Journal d'inconsistance

Déli­cieuse ville de Flo­rence. Elle m’in­spire peu, mais je l’ap­pré­cie pour ses rues con­tournées, ces bâti­ments de bonne pierre, ces églis­es noyées au cœur des quartiers et ces échoppes par mil­liers, maro­quiner­ies, pâtes, anti­quaires, trat­to­rias pro­fondes et intimes, comme éclairées à la bougie mal­gré le soleil. Ce matin, nous sommes mon­tés en bus sur le belvédère Michelan­ge­lo afin de con­tem­pler des hau­teurs la cité his­torique. Près du Ponte Vec­chio on aperce­vait des équipes d’av­i­ron sur des traînières minces comme un cheveu. Sur les flancs verts des collines au Nord, de rich­es vil­las à colon­nades et en aval de l’Arno, piqué de cyprès-chan­delles, le parc que je con­tourne pour me ren­dre chaque soir à la Palestra. C’est d’ailleurs par là que nous étions sup­posés quit­ter la ville ce midi à bord d’une voiture de loca­tion, mais Gala ayant attrapé un rhume à l’A­cadémie alors qu’elle dessi­nait sa san­guine de Léonard de Vin­ci, nous sommes restés dans Florence. 

D’habi­tude quand je quitte la table de restau­rant pour aller aux toi­lettes, je me hâte de revenir; le plus sou­vent, il est trop tard, Gala a engagé la con­ver­sa­tion avec les voisins, nous ne sommes plus en cou­ple. Ce soir à la Trat­to­ria, ce fut l’in­verse. Aus­sitôt le plat de spaghet­ti ter­miné, je m’adresse en alle­mand, au voisin, une homme coif­fé en brosse, l’oeil gauche tombant. Or, il s’ag­it du savant Peter Häng­gi, spé­cial­iste mon­di­al de la réso­nance sto­chas­tique. En Toscane pour con­férence, il est accom­pa­g­né de sa femme, tous deux vivent à Augs­bourg, cette ville de Bav­ière dont l’am­biance alors que nous y séjournions il y a deux ans m’avait parue plom­bée par la com­mu­nauté turque. Après l’échange de politesse les femmes assis­es côte à côte sur la ban­quette par­lent entre elles, tan­dis que Peter évoque ses voy­ages pour enseigne­ment, Shang­hai, Beer-She­va, San Diego, dis­ant par exem­ple “en Israël, il y a beau­coup d’é­tu­di­ants pales­tiniens” ou encore, répon­dant à ma cri­tique de la gas­tronomie man­darine, “à la can­tine de la fac­ulté…”, ce qui me donne l’oc­ca­sion de voir que ce type de génie math­é­ma­tique con­fond plus qu’à son tour le monde et l’u­ni­ver­sité, con­fu­sion qui pro­duisit dans les années 1990 et pro­duit encore le poli­tique­ment cor­rect, (ce qui, soit dit en pas­sant, n’est pas la pen­sée que j’im­pute à cet homme intéres­sant et agréable). Là-dessus, retourne­ment de sit­u­a­tion, Peter fait l’éloge du tank M6 (con­nais pas) sur lequel il a servi en tant que sol­dat, tan­dis que nos femmes échangent les adress­es en prévi­sion de notre vis­ite à leur domi­cile alle­mand et par­lent d’aller boire de l’Ouzo dans notre appartement.

Péag­isme.

Chronoblogueur.

Pour mémoire, tu entres en prison, qui dit qu’ils te lais­seront sortir?

Mon vendeur de bière au super­marché Conad, der­rière la Casa Buonarot­ti:
-Tou­jours à rem­plir les étagères?
-Hé, je n’ar­rête pas de tra­vailler!
-Com­bi­en d’heures par jour?
-Qua­tre.
-Bon.
-Oui, mais il m’en faut autant pour faire l’aller-retour depuis la ban­lieue.
Puis nous faisons notre petite leçon d’anglais quo­ti­di­enne, lui traduisant de l’I­tal­ien, moi corrigeant.

Partout le même plaisir, écrire, lut­ter, boire, penser; mais aus­si, ce pro­gramme partout le même, dis­ci­pliné, con­stant, volon­taire, dis­sout les cir­con­stance, abolit l’e­space comme le temps, fusionne les com­posants unique de Flo­rence — anti-artis­tique, il réu­nit aux idées et sépare du réel.

Le pou­voir sidère. Même un sec­ond couteau, un bouche-trou, un tiède tel que François Hol­lande, sus­cite, dig­nifié par la fonc­tion prési­den­tielle entre­gent, poignées de main et bass­es flat­ter­ies. Preuve par l’ab­surde de l’am­bi­tion déplacée du dernier des quelconques.

Aux dernières heures de la nuit, traver­sée épatante sur mon vélo chi­nois brin­que­bal­ant et neuf des ruelles renais­santes de Florence.

Molécu­loaug­men­ta­tion.