Journal d'inconsistance

Mais bien­tôt n’ex­is­tera plus ce guichet de sus­ten­te­ment automa­tique des Africains car le bâti­ment qui abrite le bureau de bien­fai­sance (et l’en­tre­pôt de Mon­père) va être détru­it. Un immeu­ble mod­erne, neuf, clair, un immeu­ble de plusieurs étages. A la place, les ban­ques con­tru­isent un immeu­ble plus grand, plus haut, plus blanc, tout aus­si mod­erne, non moins laid — afin de vider quelque peu leurs cof­fres. L’opéa­tion finie, ils reven­dront le vol­ume sous forme d’ap­parte­ments à des pau­vres tra­vailleurs après les avoir sup­pli­er d’ac­cepter un prêt.

Autour de l’en­tre­pôt de Mon­père, dans un quarti­er laid de Mon­treux, des Africains, des Africaines, en pyja­ma les pre­miers, sous des rideaux à fenêtre les sec­on­des. En atten­dant de touch­er l’ar­gent de l’E­tat, ils patien­tent dans la cours, font de petits jeaux sur leurs télé­phones, fument, et rient. A leur place, je ferais de même: rire de la con­ner­ie des Suisses.

Afin de me ras­sur­er, je vais ce matin chez un médecin suisse. Un médecin suisse, c’est ras­sur­ant. La nou­velle généra­tion tra­vaille sur ordi­na­teur. Un ordi­na­teur, c’est ras­sur­ant. Trois min­utes à la récep­tion, et l’homme survient mon doc­teur. Dans l’escalier, il ne marche pas, il court (dans l’escalier). Je suis. C’est à dire que je cours. Et m’assieds. Grattage, démangeaisons, essou­flé j’ex­plique, l’anus, les ondes et les par­ties. Il cor­rige: “bours­es”. Aant de con­clure: aucun risque. Hypocon­dri­aque, je sup­po­sais qu’il y avait peut-être du remue­ment interne, que le rouge aux c… était une sorte d’ex­pres­sion. Ras­surez-vous, il n’y a pas de “peut-être”.
-Et pour la bière? Vous en êtes à com­bi­en? me dit-il.
-Trois qua­tre litres par jour?
-Mm.
-Mais j’ai arrêté.
-Ah.
-Pen­dant quinze jours.
-Vous étiez anx­ieux?
-Pourquoi étiez? Je suis anx­ieux.
Et me voici dans ma voiture, sur l’au­toroute, au-dessus du lac, piste de droite, un camion me fait les phares: je ne con­duis pas assez vite (tan­tôt, je ne mar­chais pas assez vite).
De retour au bureau, j’ou­vre une Sam­sonite de 1978, celle-là même que Mon­père appor­tait dans les avions Helsin­ki-Genève lorsque j’é­tais enfant; elle est pleine de bières achetées hier soir à Budapest par les démé­nageurs hon­grois, des Kruso­vice, des Kozelé et des Soproni. J’éteins la lumière dans l’ar­rière-bou­tique et je regarde un doc­u­men­taire sur le boud­hisme bir­man dans la plaine de l’Irrawaddy.

Le démé­nageur hon­grois qui nous demande si nous pou­vons lui avoir “le livre inter­dit de l’homme le plus impor­tant d’Allemagne”.

Avec les Hon­grois à Mon­treux dans l’en­tre­pôt de Mon­père où j’en­ferme dans des car­tons à banane une col­lec­tion de trois cent cat­a­logues des ventes aux enchères Sothe­by’s. Le numéro 17 de 1999 pro­po­sait à la vente l’une des Fontaines de Mar­cel Duchamp, c’est à dire le pis­soir signé R. Mutt en 1917, ou plutôt sa réplique, l’ob­jet qui mit fin à l’art (et nous intro­duisit dans ce non-sens que représente, dans la plu­part des cas, l’art con­tem­po­rain — je ne dis pas “la pein­ture con­tem­po­raine”) pour un prix de départ de 1,5 mil­lion de dol­lars US.

L’é­vanouisse­ment au sein de notre société de toute forme d’in­spi­ra­tion devrait être un motif majeur d’inquiétude.

Prier l’in­cer­tain.

Long voy­age. A séquences. Ce matin, la paysanne nous dépose Evola et moi à la gare routière — il est huit heures. Huesca, Saragosse, Madrid, Genève; qua­torze heures plus tard, nous sommes à Lau­sanne. Milieu de la nuit. Que de monde! Quais bous­culés. Pré­cip­i­ta­tion. Sig­nalé­tique. Con­ver­sa­tions en français. Que je com­prends. Tra­vail, chiffres, com­péti­tion. Tant de sérieux. De faux sérieux. De rôle. Pour fab­ri­quer des statuts. Etre seul, rien de plus agréable. Vide, silence, arbres. Vide, ciel, pâtes et riz et nuages. Une semaine à par­ler pour ne rien dire, devant moi, ici, afin de pro­duire de l’ar­gent et retour dans les montagnes. 

L’es­sai est à Paris, chez l’édi­teur, prêt à par­tir pour l’im­primerie. La ver­sion espag­nole est sur le bureau du pro­fesseur de philoso­phie. Il vient d’an­non­cer qu’il cor­rig­erait cette fin de semaine. Quant au pro­jet de camp de Krav-Maga — dossier trilingue achevé hier — j’ai reçu tout à l’heure l’aval du maître israélien: il viendrait don­ner ses cours à Trat, en Thaï­lande. Dernière soirée dans les Pyrénées en com­pag­nie d’Evola (assis au salon, il monte un film sur la région… et Pes­soa). Demain, départ pour la Suisse.

D’ac­cord, je veux bien. Energie partout, partout con­ti­nu­ité, ain­si que me l’ex­pli­quait hier P. A quoi j’ob­jec­tais après avoir dit deux fois “oui” que cela ne dis­ait rien du par­age de ce qui seul, quand bien même l’on pro­fesserait que ces inter­ro­ga­tions méta­physiques sont déclenchées par l’an­goisse naturelle du vivant, compte: le moi, la con­science, l’in­di­vid­u­al­ité. Et je me rete­nais devant la forte émo­tion de l’in­ter­locu­teur de déclar­er que dans le fond je ne tenais à la vie que par ces trois élé­ments miens et qui tout entier me délim­i­tent, et qu’une fois effacé les élé­ments de fix­a­tion per­son­nelle, je ne voy­ais pas d’in­con­vénient à retourn­er à une soupe pri­mor­diale, mais aus­si que rien alors n’im­por­tait plus, ni la con­ti­nu­ité ni l’énergie.