Journal d'inconsistance

Dans les siè­cles obscurs, le sacré est con­servé par la prière con­tin­ue de Dieu dans le sein des monastères; aujour­d’hui en butte à toutes le déval­ori­sa­tions, l’art exige pour être con­servé une cul­ture de l’in­téri­or­ité équiv­alant à cette prière.

Il faut, pour réus­si à faire quelque chose d’ex­tra­or­di­naire de sa vie, une énergie extra­or­di­naire puisqu’il faut par­tir de l’or­di­naire et que cet ordi­naire requiert déjà une énergie importante.

Méfions-nous des scé­nar­ios des films d’an­tic­i­pa­tion: ils choquent notre sens du réel, mais le choc passé, déjà nous nous habituons.

Pour les indi­vidus qui pré­ten­dent démon­tr­er la vérité en jetant des bombes, je n’ai aucune sym­pa­thie, mais  que l’on puisse empris­on­ner sur la base d’une inten­tion m’est tout aus­si insupportable.

Sou­vent, j’ai le sen­ti­ment que tout va finir. C’est pourquoi je fais en sorte que cela finisse: pour que cela recom­mence. D’un autre côté, je cesse de faire, je m’imag­ine ne faisant pas, je coor­donne un déficit d’ac­tiv­ités et le con­tem­ple et tente de ne plus bouger car si la mort est un état dans lequel il ne se passe rien, être devant elle dans un état où il ne se passe rien, c’est être prêt.

Je me vois assis devant un feu, une cou­ver­ture sur les jambes, la mai­son est entourée de forêt ou d’un lac, ou encore de mon­tagnes, je suis peut-être seul, je ne lis pas, je bois un café, un alcool, un thé, une hor­loge tourne, j’ai de la sym­pa­thie pour un arbre, les bruits ont un lan­gage, j’at­tends. Je me vois assis dans un fau­teuil, devant un feu et j’ig­nore si cette image est récon­for­t­ante, si elle est une bonne intro­duc­tion à la mort.

Dans la vie m’in­téressent, la pen­sée, la vie, l’amour, le sacré, la beauté, l’effort.

L’homme améri­cain et l’homme européens sont de car­ac­tère opposés. Pour l’Améri­cain, avant qu’il ne démon­tre le con­traire, un incon­nu est un enne­mi. Pour l’Eu­ropéen, un ami.

La pro­pa­gande n’est plus ce dis­cours que des spé­cial­istes en men­songes élab­o­raient pour le compte de dic­ta­teurs, elle est dev­enue l’ensem­ble des actes et paroles que les indi­vidus jouent au quo­ti­di­en sous le nom d’existence.

Que peut-on atten­dre de l’écri­t­ure? Atten­dre? Rien, si ce n’est la sat­is­fac­tion de s’ex­hauss­er quelque peu le temps que l’on écrit.