Journal d'inconsistance

Ven­dre­di dernier, c’est le matin, le soleil éclaire la rue Bor­go Alle­gri, le parc et le square. Les cloches son­nent. Je m’ha­bille devant la fenêtre. Un enfant joue au pied du tobog­gan. Assis, les par­ents bavar­dent. Un Arabe pousse une char­rette. De loin, je vois des tuyaux. Ce sont des tapis. Il en déroule un. Long et vert. Tapis de pro­pa­gande avec crois­sant et minarets. Un deux­ième. Peu à peu, il recou­vre le gravier, la pelouse, une moitié du square. Les par­ents sont éton­nés. L’Arabe passe et repasse, lisse ses tapis. Il se retire. Le gamin monte sur le tobog­gan, se reçoit sur un tapis.
-Gala? Viens-voir! Qu’est-ce que tu en pens­es? Tu trou­ves nor­mal?
A peine ai-je fini que l’Arabe ressort de la mosquée et gronde le gamin. Pas un regard pour les par­ents. Si: voilà que d’un revers de main, il leur intime l’or­dre de s’en aller. Et sec­oue le tapis. Je descends l’escalier qua­tre à qua­tre, passe devant les quinze cor­réli­gion­aires de l’Arabe au tapis (qui le jour et le soir encore sta­tion­nent et s’oc­cu­pent à de menus trafics). Désig­nant le gamin:
-Ici, c’est une parc pour les enfants, et là c’est un enfant, pas une suc­cur­sale de l’is­lam. Pas d’is­lam!
Cela en Ital­ien, comme il me vient. Réac­tion immé­di­ate, les Arabes se mobilisent. J’avais prévu: je me suis mis à l’abri dans le square, je les invec­tive depuis l’autre côté de la bar­rière. Ils essaient de cam­ber. Je recule. Un bar­bu sort de la mosquée. J’at­trape les deux tapis à mes pieds et les jette en l’air. Aus­sitôt je m’ex­cuse auprès du père, je n’avais pas remar­qué que l’Arabe, en lis­sant, avait fait gliss­er son trousseau de clefs dans le gravier — il le cherche à qua­tre pattes. Cepen­dant le ton monte côté Arabes. Pour moi, je hurle. Des choses pleines de bon sens telles que “retournez dans votre désert!” La maman enlève l’en­fant et bat en retraite. Le père a peur. Soit. Et main­tenant, le plus dif­fi­cile: pass­er devant les quinze éner­gumènes musul­mans sans avoir à se bat­tre. Un noir a enfin com­pris, il s’écrie:
-Racista!
Sur quoi je le traite de noir, marche en crabe et ren­tre dans l’im­meu­ble. Un Arabe se jette sur la porte. Il veut défon­cer. A notre étage, Gala me dit:
-L’i­mam est sor­ti, il a calmé le type qui voulait cass­er la porte.
-Appelle les flics! Non mais, un jardin pub­lic! Manque plus  que la prière de rue!

Idée d’un livre qui pour­rait me faire gag­n­er beau­coup d’ar­gent; de la lit­téra­ture. Immé­di­ate­ment, cela m’a posé un prob­lème de morale. Même avec les moyens de con­tourne­ment et sous-pseu­do­nyme. La lit­téra­ture mérite mieux. Oui, mais…

Ces hôtes qui vous reçoivent chez eux comme s’ils étaient seuls.

Vis­ite atten­tive des galeries égyp­ti­ennes du musée archéologique. A quelques rues, la file d’at­tente pour les splen­deurs des Offices s’étire sur cinq cent mètres, ici c’est le silence. Éton­nants sar­cophages de bois peints ouverts sur des momies entières, au milieu de col­lec­tions rap­portées par le dis­ci­ple ital­ien de Cham­pol­lion, Ippoli­to Roselli­ni. Ce que je peine à com­pren­dre c’est com­ment des ves­tiges de trente siè­cles et plus sont mieux con­servés que des poter­ies étrusques ou romaines. Affaire de matéri­au et de tech­niques j’imag­ine (quel futur pour les ves­tiges mod­ernes ?) : un éru­dit bal­ay­erait la remar­que en un tourne­main. Tout de même, ce char­i­ot roy­al qui sem­ble prêt à servir aux champs? cette urne canopique comme neuve? Bref, je me suis avancé dans ces pièces con­stru­ites en enfilade où rég­nait une pénom­bre jaune. Les vit­rines étaient pleines d’a­mulettes, de bas-reliefs, de papyrus. Plus loin, un pan­neau expli­quait la tech­nique de l’embaumement. Pour exem­ple pra­tique, un croc­o­dile sous ban­delettes, un spec­i­men jeune, de la taille d’une miche de pain. C’est alors que je remar­que de dos une sur­veil­lante assise sur une chaise. La même que dans une autre par­tie du musée. Elle pian­ote sur son télé­phone, je ne vois que sa chevelure, mais je la recon­nais, c’est la dame qui était assise dans la pre­mière salle, et dans la même pos­ture. Aus­sitôt je con­clus: s’il y a deux gar­di­ennes iden­tiques, ce sont des jumelles. Pour en avoir le cœur net, je reviens sur mes pas. A la place qu’oc­cu­pait la pre­mière gar­di­enne, il y a désor­mais un homme. Dis­crète­ment, alors que j’é­tais penché sur les momies, un tour­nus a eut lieu.

Soumonde.

L’autre jour chez Mon­père à Lau­sanne en l’ab­sence de sa femme.
Lui: Tu as faim?
-Je mangerais bien quelque chose.
-Quoi?
-N’im­porte quoi! Fais des spaghet­tis!
-Des spaghet­tis? Tu sais toi?

Les Ital­iens aiment par­ler, ils ne s’en privent pas. Se taire si on est malade, fatigué ou dépres­sif, c’est pos­si­ble, toute autre rai­son point­erait sur votre muflerie. Et d’ailleurs on par­le avec tout le monde. Deman­der votre direc­tion, il y en a pour dix min­utes. Tout juste si l’on ne finit pas dans le salon de la per­son­ne avec ses enfants sur les genoux. Dans les rap­ports de com­merce de même. Au super­marché, ce lieu de con­géla­tion de la spon­tanéité: on s’y exprime, on rit. Est-ce que j’aime? J’ad­mire. Pour ce qui est de se refaire, je suis un Suisse.

Quand nos peu­ples com­pren­dront-il que l’U­nion européenne est une officine des grandes entre­pris­es et qu’elle orchestre pour elles?

Inutile d’in­sis­ter, les ali­ments, fruits, légumes sont meilleurs à Flo­rence que dans autres lieux d’habi­ta­tion, et surtout l’An­dalousie. Certes, les échanges par les mers, mas­sifs et con­stants. Mais il suf­fit de com­par­er la terre grasse de la Toscane à la poudre rouge de Mala­ga: il n’y a pas de mir­a­cle. Si, le plaisir de dîn­er d’un plat pau­vre mais excel­lent qui engage au savoir-vivre.

Plus de nou­velles des édi­teurs. Trois sur cinq. C’est peu dire qu’ils se méfient. Drôles de voca­tions. Ils aimeraient que l’on pen­sât en fonc­tion de la ligne édi­to­ri­ale. Dans bien des cas, vague expres­sion de leur tem­péra­ment. Et relais d’une cri­tique officielle.