Guerre en Syrie. Réfugié sous un pont éboulé d’Alep. Les combattants tirent, les familles protègent leurs enfants. Soudain une déflagration. La panique s’empare des hommes. Une fumée verte dans le ciel. Les gaz! Je m’engouffre dans le premier bâtiment et cours. Une fabrique de plâtre. Des tas de poudre blanche ferment les couloirs. Il me faut un chiffon, un foulard, un mouchoir, quelque chose à serrer contre la bouche et le nez mais tout est maculé de craie. J’atteins une vaste salle dont le sol est jonché de fusils-mitrailleurs. Je ramasse un Uzzi, le charge, gagne une meurtrière.
- Comment savoir qui est qui?
- Tu demandes avant de tirer, me dit un combattant.
- Et au lieu de te répondre, l’autre te tue…
- Exactement.