Journal d'inconsistance

De la lib­erté. Plus de lib­erté et une lib­erté plus grande. C’est mis­ère que cette ombre qui se propage. Un dés­espoir de ne pou­voir s’op­pos­er. Mais peut-être est-ce sim­ple­ment que nous avons atteint le point d’in­flex­ion. Com­mence le chemin du retour. Le max­i­mum recher­ché, cet idéal, a pro­duit un max­i­mum réel. Partager à grande échelle cette lib­erté sans per­dre en même temps de la qual­ité humaine, était impos­si­ble. Con­séquence fatale du règne mas­sif. L’om­bre s’é­tend. Nous entrons dans la nuit. L’in­dif­féren­ci­a­tion. A terme, nous aurons à repar­courir le cycle qui mène de l’é­tat de nature à la lib­erté max­i­mum, puis nous passerons par l’in­flex­ion, avant de chuter, encore et encore.

Donc, j’ai ce fun­gus sur les c.… Fun­gus, je répète ce qu’on me dit; m’eut-on diag­nos­tiqué un mali­nonce ou une estramex­iose, je répéterais de même — quoi d’autre? Avant de me couch­er, je soulève mon appareil, le trou­ve rouge et con­state que j’ig­nore tout de son état habituel m’é­tant jusqu’i­ci peu inquiété de ses plis et replis. Une supercherie! Entr­er dans un cab­i­net médi­cal ou dans un garage, l’ex­péri­ence est proche: atti­tude maîtrisée de l’in­ter­locu­teur, lan­gage ésotérique (bielle, tra­chée, fis­tule, pis­ton), rap­port incom­préhen­si­ble, si bien qu’à la fin, les c… sous le bras, on se demande: “est-ce bien de moi dont il a été ques­tion?”. Puis, retour à la séance d’au­to-voyeurisme, je vois le rouge et oui, “c’est bien à moi, ce truc”. Alors j’é­grène en hypocon­dri­aque toutes les hypothès­es, cher­chant par­mi les fréquen­ta­tions, rela­tions et gestes récents une cause. Avant de me rabat­tre sur ce mot, décidé­ment bien utile, “fun­gus”.

La dic­tature est la résul­tante d’une con­fig­u­ra­tion psy­chologique. L’in­di­vidu, épuisé par ses efforts, mar­qué par les échecs, inca­pable de croire en soi, pusil­lanime, remet sa respon­s­abil­ité entre les mains d’une fig­ure qui a su per­suad­er qu’elle prendrait à charge, mèn­erait à bien, abouti­rait. Dans l’é­tat de notre société, pareil cauchemar est improb­a­ble. A con­trario, le total­i­tarisme s’in­stalle à force de mesures publiques, au nom du bien col­lec­tif. Il val­orise l’in­di­vidu et sa con­science de la lib­erté, il flat­te sa respon­s­abil­ité et son engage­ment — puis brusque­ment, con­fisque. (S.P. — Société Poubelle).

“Je me trou­vais au restau­rant de la Sour­dière, seul en face d’un incon­nu qui me demande s’il peut me pos­er une ques­tion. J’ac­qui­esce.
-Que pensez-vous, me dit-il, qu’il advien­dra d’un homme qui, à cinquante ans, est en proie à une occu­pa­tion de tous les instants con­traire à ses goûts et qui l’en­nuie?
-A moins qu’il n’ac­cepte son état par une sorte de reli­gion ou pour l’amour de quelqu’un, je pense qu’il aban­don­nera ou mour­ra.
-Eh bien! Mon­sieur, les deux pre­mières con­di­tions écartées, comme il n’est pas ques­tion de quit­ter, c’est la dernière solu­tion qui m’at­tend.
Sur ce, il se lève. Nous nous regar­dons, en nous ser­rant longue­ment la main et il est par­ti, sans se retourn­er.” Mar­cel Jouhan­deau, Sur la vie et le bonheur

Les multi­na­tionales brû­lent l’A­ma­zonie. Les min­istres réu­nis à Biar­ritz (instal­lés en coulisse, les lob­bies de ces mêmes multi­na­tionales définis­sent la syn­taxe et le lex­ique des com­mu­niqués) par­lent d’at­ten­tat con­tre la nature et vilipen­dent le gou­verne­ment brésilien.

Instru­ment de ter­reur au ser­vice du pouvoir.

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Ciel ten­du. Pro­fond. De toute la journée, pas un nuage. Un vent rapi­de agite l’ar­bre. Les oiseaux tour­nent au-dessus des anci­ennes écoles. Je traduis pen­dant des heures. Par­fois, un morceau de toit tombe sur le planch­er- je ramasse, je jette. A la pause, je lis Saint-Ignace de Loy­ola. Son auto­bi­ogra­phie, dic­tée à un autre jésuite, le père Gonçalves da Cama­ra. Etrange fas­ci­na­tion de fon­da­teur de l’or­dre pour la légende chevaleresque (il est alors en route pour Jérusalem). Pas assez avancé dans le texte, pour opin­er plus avant. Retour aux dif­fi­cultés de l’es­pag­nol (ma tra­duc­tion), langue peu faite pour la philoso­phie et les argu­ments archi­tec­turés. Langue ter­ri­enne. Col­orée, vivace, aujour­d’hui dépouil­lée des “con­cep­tismes” et com­pli­ca­tions baro­ques, mal à l’aise avec les énon­cés tech­niques, qu’elle importe en vrac. A la fin du jour, musique extrême et tour du vil­lage. Aus­sitôt lancé, je me ravise: si je ren­con­trais quelqu’un il faudrait échang­er — je n’en ai aucune envie. Et je ren­tre. Trois min­utes hors du foy­er d’incubation.

Et si les per­son­nes cir­cu­lant dans les espaces géométriques des villes, que dis-je les indi­vidus, pen­saient moins à leur fonc­tion à l’in­térieur du dis­posi­tif et plus à ce qui leur a été don­né, la vie? A son emploi devant la mort?

Ce soir, après trois jours d’un silence impec­ca­ble, réu­nion dans la rue. Assis sur mon porche, un verre de bière en main, je fais face à A. le guide de mon­tagne qui depuis vingt-huit jours un détecteur de la taille d’une machine à laver sur le dos fait réson­ner les couch­es tec­toniques des cordil­lères pour le compte de l’in­sti­tut géologique. Nous rejoint le paysan, un seau de graines à la main: il est l’heure de nour­rir les poules. Il va à la riv­ière. Revient. Nous par­lons de la future autoroute. Annon­cée depuis dix ans. Qui fini­ra par pass­er. Bien qu’elle soit à 18 kilo­mètres d’A­grabuey, cha­cun red­oute pour son porte-mon­naie. Sont surtout incrim­inés les Basques de Saint-Sébastien. Ils fer­ont mon­ter les prix, vous ver­rez! Au bout de la rue, qui prend le soleil, nous apercevons Cruz-María, la fab­ri­cante de savons. Elle remonte la rue, mon­tre les fleurs qu’elle a cueil­lie: aus­sitôt grand débat, sont-elles comestibles? Enfin, venant de l’église, jouant de la canne comme s’il s’agis­sait d’un fleuret Dia­bo­lo, le péd­a­gogue, pro­fesseur de let­tres et de philoso­phie, qui par­le seul, sait tout et le reste. La con­ver­sa­tion est monop­o­lisée. Il par­le de champignons. Le paysan qui arpen­terait ses monts les yeux fer­més veut lui dire qu’il n’a pas pu les trou­ver à telle alti­tude, tel jour, dans tel pré; l’autre per­siste. Peu à peu, cha­cun trou­ve une excuse. Lui par­ti, nous revenons — dans notre rue — et pour­suiv­ons. Avant de ren­tr­er (la nuit est tombée), j’emprunte un ther­momètre pour voir si le fun­gus aux c… fait réa­gir le corps, puis je me verse du Somon­tano, de la bière, mange un chou-fleur et des Riga­toni, achète des livres sur inter­net, regarde un match de MMA, des­sine, lis, m’oc­cupe de mon fungus.