Enthousiasme à l’idée d’avoir filé sans encombres entre les premiers écueils et de sentir le courant. Précisons que les conditions atmosphériques n’ont pas été laissées au hasard: horaire vérifié à l’horloge, j’écris quatre heures dans le silence le plus complet, lisant avant et après — pour vérifier ou étayer — mangeant avant et après — pour n’y plus penser, et bien entendu, ne voyant personne de tout le jour.
Essai sur le posthumanisme
Incapable de prendre une note ces derniers jours, inquiété par le démarrage de l’essai, ignorant j’imagine — maintenant que les première pages sont écrites — si je pourrai démarrer au milieu de toutes ces lectures, ces plans, ces remarques, ces raisonnements anticipés, ou si je m’embourberai. Et pareillement la nuit: couché à la onzième heure, ne trouvant le sommeil qu’à l’aube, puis débarquant nauséeux dans le salon sous le coup des midi quand le soleil tape pour m’asseoir à la table de travail, entre les deux ordinateurs, les yeux (inutilement) fixés sur ce tableau blanc que j’ai rempli d’écritures et dont la fonction est de me servir de guide-âne.
Crustacés 2
Quoiqu’il y eut cette fois peu de crustacés, et si j’essaie de recomposer la table, mise en terrasse, à l’abri de l’église, sous un arbre à l’épais feuillage, même aucun, mais un riz noir, des pâtés, trois gâteaux, un bol d’olives et une salade, deux tortillas enfin, dont l’une mienne, déclarée étrangère, et qu’il faudrait goûter avec le plus grand soin avant de lui attribuer une note, déclara Bégonia, ce que personnellement j’aurais voulu faire aussitôt, impatient de manger tandis que les autres, qui pourtant avaient annoncé le repas pour vingt heures, proposaient maintenant, à 23h20, que l’on attende Eve et Djordje pour commencer. A la fin, ceux-ci arrivèrent et la musique venue de la salle communale, sur la place, où se tenait le bal, résonnait depuis deux bonnes heures quand Luis suggéra de rejoindre la fête. Peu après, au milieu des voisins, tous visages connus, un bingo était joué pour une patte de jambon puis la musique relancée par un orchestre antédiluvien dont le chanteur montrait le physique d’un lutteur appenzellois ou d’un leveur de pierres. Il chantait à l’avant-scène, d’une voix aiguë, micro-boule en main, des tubes espagnols, aragonais ou peut-être agrabueyens que les Agrabueyens reprenaient en chœur, tout sourire ce qui, à mesure que j’éclusais les bières, me semblait plus comique, de même que me ravissaient les deux acolytes du groupe, sortes de perches dressées derrière des triples claviers, une femme à demi-androgyne à gauche, un sud-américain adolescent à droite. Et cependant, nous allions et venions, du bar à la place et de la place à la salle, chacun apportant sa tournée, de sorte qu’à quatre heures du matin nous étions toujours là, à écouter la musique et regarder les enfants s’épuiser à des jeux d’eau dans la nuit et par une chaleur de trente degrés qui semblait ne jamais devoir retomber.
Crustacés
Treize à table dans l’ancienne école. Toutes les demi-heures, la cloche sonne. Un bruit de casserole se répercute dans le village. Mon voisin est avocat. Son fils est avocat. Le petit-fils parle anglais, il a son jumeau. Les enfants sortent, c’est l’heure de pavaner la rue principale, la fête d’Agrabuey commence demain, à midi, par une messe dans l’église du Saint-Graal.
-Nous sommes treize, remarque mon voisin.
-Ça ira!
Viennent les crevettes, puis les palourdes, les cigales, les langoustines et la tête de truite, et le vin, blanc, rouge, du Somontano. Paco que je croyais historien, qui est écrivain, qui était avocat, me parle anglais et français. De la Chine, il dit “j’y suis allé 62 fois” et raconte comment il a bu ce vin extraordinaire avec des Serbes de Bosnie, à Mostar (je lui racontais mon projet de livre sur l’est), une bouteille du Monténégro, avant que ses hôtes ne concluent “l’important dans la vie, c’est de boire, de manger et de baiser! Paco ajoute: ils aiment surtout la guerre. Cependant, à l’autre bout de la table, où se tient le couple de peintres, une guitare est apparue. La moitié de la table se met à chanter en latin. Plus près de moi, commence une discussion politique : la Catalogne. Aussitôt, nous sommes en pleine guerre civile (il faut dire que les commensaux ont l’âge de qui a vécu les événements, ou presque) au milieu des troupes étrangères, avec Franco, devant Tolède pendant le siège, suivent les rois d’Aragon, toute la généalogie et les commentaires sur le drapeau de la Sardaigne, avec son maure aux yeux bandés, le même qui figure sur l’écusson royal d’Aragon mais ici, me fait observer Juan, les yeux débandés. Sur la situation en Catalogne, on demande mon avis. Le mieux est de ne pas le donner. Aux Espagnols les affaires de l’Espagne. Tout juste fais-je remarquer que ces indépendantistes ont la vue si courte qu’ils défendent la mondialisation et Bruxelles contre Madrid, c’est à dire, stupidement, leur future digestion dans le brouet universaliste. Enfin, je m’excuse pour nos imbéciles de Genève qui ont convié le clown Puigdemont à venir pleurnicher en ville. Mais voilà les moules. Et d’autres bouteilles de blanc. Là-bas, de nouveaux chants s’élèvent. A trois voix cette fois, avec pour Baryton José, que je croyais cuisinier, qui est peintre, qui était avocat. Quant à Paco, ce voisin qui m’a pris sous sa protection, entre écrivains, comme il dit, l’an dernier, en juillet, il m’a offert un livre épais. Rempli d’admiration, l’un de ses petits-fils jumeaux m’a soufflé à l’oreille, “c’est le livre de grand-papa qui s’est le mieux vendu…”: une Histoire des bordels royaux — précisons, illustrée. Dans l’immédiat, il travaille sur (je traduis sa formule, “trabajo sobre..”) un incendie qui a eut lieu à Saragosse deux ans après la mort de Franco. 72 cadets de l’armée, logés dans le même hôtel, la veille de leur réception, ont péri dans un incendie.
-Ainsi que la veuve du dictateur. La presse a aussitôt démenti: ce n’était pas un attentat. Mais j’ai retrouvé les parents des victimes, tous ont été dédommagés au titre de victimes du terrorisme…
Et maintenant, nous sortons devant le bar, réunissons des chaises, nous ne sommes plus treize, mais quinze et dix-sept entre l’ancienne école, la piste de fronton et une maison en ruine, à boire du whisky, du rhum et de la bière. Un adolescent passe, on l’appelle, il prend la guitare et chante. Les deux peintres partent préparer leurs valises (ils ont “des papiers à faire remplir demain à Saragosse) et reviennent; plus tard, dans la nuit — voilà onze heures que nous buvons — la dame qui chantait, la dame qui est à l’initiative de ce repas de crustacés, qui a lu easyJet hier et à qui je viens de remettre ma biographie de Susan Boyle, joviale, cultivée, mais que je connais à peine, me dit: j’ai reçu un message de Gala.
-Ah, et que disait-elle?
Elle hausse les épaules.
-Je ne sais pas. J’imagine qu’elle voulait que je te le dise.
Traditions
“Dans l’état présent du monde, nous avons donc, d’un côté, toutes les civilisations qui sont restées fidèles à l’esprit traditionnel, et qui sont les civilisations orientales, et, de l’autre, une civilisation proprement antitraditionnelle, qui est la civilisation occidentale moderne”, René Guénon, La crise du monde moderne, 1927.
Lundi
Vendredi commencent les fêtes du village, messe, bain de mousse, sorties à cheval et messe. Occasion de retourner à la bière. Lundi, je m’assieds pour trente jours et j’écris l’essai. Ne me manque qu’un livre de Hayek, L’ordre sensible, dans lequel il expose sa théorie de la connaissance; or, il pourrait bien constituer le pivot entre l’approche des sciences cognitives, le posthumanisme et la politique néolibérale. En ligne, ce texte que personne ne semble lire coûte Fr. 150.-, en librairie, un des mes aimables amis est allé se renseigner: un mois d’attente, dit la libraire. A l’instant, je viens d’écrire à une des amies étudiantes à Fribourg dont la passion intellectuelle est si impérative qu’elle ne s’éloigne jamais beaucoup de l’université. Elle pourrait en prendre une photocopie.