Journal d'inconsistance

Aéro­port de Barcelone. Le vol de Genève est annon­cé au ter­mi­nal B. En dernière minute, les moni­teurs aver­tis­sent d’un change­ment de porte. Au lieu de déplac­er la camion­nette, je vais à pied. Mal­gré le retard à l’at­ter­ris­sage, la salle d’ac­cueil est à moitié vide. Je dis­cute avec un père et son fils qui tien­nent une agence de snow­board dans les Pyrénées. Ils atten­dent un client. Devant la porte coulis­sante des “arrib­ades”, une Andine; au seul guichet ouvert une autre Andine. Quand un homme à la mine pat­i­bu­laire jette son sac à la volée et s’al­longe sur le sol. Cha­cun à vu. Per­son­ne ne veut voir. L’homme gît sur le dos. Le T‑shirt remon­té sur le ven­tre, le pan­talon tombé, il est à demi-nu. Peut-être est-il mort? Une troisième Andine, haute comme trois pommes, se place à son côté l’air dému­ni. Je m’ap­proche du géant étalé au sol : “you are drunk or you are about to die?”. Des bor­bo­rygmes, des signes de déné­ga­tion — il ne meurt pas. Mais rien n’y fait, l’An­dine n’ar­rive pas à le faire par­tir. Elle est effrayée. Elle ne peut aban­don­ner la par­tie, elle n’ose pas inter­venir, il n’y a ni polici­er ni garde. L’homme gît au milieu du ter­mi­nal. Les moni­teurs affichent de nou­velles infor­ma­tions. Un retard sup­plé­men­taire est annon­cé pour l’avion de Genève. Au bout d’une demi-heure, je con­state que des pas­sagers venus de l’e­s­planade extérieure deman­dent à l’An­dine respon­s­able des “arrib­ades” à récupér­er leurs valis­es. J’en fais la remar­que au père et à son fils qui répon­dent “c’est impos­si­ble”. Ils n’ont pas tort, car on a jamais vu des pas­sagers sans bil­lets entr­er dans la par­tie sécurisée d’un aéro­port. Pour­tant l’An­dine se laisse per­suad­er. Elle fait pass­er. Arrivent d’autres pas­sagers. Eux aus­si récla­ment leur bagage. L’An­dine ne sait plus où don­ner de la tête. Elle regarde l’homme qui gît sur le dos, elle est assail­lie par des pas­sagers furieux. Survient Gala au bras d’un jeune Améri­cain qui explique que les Genevois ont été poussés vers le ter­mi­nal B alors que les valis­es étaient débar­quées au ter­mi­nal A. Dis­tance entre les ter­minaux, un kilo­mètre. Sa valise récupérée, je pars chercher la camion­nette. Aux caiss­es automa­tiques du park­ing, une hôtesse de l’air se pré­cip­ite sur moi: “vous avez réus­si à pay­er, vous?”. Je n’ai pas encore essayé. J’es­saie. Refus de la machine. Qui s’éteint. Devant la bar­rière de sor­tie, je négo­cie. Un employé arrange l’af­faire. Je cherche le ter­mi­nal A. Le géant est couché en tra­vers du quai de charge­ment des taxis. Le trot­toir où m’at­tend Gala est en vue. La piste de sor­tie du park­ing n’y con­duit pas. Elle me guide hors de la l’aéro­port, me met sur l’au­toroute de Valence.

L’hu­mour per­met de tenir à dis­tance le sujet. Mais qu’il vous applaud­isse ou vous boude, le sujet demeure à égale dis­tance. La pen­sée sem­blait vain­cue; elle adresse ses clins d’œil.

Ter­miné le man­u­scrit Femme assise. Qu’une sim­ple image entre­vue la nuit alors que le cœur menaçait de lâch­er puisse motiv­er un texte est une chose, mais quand il s’ag­it comme ici d’une sim­ple image, celle d’une incon­nue qui s’assied sur le bord d’un lit et qui garde le silence et qui refuse de s’en aller, on peut douter de la pos­si­bil­ité de con­duire le pro­jet à son terme ne serait-ce qu’en rai­son de la pau­vreté de la vision. Me voici donc comblé. Jamais je n’eus pen­sé trou­ver tant de plaisir à ce tra­vail à l’aveu­gle, dirigeant sans peine les per­son­nages dans la direc­tion où les emme­nait leur car­ac­tère, retrou­vant chaque matin lorsque je m’in­stal­lais au jardin le décor du quarti­er dont je m’in­spire, celui de ma grand-mère dans la petite ban­lieue de Lau­sanne. Si con­tent que le soir je suis allé boire un vin au bar d’A­grabuey. Jor­di et Lema bavar­daient au comp­toir. En juin Jor­di guidera un groupe de ran­don­neurs madrilènes dans les mon­tagnes du Pak­istan, Lema cherche à réu­nir la somme pour le bil­let d’avion. Il y avait égale­ment la Grena­dine, cette femme belle qui s’est rasée la demi-chevelure pour s’en­laidir. Dis­cus­sion sym­pa­thique sur les voy­ages, Inde, Indonésie, Népal, dans mon cas, ces jours, la Colom­bie (LM joint au télé­phone m’a con­va­in­cu de par­ticiper en tant que chroniqueur au tour­nage d’un doc­u­men­taire sur une riv­ière inex­plorée) et les Açores avec Gala (aban­don­né au vu des prix à ral­longe des vols, voitures et apparte­ments du côté de Por­to et Ponte Del­ga­da), pro­jets que je leur partage et qui me vaut à l’u­nis­son la réplique : “Tout le vil­lage est d’ac­cord, tu es un riche!”.

Human­ité puis­sante de Gus­tav Her­ling dont je lis pour la deux­ième fois le Jour­nal écrit la nuit.

Il se pro­duit des cat­a­stro­phes parce que nous en rêvons.

Si Hol­ly­wood était français, les jeunes Améri­cains mangeraient des tartines aux ril­lettes et porteraient les T‑shirt des marins bre­tons. Péri­clès au Parthénon avait déjà com­pris com­ment cap­tiv­er les peu­ples d’Em­pire par la force du symbole. 

Des forces sec­ondaires, tel­luriques, faibles mais con­stantes, amè­nent à la sit­u­a­tion con­voitée pour autant que vous la con­voitiez sincère­ment et longue­ment, je m’en aperçois encore ces jours, con­sid­érant que depuis des années mon but est de dis­pos­er de mon temps et d’en dis­pos­er absol­u­ment; pour le dire ain­si: plus d’ap­pels, plus de vis­ites, peu de sor­ties, pas de pres­sion admin­is­tra­tive, pas de prob­lème d’ar­gent, pas d’heure de réveil ni d’heure de couch­er, tout loisir de dia­loguer avec soi-même et les livres et de vivre en écriture.

Ecrit au jardin par grand soleil, chaque début d’après-midi, Femme assise. Sachant que je skierai la semaine avec Luv et ne poserai pas une ligne, je finis­sais avant sa venue la par­tie qui intro­duit les per­son­nages du roman. Repris hier après avoir rac­com­pa­g­né Luv à Saragosse. Cette inter­rup­tion dans le tra­vail est red­outable. S’a­joutait ici un para­doxe: est-ce que je réus­sir­ai à amen­er le motif du texte (sans rai­son une femme vient s’asseoir devant votre lit, reste là, ne veut rien, ne dit rien, ne s’ex­plique pas)? Si je n’a­me­nais pas cette femme jusque dans la cham­bre du per­son­nage prin­ci­pal, si j’é­chouais à racon­ter ce qui s’en­suit, les pages déjà écrites étaient bonnes pour la poubelle. 

Plutôt que d’a­jouter son choix à celui des autres afin que se dégage une majorité, nous répé­tons en nom pro­pre le choix dit majori­taire. Longtemps, dire d’un choix qu’il est majori­taire suff­i­sait donc à l’im­pos­er. Le devenir tech­nique des prob­lèmes ajoute une dimen­sion à la ques­tion du choix : faire ressor­tir au domaine de l’ex­per­tise l’in­té­gral­ité des choix humains per­met à cha­cun de se sous­traire avec bonne con­science à sa respon­s­abil­ité sans paraître d’i­den­ti­fi­er à une majorité.

A ski dans les mon­tagnes de Can­danchu avec Luv. Nous tra­ver­sons le ciel en télésiège. A l’hori­zon, la col­lec­tion des cimes. Un employé se bronze dans une chaise de camp devant la cab­ine d’ar­rivée. Il salue, nous prenons pied dans la neige. Deux jeunes empoignent leurs bâtons, ils s’élan­cent. Nous voici seuls. Car­naval com­mence la semaine prochaine, il y a les écoles, mais pour appren­dre les goss­es restent au pied des pentes. On croirait que la sta­tion nous est réservée. Je ne me sou­viens pas d’un tel spec­ta­cle, d’un tel soleil, d’un tel silence. Nous emprun­tons un sec­ond télésiège. Il relie les som­mets et vous balade dix mètres au-dessus d’un chemin de ran­don­née, entre deux gouf­fres. Vers l’Ouest c’est l’Aragón, vers l’est la France. A quinze heures, lorsque j’en ai assez de godiller sur mes lattes de deux mètres cinq, je m’in­stalle sur la ter­rasse du bistrot et regarde Luv mon­ter et descen­dre seule au milieu de la montagne.