Journal d'inconsistance

J’achète mon pain.
-Aujour­d’hui, s’ex­clame la boulangère, essayez notre fab­uleux roscón!
Un bref silence, puis j’é­clate de rire; elle aus­si.
- On m’oblige à dire ça à chaque client.
-Je sais, c’est pourquoi je ris.

La seule chose à faire, dirais-je, est de s’échap­per. Mal­heureuse­ment, on s’échappe seul. Et ain­si, on est déjà plus humain.

La lit­téra­ture n’est pas faite pour l’il­lus­tra­tion mais pour détru­ire par la voie cri­tique l’ob­jet dont on veut nous empêch­er de douter pour le recon­stru­ire comme il serait si on l’assem­blait avec générosité et intelligence.

La salle est calme.
Une bagarre éclate.
Il y a des insultes, des blessés, des morts, des gag­nants et des per­dants; les gag­nants empor­tent les femmes de leur côté et volent le mobili­er, les per­dants se bar­ri­ca­dent; les uns for­ment des pro­jets et les imposent, les autres s’agi­tent, souf­frent, man­i­fes­tent et con­tre-attaque­nt; une autre bagarre est déclenchée, elle est générale et s’achève à l’épuise­ment des troupes.
Ensuite, le calme revient.
Je ne vois pas de meilleur moyen de résumer le cap­i­tal­isme tel qu’il aura existé pen­dant deux siècles.

Il y a quelque vingt-cinq ans, j’é­tais assis au pied d’une forêt de bon­saï dans l’aéro­port de Sin­gapour. A un moment, des oiseaux sif­flent. Je me lève, je cherche dans les branch­es. C’est un enreg­istrement. Depuis Noël, chantent sur l’un des bal­cons de l’im­meu­ble opposé à celui que nous habitons des oiseaux. Gala m’as­sure qu’ils sont élec­tron­iques. Je pré­tends que c’est impos­si­ble. En fin de compte, c’est elle qui a rai­son. De toute manière, chaque fois que je les entends, ils me réjouis­sent. Ces oiseux-là passent allé­gre­ment le test de Turing.

Il fau­dra se sou­venir que les gens auront été assez bêtes pour croire qu’en sou­tenant les réfugiés ils soute­naient les réfugiés.

Oppos­er au pro­jet démi­urgique des posthu­man­istes qui con­siste à pro­gram­mer l’au­tocréa­tion de l’hu­main, un homme lié au hasard, inter­prète du monde par les reli­gions mag­iques, les tech­niques d’ac­cli­mata­tion et l’art revient à nier le pro­grès. Or, si cette néga­tion se jus­ti­fie du point de vue de la morale, elle ne peut avoir lieu sans que soit simul­tané­ment nié le pro­grès en tant que valeur fon­da­trice de la moder­nité, soit lit­térale­ment comme vecteur de change­ment. L’ar­gu­ment des posthu­man­istes pour­rait être que la con­damna­tion du change­ment est une forme d’apolo­gie de la mort sociale. Ce qui n’im­plique nulle­ment que le pro­grès expo­nen­tiel de la sci­ence et des tech­niques doive devenir la reli­gion pos­i­tive de l’hu­man­ité et entraîn­er une change­ment de par­a­digme anthro­pologique. Mal­heureuse­ment, les bio­con­ser­va­teurs vont assez vite s’apercevoir qu’ils lut­tent con­tre les ten­ants d’une thèse du dépasse­ment de l’homme à laque­lle la col­lec­tiv­ité à tra­vers les com­porte­ments des indi­vidus qui la com­posent adhère déjà de fait. L’in­scrip­tion revendiquée des recherch­es liées à la con­ver­gence dans une approche cri­tique inspirée des valeurs human­istes appa­raît donc comme une con­tra­dic­tion, car cet homme clas­sique au nom duquel la lutte est menée a pour ain­si dire dis­paru. Avec dans le futur, un effet para­dox­al pour le camp des enne­mis du posthu­man­isme: les indi­vidus les plus let­trés devien­dront vraisem­blable­ment les manuels de demain dès lors qu’ils auront à sur­vivre en dehors du sché­ma d’hyperconnexion.

Vieille femme très belle, le corps nulle­ment défor­mé, des yeux purs et verts, de sur­croît habil­lée avec goût et chic. Seul le vis­age est par­chem­iné — un papi­er bible. Étrange con­cen­tré dans ce corps de deux temps.

Dans Soft Goulag, Yves Velan écrit: “Une ligne d’an­gle mon­tait en car­ré puis tombait droit puis se traçait au sol puis remon­tait en car­ré, en rec­tan­gle; c’é­tait le paysage.”

Pour les nou­velles généra­tions, “retour à la nature” veut dire entr­er dans une forêt et vis­iter les ani­maux. Il s’ag­it de quit­ter l’u­ni­forme de la banal­ité sociale, de se sous­traire à l’anesthésie économique et de bris­er la camisole numérique pour entr­er en dis­po­si­tion de soi-même. A l’év­i­dence, le monde à dis­paru et si le temps presse c’est que, bien­tôt, nous l’au­rons oublié.