Texte rel­e­vant de l’hor­logerie. Fait pour tétanis­er plutôt que con­va­in­cre. Et s’a­muser de la catastrophe.

Les com­merçants en vérités religieuses, maître du con­trôle des con­sciences, grands ordon­na­teurs de l’at­tente: “bien­tôt, répè­tent-ils quand l’at­ten­tion des ouailles sem­ble se relâch­er, de grandes vérités seront révélées”

Étranges édi­teurs. De vous, ils reçoivent des textes. En appren­nent sur ce que vous pensez, ce que vous êtes. Page après page, com­ment faire autrement, l’au­teur se livre et eux, secrets, ne lâchent pas ça. Il y en a même qui, en plus de vous faire écrire, vous font par­ler. Ils don­nent la réplique. On s’y trompe, ils ne cèdent rien.

Exten­sion du con­cept d’in­dus­tri­al­i­sa­tion. Par­tons de l’après-guerre et posons notre regard sur la sit­u­a­tion actuelle: indus­tri­al­isé, qu’est-ce qui ne l’est pas?

Aplo est arrivé. Nous déje­unons en ville de choco­lat et de chur­ros, achetons un enreg­istreur vocal et instal­lé au salon, alors que le ciel tonne, je par­le une heure devant le micro­phone du lan­gage, de la langue, de ses emplois, de la lit­téra­ture. Il prend des notes en vue de l’ex­a­m­en du baccalauréat.

Une bête minus­cule sur le mar­bre. Je pose mon car­net sur un siège le temps de pass­er ma veste. La bête entre dans le car­net, se couche, meurt.

Per­son­nel d’a­gence qui accueille les touristes en mon­trant devant la porte des arrivées un car­ton où est écrit leur nom. Les touristes s’an­non­cent, mais demeurent méfi­ants. Il emboî­tent le pas au guide à leur corps défendant.

Si je n’avais engagé mon énergie dans autre chose, je fonderais une école de la simplicité.

Dans les toi­lettes de l’é­cole, par­tie uri­noirs. J’ai tiré la porte mais elle est ouverte. Je porte des gants de chantier. Pour piss­er, je les retire, mais alors, le mem­bre à l’air, je vois qu’il n’y a nulle part où les pos­er et arrive François Hol­lande suivi de deux élèves dont il cor­rige les devoirs. A la femme qui louche vers mon pis­soir, je fais:
- Eh bien, là au moins il sert à quelque chose!