Journal d'inconsistance

Quar­ante ans que je par­le espag­nol, les menus des restau­rants con­ser­vent une part de mys­tère. Ce midi, chez Dul­cinea, je crois com­man­der un pot-au feu alors qu’il s’ag­it d’une “sopa de pica­dil­lo”, une soupe à l’eau. Elle est jaune, légère, y flotte de l’œuf jaune. Plus tard, comme je remue, mon­tent des bribes de jam­bon. Ce qui flotte, c’est le pain, seule par­tie du plat nour­ris­sant l’homme. A la table à côté, un ouvri­er accom­pa­gne ce potage au pain de pain à l’huile. Au dessert, autre expéri­ence: selon les jours, le client peut choisir entre une mousse au choco­lat et un flan au choco­lat, tous deux sont par­faite­ment iden­tiques et j’en suis à me deman­der lequel est le meilleur. Si Dul­cinée était cuisinière, Cer­van­tès n’a pas trans­mis les recettes.

Démon­stra­tion devant pub­lic de la dernière inno­va­tion tech­nologique en matière mil­i­taire. Le directeur de la com­pag­nie respon­s­able de l’arme fait son spec­ta­cle mer­can­tile lequel con­siste prin­ci­pale­ment à sim­pli­fi­er les don­nées du prob­lème. Por­tant beau, vêtu d’un cos­tume gris, il se tient devant un écran géant. Les présen­ta­tions faites, il attire l’at­ten­tion sur un robot qui vole à un mètre de son vis­age depuis qu’il est entré en scène. Il s’ag­it d’un drone de la taille d’une libel­lule. Il avance la main, le drone recule. Il l’abaisse, le drone reprend posi­tion. Ceci pour établir sa vitesse de réac­tion, ain­si expliquée: “aucun homme n’est assez rapi­de pour l’in­ter­cepter!”. Et main­tenant, le clou du spec­ta­cle. Un pro­jecteur s’al­lume. A l’autre bout de la scène appa­raît une man­nequin. Le directeur tire de sa poche une télé­com­mande, le drone quitte sa posi­tion et frappe la tête du man­nequin. “La mort est immé­di­ate”. Noir sur la scène. Sont alors pro­jetées les images d’un vol. Un avion-por­teur tra­verse le ciel. La soute s’ou­vre, des mil­liers de drones d’échap­pent. Ils s’a­bat­tent sur une ville. Venons-en à la morale (le présen­ta­teur n’use pas de ce terne désuet, mais c’est de cela dont il s’ag­it): “imag­inez un monde où vous pou­vez tuez les méchants sans aucune risque?” Et afin que l’idée pénètre dans les cerveaux, il assène la ques­tion deux trois fois — le pub­lic applau­dit. Alors est pro­jeté un film court à la nar­ra­tion aber­rante. Je résume. Une mère par­le à son fils par Skype. “Com­ment vont tes études mon chéri?” Tout en s’en­tre­tenant avec son fils, elle explore son activ­ité sur les réseaux soci­aux et soudain s’écrie devant un post: “Oh, non, mon chéri, ne me dis pas…? Enfin, tu ne fais pas de la poli­tique, n’est-ce pas?”. Ce qu’il faut com­pren­dre: le fils a vague­ment mil­ité pour on ne sait quelle cause. Séquence suiv­ante, des mil­liers de drones tombés du ciel fondent sur l’u­ni­ver­sité où étudie le fils, passent à tra­vers les murs d’un amphithéâtre et tuent tous les étu­di­ants qui se mêlent de poli­tique. Retour à la scène, le pub­lic applau­dit (molle­ment, il n’a pas tout com­pris, ou il est sous le choc). Le directeur, tout sourire, répète le cre­do: “n’est-il pas mer­veilleux, ce monde à venir où l’on pour­ra tuer sans risques et de façon cer­taine les méchants?”

La tran­scen­dance est le principe supérieur d’or­gan­i­sa­tion car il ajoute de l’e­space à l’e­space et du temps au temps.

A des fins d’usage quo­ti­di­en, je regarde les mar­i­on­nettes supérieures, Zück­en­berg, Merkel, Macron, Draghi et je vois bien que la pan­tomime est post­poli­tique, qu’au­cun mot proféré, aucune idée assenée n’est conçue dans un but de société, que les gestes, les atti­tudes, les pos­es sont autant d’élé­ments d’une choré­gra­phie qui rap­pelle les jeux d’eau des jardins à la française du dix-sep­tième. Pour autant, cela ne me dit pas com­ment me pré­mu­nir, avancer, planter les jalons. C’est ain­si, l’his­toire. La cri­tique met en lumière, mais le béné­fice est long: on demeure dans l’om­bre des idées anci­ennes, le change­ment ne vient que lente­ment, d’où cet espoir mêlé de dés­espoir où suc­combent les impa­tients, ceux qui affolés de vérité aimeraient pré­cip­iter la roue du temps en s’ad­joignant les consciences.

A son véhicule, il y avait tou­jours une roue de trop une roue de pas assez. Nul ne les voy­ait que lui. Il vous rete­nait de pren­dre le volant. Atti­sait votre envie de pren­dre le large et, dans le même temps, vous rete­nait, instil­lant le doute. Les plus auda­cieux le bous­culèrent, les tim­o­rés finirent par se chercher de nou­veaux maîtres, arrê­tant d’autres véhicules, ils s’en allèrent. Lui res­ta. Rem­plaça le dia­logue par le mono­logue. Le véhicule pour­rit sur place, son corps alla en terre — sa philoso­phie est passée à l’histoire.

La semaine dernière, je vais faire du yoga. Dans le principe, rien qui ne m’in­sup­porte plus. C’est tout à fait con­traire à mon esprit, mes formes, mes blocages — et ces derniers sont innom­brables — pire, je ne tiens pas du tout à être déblo­qué (au même motif, ma défi­ance envers la psy­ch­analyse). Bref, je prends la pos­ture, je me glisse dans le rôle et dans l’onde, je m’ini­tie au courant. Comme je suis, en ce moment un être per­du, une pau­vre homme de cinquante ans sans femme qui essaie de tenir la tête hors de l’eau, au moment où la sauce prend (je par­le du yoga), je me redresse cerveau en main et appa­raît… un chou. Un joli chou blanc et vert, d’un poids cer­tain, dis­ons deux kilos comme un gros bébé. Il est au Mex­ique, à Xala­pa, au milieu d’une société de légumes et dans ma vision, je vois que ce sont, ces légumes, les pro­tégés de Tol­do, mon ami qui a crée dans la couronne de la cap­i­tale des fer­mes biologiques et, tou­jours dans cette ouate minus­cule que pro­duit l’hyp­nose légère du yoga, je me dis: “Alexan­dre, c’est là que tu dois aller! Tol­do va te faire une faveur, il va te remet­tre entre les mains du chef des péons qui t’en­seign­era à cul­tiv­er ces légumes for­mi­da­bles, sains comme le paradis!”

Enon­cé par Marc Luy­ckx Ghisi, ce pro­pos fasci­nant qui m’as­somme et je pré­cise, de pareil effet de lumière suite à une asser­tion idéologique je n’ai que deux, au plus trois expéri­ences dans ma vie, laque­lle n’est déjà plus si courte: “ce n’est pas l’al­go­rithme mais le choix de valeurs qui est der­rière qui compte”.

Il me sem­ble que j’au­rais besoin de tomber malade. Un peu comme on grimpe sur une échelle pour chang­er l’heure en mod­i­fi­ant la posi­tion des aigu­illes. Au fond du lit, l’homme grelotte, perd ses par­a­sites et cherche la lumière. Lorsqu’il se relève, c’est l’heure zéro, il relève le menton.

Le grand livre, pen­sé-je, impos­si­ble à faire ou presque pour la rai­son que je dirai, est celui qui mon­tr­era le rétré­cisse­ment de la vie biologique et morale de l’homme occi­den­tal, et c’est que (voici la rai­son) il faudrait pour illus­tr­er l’his­toire de ce déficit avoir appartenu à deux voire trois généra­tions dévi­dant ain­si une pelote d’ex­péri­ences qui rendraient le fait incontestable.

En atten­dant le train pour Madrid, je rôde autour de la gare de María Zam­bra­no, sur­pris de retrou­ver autour de cette des­ti­na­tion l’am­biance qui tant de fois m’a accueil­lie lorsque j’ar­rivais à Mala­ga; j’avais oublié, main­tenant que j’y accoure en voisin, les odeurs de café, le mar­bre clair de la prom­e­nade, les per­ro­quets dans les palmiers ou encore les effluves d’eau de Cologne au bas des immeubles de bureaux, toutes ces impres­sions liées à un quarti­er qui fut longtemps mon point d’en­trée dans la ville.