Journal d'inconsistance

La pro­pa­gande d’une idée n’a que deux motifs. Phago­cyter toute per­son­ne qui nierait cette idée sachant que celui qui la défend vit de sa con­vic­tion ou con­trôler l’ac­tion. Le pro­pa­gan­diste peut donc être ou n’être pas croyant.

L’op­posé de la con­trainte est tou­jours fausse lib­erté. Il faut donc sortir de son édu­ca­tion sans la con­tr­er. Pour en sor­tir, défaire les élé­ments qui la com­posent. Ce qui implique de les com­pren­dre. Et de com­pren­dre leurs rela­tions. Le mieux étant ici de saisir dans la généra­tion qui précé­da celle qui nous a for­mé quelles étaient les valeurs et leur tra­duc­tion sociale. C’est fatale­ment l’in­er­tie des indi­vidus les men­tale­ment moins aptes à la cri­tique qui crée le sché­ma oblig­a­toire. Il est repérable. A par­tir de là, recon­fig­ur­er ses cir­cuits. Leurs pos­si­bil­ités. Dans quelle direc­tion? Pour quel sens? Ques­tion inutile. Dans toutes les direc­tions, pour tous les pos­si­bles. Ouver­ture max­i­mum. Néga­tion de l’hu­mil­i­a­tion idéologique du bon sens, nature et cul­ture, et liberté.

Pour étudi­er la philoso­phie à vingt ans, comment fait-on ? Com­ment ai-je fait? Je com­prends enfin ce que je com­pre­nais. Quant à savoir ce que je pou­vais bien comprendre…

Est informable et déformable.

Dans le car longue dis­tance une fille, peut-être une femme, qui manque de cou, qui a du ven­tre, qui lit la bible. Elle passe le siège qui se trou­ve der­rière moi, dans lequel est assis un garçon en tout pareil, sinon qu’il sent le cannabis. Puis avec d’ap­pli­ca­tion repasse dans l’autre direc­tion et s’as­soit. Elle attend une minute, puis le salue:
-Tu es là?
-Oui, oui.
-Tu ne m’avais pas vue?
-Non.
-Tou­jours ces petites menter­ies.
-Non, vrai­ment.
-Je suis passé devant toi!
-Je ne t’ai pas vue, je n’ai rien vu.
-Allez, ce n’est pas grave, mais je ne te crois pas.
Puis elle ouvre sa bible et pen­dant tout le tra­jet lit en prononçant du bout des lèvres un morceau de texte souligné en rose.

Sion, Scan­dic­ci, Huesca, les quartiers qui sor­tent de terre dans les périphéries des villes sont con­stru­its sur le mod­èle des fer­mes de serveurs.

Aidé de ses ouvri­ers et du jeune de l’a­bat­toir, le maire tra­vaille depuis ce matin à ma chem­inée de toit, une belle pièce ronde. Il y met toutes sortes de pier­res et cail­loux. Et comme il se doit, j’ai con­fon­du les prove­nances, la dureté et la couleur. La pierre de gar­nissage est brune et légère. De la tosca. Récolté dans les défilés mon­tag­neux, les “bar­ran­cos”, il s’ag­it d’une con­cré­tion sédi­menteuse pro­duite par l’eau des tor­rents. D’une main, on lève un bloc de la taille d’un pain. Son poids dépasse à peine celui d’une éponge. Elle a des trous et des fils. Sculp­tées à la tru­elle, les “toscas” for­meront le man­teau de l’ou­vrage; puis vien­nent les pier­res d’ar­doise. Maçon­nées hor­i­zon­tale­ment, en collerette, elle arrêteront l’eau. Après les ouver­tures en briques rouge, le cha­peau, pointu et con­cave. Il a fig­ure de champignon. Au pina­cle, la pierre que j’ai ramassée sur la berge. Lourde, blanche, polie des eaux. Je l’ai choisie en forme de mon­tagne. Vue de côté, elle rap­pelle la Dent de Lys que l’on voit depuis la mai­son de ma mère dans la Glâne.

Les expéri­ences de Moran Cerf sur la neu­rop­er­cep­tion mon­trent que deux objets étant présen­tés à la vue le désir de voir l’un plutôt que l’autre, quoi que ce soit le sec­ond qui soit présen­té par l’ex­péri­men­ta­teur, peut mod­i­fi­er le neu­rone qui est cor­rélé au sec­ond au prof­it du neu­rone cor­rélé au pre­mier et recréer dans le champ de vision l’ob­jet que le sujet veut voir. Tiré de son con­texte épisté­mologique, on pour­rait dire que l’ex­péri­ence résoud le prob­lème de la foi : je vois ce que je vois bien que cela n’ex­iste pas. En réal­ité, c’est le con­traire. Cela mon­tre que la foi est assez puis­sante pour don­ner à voir comme réel et déter­miné, dans le champ spa­tiotem­porel, non seule­ment ce qui est immé­di­ate­ment absent, mais ce qui n’a jamais existé. En ce sens, quoi qu’on puisse admet­tre du côté des incroy­ants que l’ex­péri­ence mys­tique d’une Sainte-Thérèse d’Ávi­la relève de l’hal­lu­ci­na­tion, il n’en demeure pas moins qu’il existe un degré supérieur de con­vic­tion nom­mé “foi”.

Arrière-bou­tique de Lau­sanne, ce matin, à six heures. La nuit est bleue. Déjà des voitures sur le boule­vard. Dans le train pour l’aéro­port, une vraie femme. En face de moi, une autre femme: ce qu’on a fait des femmes. La société? Les hommes? Le cap­i­tal­isme? Com­ment savoir? Je me con­cen­tre sur le vrai. Ma voi­sine de ban­quette, ses bras, fins, ses mains, longues. Pas jeune. Refaite, mais avec pré­cau­tions. Puis je vois qu’elle tra­vaille. Pré­pare des ren­dez-vous en anglais sur son ordi­na­teur. Mon plaisir est gâché. N’é­tais-ce le silence qui règne dans le wag­on je lui par­lerais volon­tiers. Mais com­ment adress­er des mots qui pré­par­ent à l’in­time à deux cent per­son­nes? Et l’autre voi­sine — je m’exé­cute, je par­le un peu de ce désas­tre — ser­rée dans des habits de fonc­tion, beau corps, joli vis­age, mais ce vis­age, fer­mé, nerveux, sans avenir. Mod­ule. A en juger par le bloc de papi­er sur lequel elle fait la liste des oblig­a­tions pro­fes­sion­nelles du jour, une employée de Price­wa­ter­house­C­oop­ers. Trente ans. Quelle tristesse! Pue après, avion pour Barcelone, rang du milieu. A droite, un noir mas­sif. Aimable, dis­cret. A gauche un type qui sue et se ronge. Partout des enfants. Les mères les maîtrisent avec un arse­nal de jou­ets: bananes, coussins, jeux vidéo, ardois­es, cartes, plots, voitures. Pen­dant le vol, jamais je n’en­tends dire “tu la ferme où je te flanque une baffe!”. Pau­vres par­ents, des clowns jar­diniers d’en­fants. je crois à l’amour comme aux baffes — envers et avers. Treize heures plus tard, je suis dans le bus, nous fran­chissons le som­met du col de Mon­re­pos en Aragón. Je plonge dans la désert. Le silence. Le blanc. Arrivé à Agrabuey, je trou­ve Oskar sur mon toit. Il vient de détru­ire ma chem­inée. Demain, il la recon­stru­ira avec des cail­loux légers déter­rés sur les berges de la rivière.

Enter­rer les élus en grande pompe comme s’il s’agis­sait de demi-dieux que glo­ri­fie la mort en fait, au détri­ment de la démoc­ra­tie et con­tre le peu­ple, des Elus, out­ils immé­di­at de l’oligarchie.