Journal d'inconsistance

Sur les mon­tagnes et la sta­tion, lumière immense que nous décou­vrons tard, tirant les rideaux de la cham­bre à onze heures. Le train passe, lent, vert, sans pas­sagers. Au déje­uner, gruyère de l’E­ti­vaz et “jamon” de Bar­bas­tro tranché au couteau de poing, puis suite de la lec­ture des trois vol­umes de l’His­toire de l’ar­chi­tec­ture et de l’ur­ban­isme: lun­di, je com­mence l’écri­t­ure de Naypyi­daw, ini­tiale­ment prévu à la livrai­son pour sep­tem­bre, fatale­ment retardé. Plus tard, entraîne­ment devant la bâti­ment du sana­to­ri­um aux Japon­ais tan­dis que Gala, réjouie à l’idée de sor­tir, s’as­soit devant un pla­tane, cou­vre sa tête d’une cou­ver­ture et con­sulte dans le noir son télé­phone. De retour dans l’ap­parte­ment Sir­ius, nous équeu­tons des épinards que nous man­geons bouil­lis et roulés dans une omelette. En soirée, je fais mes sta­tis­tiques et con­state que le nom­bre de décès dûs au virus représente à ce jour 0,007 pour cent de la pop­u­la­tion; je pour­su­is en com­pi­lant les chiffres de la grippe saison­nière 2017.Et m’in­quiète (aidée par l’ig­no­rance) du décalge entre les pertes mortelles et les mesures de con­trôle. L’im­mi­gré extrémiste de Genève Mau­ro Pog­gia, con­seiller d’E­tat, qui annonçait hier sur un ton péremp­toire l’en­voi de drones policiers afin de tra­quer les gens qui “espèrent pou­voir se cacher” me révulse.

Dès le début des dif­fi­cultés san­i­taires, le pou­voir à annon­cé dépe­u­pler les com­mis­sari­ats. Req­uis pour d’autres tâch­es, les agents ne répondraient plus aux appels, sauf cas d’ur­gence “devant être jus­ti­fiés auprès du stan­dard télé­phonique”. Aus­sitôt pre­naient le relais les civils, admin­is­trant pour soi et autrui les règles d’ex­cep­tion, et surtout le petit per­son­nel pré­posé aux ser­vices, cais­sières, ban­quiers, voireux, phar­ma­ciens, boulangers. A l’in­stant, comme je me fai­sais repren­dre dans un super­marché pour un “dépasse­ment de ligne” me reve­nait en mémoire l’or­dre en apparence naturel qui rég­nait dans Hanoï, début 1990, alors que je séjour­nais chez Mon­père. C’é­tait la célèbre organ­i­sa­tion pyra­mi­dale. Con­cept d’ar­chi­tec­ture sociale traduisant le fait que chaque indi­vidu en con­trôlait trois autres, qui à leur tour en con­trôlaient trois autres, ceci du som­met à la base du pou­voir. Quand je me pen­chais par la fenêtre de la rési­dence d’Am­bas­sade, je voy­ais sur l’e­s­planade Hô-Chi-Minh des sol­dats en arme. Par trois, ils veil­laient sur le mau­solée dans lequel dor­mait le père de la liberté.

Il exis­tait des W.C. dans les palais cré­tois, en 1400 avant J.C., il n’en exis­tait plus à Versailles.

Hier, voy­age dans les prox­im­ités. La lumière irradie, la mon­tagne enneigée se détache sur le ciel. Par­tis du Sépey, nous gravis­sons la route qui mène à La For­claz. Plaisir de décou­vrir un vil­lage de vieux bois, blot­ti autour de son ruis­seau, ouvert sur les val­lées. Je me promène à la lisière des forêts, Gala saigne du nez. Quand elle va mieux, elle s’ex­tasie: quelle beauté! En effet, voilà qui rachète les paysages spoliés de Bulle, de Gland ou Sion, sans par­ler de cette hor­reur con­tin­ue qui serre la gorge de quiconque cir­cule entre Berne et Zurich. Ensuite Les Moss­es et La Lécherette. A la veille du départ pour Man­dalay, début févri­er, Gala me maud­is­sait: “ne me par­le jamais d’a­cheter un chalet!”. Aujour­d’hui, elle affirme: “bien fait! il ne fal­lait pas par­tir! tu as raté une belle occa­sion!”. Avant de retourn­er dans l’ap­parte­ment Sir­ius, détour par Les Dia­blerets, sta­tion à base de chalets neufs sur fond plat, parois ver­ti­cales de roc, de glace, instal­la­tion très peu spir­ituel. Gala fait les achats: quinze min­utes d’at­tente, déjà je m’ennuie.

Les autorités numériques ont-elles été prév­enues? Je peine à croire que les mesures de con­traintes sociales les plus dures con­nues dans l’his­toire hors coup d’é­tat mil­i­taire, avec le trans­fert immé­di­at qu’elle ont impliqué des activ­ités humaines dans la sphère élec­tron­ique n’aient pas entraîné l’ef­fon­drement du réseau. Le sens de la ques­tion est alors le suiv­ant: soit les mesures san­i­taires ont été retardées pour met­tre en con­for­mité l’anal­o­gon élec­tron­ique soit leurs gérants savaient que l’ur­gence san­i­taire serait exploitée à des fins de restric­tion de la lib­erté de tra­vail, de parole, de mouvement.

Dans l’Île aux enfants, pro­gramme de télévi­sion des années 1970, quand paraît Casimir, sym­pa­thique dinosaure orange, on oublie tous les per­son­nages du drame, Mon­sieur du Snob, Julie ou le facteur.

Des arti­cles dans la presse quo­ti­di­enne sur H+. Je m’en réjouis. Or, les librairies sont fer­mées. J’écris à mon édi­teur par ami­tié, mais plus encore pour me souci­er de son sort, lui qui vit dans un quarti­er que je crois (sans recul je l’avoue, n’é­tant pas Parisien), dif­fi­cile. Il me ras­sure, et dans le même temps fait état de son inquié­tude pour l’en­tre­prise de pub­li­ca­tion, aux moyens financiers sub­tils, ces jours garot­tée par les circonstances.

Dans la mon­tagne proche, sous une fine neige. Rythme feu­tré. Ma tra­duc­tion achevée, j’écris à Fran­cis­co José Guillen Ortiz Ochoa, mon voisin d’A­grabuey, avo­cat inter­na­tion­al et chroniqueur des bor­dels bour­bons (son livre bien con­nu qui a cap­tivé l’Es­pagne fait 700 pages), pour le prier de relire la page de présen­ta­tion en espag­nol de H+ des­tinée aux édi­teurs de Madrid. Puis je m’in­cline devant la sci­ence suisse des poubelles, appor­tant à bord de la Dodge des ordures triées, verre, papi­er, fond de tartelettes et ami­ante. Pro­longeant ma sor­tie, je me rends au bureau de poste, Mon­frère ayant prévenu ce matin, à 11h00, alors que je sor­tais du lit, qu’il avait ten­té de retir­er son dernier salaire (“dernier” sig­nifi­ant qu’il n’y en aura pas d’autre) à la poste — retrait refusé. Au guichet, sur la palce, meilleure guichetière que le jour de notre arrivée dans la sta­tion, qui allonge volon­tiers la somme, cela en petits bil­lets, avec un agréable sourire. Dans mon dos, une coupe de Cau­casi­ennes éton­nées et molles qui lorgnent sur la somme, mais ont l’air aus­si paci­fiques que des anguilles de super­marché. Vêtu à mon habi­tude (ces jours) d’un sweat-shirt “Israël com­man­do” offert par le pro­fesseur de Mala­ga Vic­tor, un masque DPD vieil­li sur le men­ton, je regagne mon demi-tank et me pré­cip­i­tant con­tre la pente atteins vite l’ap­parte­ment Alpha B42 où je retrou­ve Gala occupée à laver (le tra­vail a débuté il y a plus de deux heures) ses cheveux. Après quoi je vaque aux occu­pa­tions inutiles de fin de journée, lire la presse via inter­net, Bangkok post, Die Welt, El ABC, la Repub­bli­ca… Puis les sites, blogs et forums, sur réseau sec­ondaire, mal vis­i­bles, intimes, cryp­tés, qui pren­nent leur part de déf­i­ni­tion à ce qu’est la “réal­ité”. 17h30, vient l’heure de la bière. Lire un peu, en buvant, se fatiguer un peu, dans l’e­spoir de dormir, s’in­quiéter un peu, pour s’as­sur­er que tout cela ne saurait que rebondir…

Lorsque le sys­tème repren­dra son mou­ve­ment de bal­ance, il fera place nette, et en pub­lic­ité. La loi du pro­grès l’ex­ige. Freiné, il l’est par­fois, mais tou­jours de l’ex­térieur, selon des caus­es imprévis­i­bles, ce qui con­firme sa nature — elle est vraie, et seule vraie. Aus­si, comme le con­firme l’his­toire de tous les régimes a ten­dance lib­er­ti­cide, la plu­part beau­coup moins sub­tils que celui qu’ad­min­istre l’U­nion Européenne, tout ce que vous écrirez en péri­ode de crise (sol­i­dar­ité oblige) pour­ra être retenu con­tre vous.