Aux arbres l’hiver mit des feuilles si longues que les voisins commandèrent une équipe d’arboriculteurs. Mais aussitôt les feuilles coupées et empilées, de nouveaux arbres poussèrent. Effrayés les voisins mandatèrent une entreprise de construction générale. Celle-ci réalisa un silo de béton autour de la demeure. Une semaine plus tard, une feuille vorace, à l’aspect métallique, s’introduisit par la porte et remua parmi les meubles; les voisins firent murer les issues. Désormais, ils quittaient leur demeure par le toit, à bord d’un hélicoptère. Dès février, une chaleur étrange envahit les sous-sols. Au printemps, elle monta dans les étages. Peu après les racines percèrent les dalles et les arbres crûrent à travers les étages et le toit. Les voisins firent étudier un projet de station aérienne. Faute de carburant, les ingénieurs proposèrent d’installer le prototype sur les branches faîtières du plus grand des arbres. Aussitôt installés dans leur nouvelle demeure, les voisins eurent à se défendre contre la poussée des feuilles dont la volubilité au mois de mai était extraordinaire.
Mois : novembre 2013
Argent
Match éliminatoire pour l’accès à la coupe du monde de football. La France perd contre l’Ukraine à Kiev. Elle doit gagner la seconde rencontre, et cela avec trois point d’écart, sous peine d’être disqualifiée. Le match est disputé à Paris. La France gagne avec trois points d’écart. Troisième but, un autogoal. Personne n’est dupe.
Chantiers
Salle d’entraînement de la rue du Jura. Adossé à des machines, les membres du club actionnent des poulies, lèvent des poids, poussent des leviers. En face, dans un immeuble ouvert à tous vents, les ouvriers de chantier actionnent les mêmes machines, soulèvent des sac de ciment, poussent des brouettes, guide le filin des grues.
Naturel
Une des difficultés de la raison c’est qu’elle sépare intelligence et instinct. Mes instincts les plus primitifs, de survie, sont intacts, mais les instincts naturels, qui composent un éventail utile de recours et permettent toutes sortes d’actes, à commencer par ceux qui sont commandés, me font gravement défaut. Au fond, je n’ai aucune facilité et regarde avec surprise et quelque vexation l’habileté que développent la plupart des personnes dans mon entourage lorsqu’il s’agit de réaliser une série d’actes simples, qu’ils soient spontanés ou ordonnés. Pour comprendre ce que je me veux, ou ce qui est exigé, je recours à la raison, puis cherche les moyens à organiser, les rassemble, les organise; alors seulement, je passe à l’acte. C’est dire le retard que je prends. Les autres ont depuis longtemps fait et bien fait.
Incidents
Au centre de Bristol, dans le quartier commerçant, en quelques minutes, scènes de rues qui soulignent l’équilibre précaire du monde: une dame chute de tout son long. Elle se relève hébétée, elle est à genoux, les piétons s’approchent. Mais il y a un problème. Aucun n’a assisté à la chute et donc nul ne sait s’il s’agit de cela. Du coup les piétons hésitent. Preuve s’il en faut que les gens se méfient: est-ce une clocharde, s’agit-il d’un canular? Est-il normal que la dame se relève si lentement? Et sans rien dire?
Plus loin, comme j’attends devant un supermarché “Alla for One Pound”, un goéland se pose sur le toit d’une voiture rouge. Une bête blanche, énorme, pourvue d’un bec aigu. Sur le toit du véhicule, elle se balade la tête haute, l’ œil rond et attentif. Jamais je n’ai vu pareil volatil si proche. Mais ce qui me gêne, c’est que personne ne semble remarquer le goéland. Tout à leurs achats de Noël, les piétons défilent, font les vitrines, entrent et sortent des magasins. Or voilà que la jeune fille assise au volant de la voiture baisse sa vitre pour m’interpeller.
- Is there a bird on my car?
- A huge one, you should come out and take a look, it’s interesting!
Puis je m’aperçois de mon ridicule: il doit s’agir à Bristol, ville portuaire, d’un incident courant, tout au plus ennuyeux, et je l’engage à s’y intéresser.
Lorsque la jeune femme sort, il est trop tard, le Goéland s’est envolé pour aller se jucher sur un réverbère. Alors plusieurs piétons le signalent, comme si auparavant, trop proche, il était improbable qu’il fut réel.
Au même moment, une place de stationnement se libère derrière le véhicule de la jeune fille et une voiture de sport conduite par des Turques en bonnet se positionne pour la prendre. Or une femme âgée passe, à quelques centimètres du pare-choc. Le Turc donne un coup de volant, oriente sa voiture. La femme esquive. Il braque, la femme fait un entrechat. Il enfonce la marche-arrière et roule. La femme, fuit. Il accélère, la femme accélère, le pare-chocs la menace, elle trotte dans le pare-chocs, en rythme, à la façon d’un péon de corrida et saute sur le trottoir, essoufflée, abasourdie. Le Turc, qui n’a rien vu, renonce à la place et s’en va en trombe.
Consciences
Comment savoir ce que représente pour une personne à la conscience peu éclairée le monde dans lequel elle se meut. Mais aussi, comment poser en principe qu’une telle question est fondée, dans la mesure où elle implique que celui qui la pose se range parmi les consciences éclairées? Du moins faut-il avouer, sans fausse modestie, qu’il existe, dans l’entourage de chacun, des personnes dont le commerce avec le réel, se réduit à des actes de commande, composant une existence qui s’exprime tout entière sur un plan extérieur. A n’en pas douter, de tels individus, au sens de parties du tout, sont idéalement visés par les politiques totalitaires dont toute l’œuvre consiste à détruire la vie.
The Cockney Rejects
The Cockney Rejects, groupe oï! dont j’écoutais les albums l’année de mes dix-sept ans est en concert à The Fleece, une salle de pub dans une ruelle de l’ancien quartier des docks. Curieux de savoir ce qu’a pu devenir, trente ans après la parution de ses premiers titres, la fin du punk et l’occultation des skinheads, l’immigration massive et le consumérisme maladif, des musiciens réunis par la seule foi dans une solidarité ouvrière érigée en valeur de combat.
La salle est pleine, le public celui des années quatre-vingt, vieilli dans ses habits: doc’s, crâne tatoués, jeans blanchis, blousons militaires. Plus calme, moins agressif, tout aussi corpulent, patibulaire, convaincu, intègre. Certains sont accompagnés de leur femme. Aucune nostalgie. Lorsque Jeff Turner chante The Greatest Cockney Rip-Off, le public reprend : oï! oï! oï! Le message est inchangé, les coups de poing que le leader du groupe décochent dans le vide résument le credo: bats-toi! De fait, le sort réservés aux ouvriers sous le gouvernement Tatcher n’a pas connu d’amélioration notable au cours des trente dernières années. Un quotidien terne et cerclé : travail, football, bière. Quant au jeune arabe que Jeff Turner appelle sur scène, le présentant comme un collègue de travail, difficile de dire s’il s’agit d’une manœuvre visant à désamorcer toute tentative d’identification avec la droite nationaliste ou un effet indirect, mal digéré de la mondialisation. Quoiqu’il en soit, au pub, le concert fini, nous buvons au milieu de skinheads dont les vestes blasonnées affichent assez les idées. Quant à savoir si ces idées leur sont profitables ou s’il en font quelque chose, il suffit de se promener dans les rues de Bristol le jour pour vérifier une fois une fois de plus, que n’ayant accès ni à la culture ni à l’argent, ils sont les éternels perdants la société britannique.
Homme de rencontre
Dans ce magasin de sport du mall, un homme grand, le crâne dégarni, salue avec empressement l’un des vendeurs, le taquine, le questionne; l’autre, sans lever les yeux, répond du bout des lèvres, puis, tout à sa tache, l’ignore. Cependant, le premier reste là, devant la caisse, à chercher des phrases.
A l’étage, alors que je remplis de pantalons, bandages de boxe, baskets, bidons, chaussettes le cabas souple dont tout client est muni, je tombe à nouveau sur l’homme. Il vient de croiser dans l’escalier un père et sa fille.
- Oh, mais c’est toi! C’est bien toi.
Le père hésite.
- Mais oui… On était pas ensemble…? Attend que je me souvienne…
- …au foot?
- C’est ça, parfaitement! Au foot…
- Oh, excuse-moi! Oui, peut-être…
- Moi c’est John Williamson!, fait l’homme
- … Marc Betham.
- Betham! Je me disais bien!
Plus la conversation va, plus il semble évident que les interlocuteurs ne se connaissent pas. L’homme dégarni a obtenu de l’autre toutes les informations dont il avait besoin, et les lui a retournés. Pris au dépourvu, supputant une mémoire défaillante, le père, un peu honteux mais incère, joue le jeu.
- Je me disais bien! On oublie pas si vite, poursuit l’aigrefin, il faut dire que ça fait un bail! Combien d’années, exactement?
Le lendemain, je complète mes achats dans le même magasin. L’énergumène est là. Il circule entre les rayons, file un client, un autre, cherche l’occasion. Quand il cille des yeux, se démanche, s’arrête, on sent qu’il est sur le point d’entreprendre un chaland. Puis un détail l’en dissuade et il retourne à sa circulation. Soudain, j’ai un doute: et s’il s’agissait d’un employé en civil? Un surveillant? La preuve du contraire m’est aussitôt donnée: comme un vendeur en blouse passe à sa portée, l’homme dégarni le salue avec un enthousiasme insensé. Le vendeur l’ignore. Plus tard, j’ai tout loisir de l’observer. Seuls nous séparent les panneaux détecteurs qui canalisent les clients à l’entreé du magasin; je me tiens dans la rue, il est de l’autre côté, sous les néons, entre des cartons des boîtes de gants en solde. Il pivote, danse sur un pied, sur l’autre, se hisse, sourit, fixe chaque client, feint de s’intéresser aux articles, reprend position. Certainement fait-il cela tous les jours de la semaine.
Bristol
Bristol avec Aplo, mon frère, son fils. Au moment où le bus de l’aéroport passe devant l’hôtel, nous avons la tête tournée vers l’église St-Marie. Rendus à la gare routière, nous roulons nos valises d’un bout à l’autre de la ville, traversant les docks, les squares et les canaux à grand bruit. En soirée, ma mère arrive de Madrid. Séance d’entraînement en salle, brouillard frais, bières australiennes, hollandaises, espagnoles, de même que les réceptionnistes, les garçons d’étage, les portiers. A l’aspirateur et aux corvées, des Africaines; dans la rue, flottant tel des méduses, des Somaliennes, plus loin, vers Park street, des étudiants boursiers. Nourriture pour tous, le hamburger, les frites surgelées, le toast, les salades au chlore. Sur les échafaudages, de solides anglais aux chaussures coquées. La ville est agréable, du moins au centre. Les hangars à bateau désaffectés abritent des bars, les magasins à blé, des appartements de standing, sur les voies d’eau, des équipes d’aviron. Peu d’agents, beaucoup de caméras. Une grisaille qu’illuminent aux devantures des kiosques les tabloïds.