Catégorie : Inconsistance

Trois per­son­nes. Un cou­ple avec enfant et leur ami céli­bataire. L’a­mi par­le et par­le. L’a­mi ne cesse de par­ler. Le cou­ple écoute. Il n’ar­rête pas d’é­couter. Et quand la femme enfin veut plac­er son mot, l’a­mi monte le ton sur la syl­labe qu’il énonce et rebondit.

Dans le cen­tre his­torique de Séville, deux Japon­ais en cos­tumes tra­di­tion­nels. Comme ils sont arrêtés devant la vit­rine d’un bijouti­er, j’ai tout loisir de les observ­er. Chez l’homme et chez la dame, des pan­talons flot­tants de toile grise et une vareuse du même tis­su. Sur la tête, une cha­peau mou à bor­ds tombants. Mal­gré les soc­ques de bois qui les rehaussent, ils mesurant à peine 1,60 mètre. D’ailleurs je en suis pas le seul à regarder. La sit­u­a­tion est celle des Dupont Dupond débar­quant à Schangaï dans Le lotus bleu.

Allergique jusqu’au rythme de leur langue.

Ces touristes (comme moi, en d’autres occa­sions) qui cherchent avec con­cen­tra­tion sur un plan ce qu’ils ont devant les yeux.

La Fin de l’his­toire de Hegel que car­i­ca­ture Fukuya­ma, ne serait-elle pas, si on car­i­ca­ture plus avant, l’ensem­ble des mou­ve­ments et des bruits qu’ex­i­gent le retour au silence?

Je sig­nais ce matin un con­trat avec un indi­en, Jhon. Du bout du doigt, il souligne l’orthographe de son nom:
- Il n’y a pas erreur, c’est bien le “h” d’abord. Mes par­ents ne savaient pas. Alors voilà, je m’ap­pelle ainsi.

Urrupi­en des anneaux de Vec­tor est un petit parc de la galax­ie JGG-67‑X où les mères amè­nent jouer leurs enfants.

Dans la rue, j’abor­de un homme grand:
- Vous êtes le prési­dent?
- Non, ce n’est pas moi.
- Excusez-moi, je vous ai con­fon­du!
De fait, si l’Es­pagne, en l’ab­sence d’une majorité par­lemen­taire, n’a plus de prési­dent du gou­verne­ment depuis bien­tôt un an, chaque immeu­ble a son prési­dent à qui les locataires s’adressent pour régler leur prob­lèmes d’eau, de poubelles, d’échéances… 

La tem­péra­ture a enfin bais­sé. Il a plu quelques heures. Il pleut pour la troisième fois depuis que je me suis instal­lé dans le vil­lage, au mois de mars. Un paysan ren­con­tré près de la Sier­ra de grenade, me dis­ait:
- Vous ver­rez, ici, en jan­vi­er, il y a de l’herbe.
Ce qui voulait dire que cet endroit, extrême­ment fer­tile, méri­tait qu’en en van­tât les qualités.

L’af­faisse­ment dra­ma­tique de notre cul­ture tient en bonne par­tie à la main­mise exer­cée par les États-Unis sur le monde des images. Grands pio­nniers du vide au temps de la coloni­sa­tion de l’e­space nation­al, ils ne se sont con­stru­its que par la sci­ence et la reli­gion et, ain­si écartelés entre le prag­ma­tisme et la folie de Dieu, ignorent tout de la valeur des héritages historiques