Journal d'inconsistance

A l’in­stant, comme je me prom­e­nais sur le quai, une gamine tire sa maman par la manche et au large désigne le noir:
-La mer!
-Mais non chéri, il n’y a rien, la mer s’est retirée, il n’y a plus d’eau.
Elle con­tin­ue de par­ler avec ses amies.

Parce que la société sem­ble étrange, on fait en sorte d’être seul. Etant seul, la société paraît d’au­tant plus étrange. Con­clu­sion, la société n’a rien d’étrange.

Je m’en­dors. Une porte. En voulant entr­er, je trébuche sur un chien. Je me réveille. Il faut que j’évite cette porte, me dis-je. Je me ren­dors. La porte. Je trébuche sur le même chien.

Chez le papeti­er ce soir. C’est un homme pas­sion­né. D’habi­tude, je vois sa femme. Elle me reçoit avec le même plaisir. Ven­dre sem­ble tout à fait sec­ondaire. Il s’ag­it de servir. A les voir ges­tic­uler l’un et l’autre, lente­ment, très lente­ment entre des rayons de car­touch­es, de blocs et de cahiers, on imag­ine ce monde de la papeterie dans lequel ils évolu­ent: pro­fond, sidéral, long à con­quérir.
- Une grande feuille blanche.
Il l’ex­trait avec soin d’un tiroir.
- Et un feu­tre.
Il me le tend et me le reprend — il faut savoir son prix. J’en prof­ite pour me ren­seign­er sur le chevalet de pein­ture que j’ai repéré la sem­i­ne dernière.
- J’ai troi tailles… Il y a le petit, poiur le voy­age…
-Oui, mais celui-là?
- J’aiu aus­si un for­mat moyen, pour un trans­port facil­ité.
-C’est celui-là qu’il me faut.
-Oui, oui, bien sûr, c’est le mod­èle supérieur, le petit… 

Je crois que lorsqu’un Japon­ais regarde un film japon­ais ou un Français un film français, et la suite vient spon­tané­ment à l’e­sprit, il s’aperçoit à quel point il est inclus dans l’empire, jusqu’à nou­v­el ordre américain.

-Je préfère ne pas y penser!
-Voilà qui tombe bien, car vous n’avez pas le choix. Tout ce qui était pens­able a déjà été pensé.

Ce qu’on a sans cesse sous les yeux perd son pou­voir d’at­trac­tion. La mer par exem­ple. Moi qui me jette à l’eau dès que j’aperçois un régime de vagues, main­tenant qu’elle est devant ma ter­rasse, c’est tout juste si je m’y baigne. Ce qui inter­roge sur l’heureuse longévité de cer­tains mariages. 

Deux acteurs géni­aux de ce début de siè­cle, cha­cun dans sa caté­gorie, Jake Gyl­len­haal (Pris­on­ers, Jar­head, Demo­li­tion) et Emnanuel Macron (gen­dre idéal, ban­quier privé, tech­ni­cien postlibéral).

Cette fille, petite, jeune, sou­ple. Elle ne sourit pas. Sauf quand on lui par­le. Alors, elle s’al­lume. Ses yeux bleus vous cherchent, elle rit, hausse les sour­cils, s’é­tonne, par­le, écoute, par­le encore. Puis revient à elle-même. Plus un signe, plus un mot. Comme si le monde, avant que vous ne lui adressiez la parole et après que vous l’ayez fait, n’ex­is­tait pas.

Cha­cun racon­te ce qui lui arrive. Y com­pris et surtout s’il ne lui arrive rien — ce qui est mon cas.