Journal d'inconsistance

Plutôt que d’anon­cer avec aplomb un proche retour à la nor­male, il serait utile de s’en­quérir de l’im­age que se font les uns et les autres de l’avenir afin de mesur­er s’il existe encore, dépar­ti des injonc­tions du sys­tème, une imag­i­na­tion non-indus­trielle apte à fig­ur­er un devenir orig­i­nal du vivant. 

Quand un vélo lancé au fil la pente se trou­ve face à un précipice, il ne sert à rien de graiss­er la chaîne. Plus sèche elle sera, plus vite elle cassera.

Elus qui cherchent à flu­id­i­fi­er les rouages du sys­tème financier en faisant la réclame de l’en­det­te­ment des entre­pris­es. En d’autres ter­mes, les ordi­na­teurs de l’E­tat pro­duisent ex-nihi­lo de l’ar­gent numérique, que j’emprunte. Désor­mais créanci­er je réin­jecte ces sommes dans le sys­tème (je leur con­fère leur poids de réal­ité), sommes qui servi­ront entre autres à pay­er les élus et l’ap­pareil d’Etat.

Aucun change­ment de régime, rapi­de et lent, d’abord l’un, d’abord l’autre, en milieu restreint, allongé, pom­pant, énervé, lisant-écrivant-buvant, pas au-dessus ni au-dessous, à côté, sur le bord de la grande assi­ette, saisi par la rage, et dans ce cas seule­ment, lorsqu’on cherche à m’ac­com­mod­er pour me manger ou à faire val­oir que l’assi­ette étant du meilleur goût il est pro­hibé de la refuser.

Musique d’ac­com­pa­g­ne­ment pour la descente: Cha­conne en F Minor P. 43 de Johann Pachel­bel et The Sink­ing Of The Titan­ic de Gavin Bryars.

Sans coif­feurs, nous allons tous devenir chevelus et laids, ou pour les plus hygiénistes, glabres et ronds.

“Pourquoi seule de toutes les fonc­tions du corps, la repro­duc­tion est-elle assurée par un organe dont un indi­vidu ne pos­sède jamais que la moitié, ce qui l’oblige à dépenser beau­coup de temps et d’én­ergie pour trou­ver une autre moitié?”. François Jacob, Le jeu des possibles.

“Plop! Plop!”. Au milieu de la nuit, dans un noir épais,voulu par Gala qui tire les stores dont elle serre ensuite les lamelles, je capte ce son et aus­sitôt, dans le demi-som­meil, engage la con­ver­sa­tion avec Mon­frère:
-Fais quelque chose! Encore une idée de squat­ters, jouer en pleine nuit au ten­nis… Allez, lève-toi! C’est ton tour! Dis à ce mec d’aller se couch­er. Oh, tu entends! Par­le-lui par la fenêtre, qu’il se recouche, merde!
Or, c’est Gala, allongée à mon côté dont le souf­fle expi­rant est ain­si ponc­tué : “plop…! plop…!”.

Le pape prie (mais Dieu est méchant).

Légère neige ce soir, les sap­ins bal­an­cent con­tre l’im­meu­ble. Depuis ce matin, j’ai comp­té une petite dizaine de voitures entrant dans la sta­tion; peut-être qu’après cette pre­mière semaine de con­tact restreint, la fatigue d’avoir a être soi pousse les plus impa­tients à rouler au hasard. Notre famille est dis­per­sée: Mon­frère dans son chalet, entre la fontaine et le potager, Mamère dans sa ferme et dans la forêt (elle marche), les enfants à Genève, con­tre la fron­tière française, enfer­més et calmes, moi ici, sur la mon­tagne, plus exacte­ment sur la butte, au pied de l’ap­parte­ment, où je fais du sport dans qua­tre mètres car­rés d’herbe jaune et Gala, dans les étages, toutes sor­ties annulées.