Donc, j’ai ce fungus sur les c.… Fungus, je répète ce qu’on me dit; m’eut-on diagnostiqué un malinonce ou une estramexiose, je répéterais de même — quoi d’autre? Avant de me coucher, je soulève mon appareil, le trouve rouge et constate que j’ignore tout de son état habituel m’étant jusqu’ici peu inquiété de ses plis et replis. Une supercherie! Entrer dans un cabinet médical ou dans un garage, l’expérience est proche: attitude maîtrisée de l’interlocuteur, langage ésotérique (bielle, trachée, fistule, piston), rapport incompréhensible, si bien qu’à la fin, les c… sous le bras, on se demande: “est-ce bien de moi dont il a été question?”. Puis, retour à la séance d’auto-voyeurisme, je vois le rouge et oui, “c’est bien à moi, ce truc”. Alors j’égrène en hypocondriaque toutes les hypothèses, cherchant parmi les fréquentations, relations et gestes récents une cause. Avant de me rabattre sur ce mot, décidément bien utile, “fungus”.