Journal d'inconsistance

Fran­cis­co me par­le de sa femme. Elle lit. De tout. Livres d’his­toire, romans, de préférence des romans his­toriques dont les pages sont rem­plies de dates. A chaque page, elle ne con­sacre qu’une poignée de sec­on­des. Sa mémoire est pho­tographique. J’ai fait l’es­sai, me dit-il. Tan­dis qu’elle lisait, je me suis placé der­rière elle. J’a­vançais de cinq lignes, déjà elle tour­nait la page. Mais enfin, lui ai-je dit, tu te moques de moi! Ce n’est pas pos­si­ble! Elle a fer­mé le livre, elle m’a répété le con­tenu de la page. Petite déjà, elle pos­sé­dait cette fac­ulté. Ses par­ents lui ont offert une ency­clopédie. Elle n’a jamais oublié. Aujour­d’hui encore, elle la sait par cœur. Tu imag­ines quand tu joues avec elle au Triv­ial Pur­suit? Moi, je fais du ski de fond.

Same­di, la mer s’est soulevée. Des bour­rasques se sont abattues sur le vil­lage, les sables du Lev­ant ont inondé les quartiers. Toute la nuit l’im­meu­ble a trem­blé comme un navire sans quille. Le dimanche, la pluie a con­tin­ué. Des mon­tagnes ruis­se­lait une eau brune. Je suis descen­du sur le quai. L’as­saut des vagues effaçait la plage. Il rég­nait une chaleur anor­male, chargée d’hu­mid­ité, asi­a­tique. Mais ce n’est que lun­di, alors que j’al­lais à l’en­traîne­ment par la prom­e­nade mar­itime, que j’ai vu la couleur nou­velle de la ville: une lumière de poudre fai­sait ressor­tir les tons pas­tels, il y avait plus de rose que de gris aux façades, mac­ulés de sable saharien, les routes, les trot­toirs, les toits étaient ter­reux. Le long des douze kilo­mètres que je par­cours, une rib­am­belle de munic­i­paux récu­rait à coups de jet et de brosse pour faire revenir les couleurs. 

L’idée que l’on ne pour­ra plus con­stru­ire de mai­son. Effrayante. Déjà vraie.

Avec l’in­tel­li­gence et la volon­té, on fait beau­coup de bonnes choses, et son malheur.

Quel est le but ultime de l’Hu­man­ité, de la sci­ence? [] com­bat­tre la mort de l’U­nivers, par la créa­tion arti­fi­cielle de nou­veaux univers. Après la mort de la mort, la sci­ence se con­sacr­erait à com­bat­tre la mort de l’U­nivers. La cos­mo­genèse arti­fi­cielle mobilis­erait toute l’én­ergie de l’Hu­man­ité dans les prochains mil­liards d’an­nées.
“Les robots font-ils l’amour?”, L. Alexan­dre, J‑M. Besnier.

Plus je réfléchis, plus il m’ap­pa­raît que l’en­nui vient du fait que nous sommes empêchés de con­stru­ire. Que la plu­part des gens trou­vent con­fort­able de se gliss­er dans un moule, je l’ad­mets —  ce n’est pas mon cas. Baude­laire a rai­son quand il évoque la ronde finie des thèmes qui l’empêche d’en­tr­er généreuse­ment en poésie. Né trop tard — en 1821. Ou pour nous, dans ce monde char­p­en­té avec minu­tie, nés face à des archi­tec­tures qui traduisent nos com­porte­ments pos­si­bles en actes sériés mar­qués au sceau de l’in­dus­triel. Quel fig­ure épouser sinon celle qui épousées le furent déjà et sont donc mor­tifères? Je ne crois pas à la révo­lu­tion et ne souhaite pas la guerre, mais nous avons besoin de pou­voir con­stru­ire car tel est le manque qui nous taraude que s’il ne peut  s’ex­primer il se tourne en une frus­tra­tion qui accu­mulée con­damne la vie.

Être passé par tout, n’avoir suc­com­bé à rien. Ain­si des vies bien rem­plies. Juste après avoir pris la note dans l’ab­solu, je pense à Jack Lon­don. Invraisem­blable série de ren­dez-vous avec le des­tin dans un siè­cle où la viril­ité le dis­pute à la folie, un siè­cle où l’his­toire est en marche, où rôde la mort. Jeune pre­mier pétri d’am­bi­tion dans Mar­tin Eden, “hobo” dans Les vagabonds du rail, alcoolique déli­rant dans John Bar­l­ey­corn. Et les inter­valles en dents de scie.

Qui se serait douté que la général­i­sa­tion de la pornogra­phie serait le signe d’un recul de la sexualité?

Rêvé cette nuit d’Elya. Je ne couchais pas avec elle, parce que je craig­nais qu’elle ne soit sale. Si elle ne se lavait pas, c’é­tait par défi. Elle défendait un statut, entrete­nait une révolte. Et vivait dans des con­di­tions qui, surtout en hiv­er, fai­saient de la douche une affaire com­pliquée. Cette nuit, je glis­sais vers son lit, elle m’ar­rê­tait: “tes pieds sen­tent”. Je m’é­ton­nais. “Si tu veux entr­er dans mon lit, dis­ait-elle, il faut les savon­ner”. Ce matin, au réveil, j’ai pen­sé: j’ai son numéro de télé­phone, je vais l’ap­pel­er. Cela fait vingt ans. Et j’ai con­tin­ué ma journée. 

Trait par­ti­c­uli­er du peu­ple, être en retard sur son des­tin. Sans quoi je vois mal com­ment nous sup­por­t­e­ri­ons encore une classe poli­tique dont l’ac­tiv­ité déployée a pour effet pre­mier de nous faire per­dre du temps alors que tra­vail­lent en pleine lumière une alliance des multi­na­tionales dont le des­sein avoué est la réor­gan­i­sa­tion de l’e­space matériel et mental.