Long voyage. A séquences. Ce matin, la paysanne nous dépose Evola et moi à la gare routière — il est huit heures. Huesca, Saragosse, Madrid, Genève; quatorze heures plus tard, nous sommes à Lausanne. Milieu de la nuit. Que de monde! Quais bousculés. Précipitation. Signalétique. Conversations en français. Que je comprends. Travail, chiffres, compétition. Tant de sérieux. De faux sérieux. De rôle. Pour fabriquer des statuts. Etre seul, rien de plus agréable. Vide, silence, arbres. Vide, ciel, pâtes et riz et nuages. Une semaine à parler pour ne rien dire, devant moi, ici, afin de produire de l’argent et retour dans les montagnes.