Tu es seul.
Tu vas mourir.
La société veut que tu devi­ennes ce que tu ne veux pas devenir.
Pense.
Deviens qui tu es.

Qu’on imag­ine une souf­france que ne pour­rait soulager la mort.

Dans une grande mai­son vide un télé­phone se met à vibr­er, il tombe de la table sur laque­lle il est posé et vibrant se promène dans la maison.

Ce que l’homme mau­vais peut obtenir par le coup-mon­té c’est de l’ar­gent et du pou­voir — de l’il­lu­sion. Ce qu’il ne peut obtenir, c’est l’homme. Il se met à dis­tance de lui-même. Le prob­lème est que sur cette dis­tance il sème des ombres dans lesquelles les autres hommes se noient.

Etan se plaint de l’His­toire. Toutes ces pier­res! Ces mon­u­ments, ces églis­es! Asphyxi­ants! Je ne me plains pas, je les aime. Leurs formes bru­tales, imposées, nous font un fardeau et s’il faut s’é­vad­er, c’est par le bas, en creusent le savoir, en creu­sant l’e­sprit, image inver­sée de la montagne.

Bien sûr je suis replié sur moi-même, bien sûr j’aimerais l’être plus encore, bien sûr l’é­tant j’aimerais accéder à l’universel.

Gala s’en­dort devant le film. Je luis dis d’aller se couch­er. Elle ne veut pas. Va te couch­er! Mais non, je regarde ! Elle s’en­dort. Je la réveille. Elle se ren­dort. Des mois plus tard, je cite une scène du film. Elle cherche à se sou­venir. Sou­viens-toi, on l’a vu ensem­ble! Je ne l’ai jamais vu. Mai si! Mais non, assure Gala, ce n’é­tait pas avec moi!

On ne voit pas ce qu’on vit, on voit ce qu’on a vécu et comme pour la résur­rec­tion, cela relève de la croyance.

Je sur­veille de très près mon foie ce qui revient à fer­mer les yeux pour savoir si je ressens un pince­ment là où on m’a dit qu’il était.

L’in­tel­li­gence est ce qui per­met de don­ner un sens à ce que nous voyons, enten­dons, ressen­tons et de for­mer une opin­ion. La pen­sée, dont la con­di­tion est l’in­tel­li­gence, est la con­fronta­tion de l’opin­ion avec la vérité.