Journal d'inconsistance

Grandes mar­i­on­nettes (mais elles n’ont que la taille d’un homme de chair) que nos dis­coureurs en poli­tique; que vaut un peu­ple qui prête atten­tion à de telles sima­grées alors qu’il est rompu à des oblig­a­tions économiques qui ne souf­frent ni retard ni critique?

-ter­restres, dont l’ar­rivée était annon­cée par le scin­tille­ment d’é­toiles filantes. Dans le jardin con­tigu, deux fig­ures translu­cides, tombées du ciel, qui bien­tôt se rem­plis­sent d’un liq­uide blond, puis se matéri­alisent, entrent en mou­ve­ment, me font signe.
-Vous venez avec nous, bien sûr?
-Je peux même pro­pos­er de vous con­duire.
-Inutile, nous avons com­mandé sept voitures chez Aldi.
Cela, dit sur un ton affa­ble. Tou­jours bien­veil­lants, les Aliens expliquent ce qu’ils vont faire, “tout chang­er sur cette planète”. Ils por­tent un nom que je répète encore et encore dans mon rêve, de façon à en véri­fi­er au réveil la déf­i­ni­tion dans l’En­cy­clopédie uni­verselle, lorsque je devine la présence dans les four­rés d’une troupe poli­cière prête à l’at­taque. Les Aliens m’é­car­tent et dans le plus grand calme effacent les envahisseurs. Sor­ti du rêve, je me répète le nom de ces créa­tures, per­suadé qu’il s’ag­it d’un signe prophé­tique, ce que me con­firmerait l’En­cy­clopédie uni­verselle, mais ce nom en ren­con­tre un autre, puis un troisième et au réveil, je ne sais plus rien.

Il ne fal­lait pas décolonis­er (ni surtout coloniser).

Un prix décerné à l’un de vos livres, TM, et l’é­ton­nement passé, s’en­suit un soupçon de honte. Je n’aime pas être plaint. Ce sen­ti­ment d’être repêché. Effet sec­ondaire tout de même, de ray­on­nement, déjà con­nu à l’époque (il y a vingt ans) où j’é­tais, de l’avis des Parisiens spé­cial­isés “un jeune auteur dra­ma­tique incon­tourn­able”, ce regain d’én­ergie intime qui per­met quelques min­utes durant de pub­li­er sa per­son­ne, ce que je viens de faire hier, adres­sant dans l’acte une requête à un édi­teur pour mon pro­jet de livre non encore tra­vail­lé sur Naypyi­daw, lequel, ent­hou­si­aste, me répond, “topons là, ça me tente. Je con­nais ta prose donc je pars confiant!”

Loin de tout, et ceci, qui est neuf, loin de moi-même, pour un temps apaisé, obser­vant ce que je fais (très peu “ce qu’il faut”) avec une absence nou­velle de curiosité.

L’In­sti­tu­tion brise cet homme pour mon­tr­er qu’elle est l’In­sti­tu­tion. Que toute ten­ta­tive de la con­tourn­er est vouée à l’échec. Que son principe est total­i­taire. Accusa­teurs ou défenseurs, c’est tou­jours l’In­sti­tu­tion. Sauf bien sûr pour la poignée d’in­di­vidus qui s’est placé en regard et, cor­rélant ses actions, agit dans l’om­bre. Mal néces­saire. Qui prou­ve que l’In­sti­tu­tion est humaine et non machinique.

Sans rai­son ni hâte, Gala, dévis­ageant un enfant, “ce temps là est passé main­tenant… Moi qui aime tant les enfants, tu le sais bien! Je vois ce que nous sommes, con­traints, hommes ou femmes, de les pro­duire, de les avoir, de les garder, de les regarder, qui s’en vont, qui sont là encore, sans nous.”

Curieux comme nous avons vite fait d’aimer les gens qui expri­ment ce que nous n’osons que taire.

Ignor­er toute pos­ture qui n’est pas médi­ta­tion. Une recherche devrait être engagée sur ce qu’est au sens le plus large la médi­ta­tion, une fois dépassé les déf­i­ni­tions académiques voire sco­laires, le pla­ton­isme moral­isé ou la voie chré­ti­enne de sanc­ti­fi­ca­tion. Toute pos­ture tra­vail­lée qui unit à soi-même et bloque la dou­ble injonc­tion du temps et de l’e­space est méditation.

Le mien, aux coups de sty­lo sur les draps.