Journal d'inconsistance

Hier au télé­phone, J. me dit: “En dehors de Genève, je ne suis rien”. A quoi, j’ai répon­du: “Avan­tage que j’ai sur toi, nulle part où je sois quelqu’un!”.

La femme avec laque­lle je viens de pass­er la nuit ce matin est dou­ble. Elle appa­raît ici et là. L’une a le car­ac­tère per­fide, l’autre le car­ac­tère joyeux. Mais il y a plus urgent, par­tir pour Budapest en train. Dans la file qui mène au guichet, trop de monde. Je gagne des places et me poste devant un comp­toir de nour­ri­t­ure. “Un bil­let pour Budapest!”. Le cuisinier me répond: “il n’est servi qu’avec le goulash au riz”. Je com­mande le plat. Lorsque la louche du cuisinier s’en­fonce dans la mon­tagne de riz, je fais : “pas de riz sans ananas?”. “Non, répond l’homme, ici les étu­di­ant aiment l’ananas”. Le bil­let de train en main, je jette le goulash et monte dans ma voiture. Roule en direc­tion des mon­tagnes, entre dans un tun­nel. La piste sur laque­lle je con­duis est sur­mon­tée de pan­neaux “sens inter­dit”. Je freine. Un autre véhicule me précède. J’ac­célère, je le suis. Au débouché du tun­nel, je me trou­ve en alti­tude vêtu d’une com­bi­nai­son spa­tiale. Sur la gauche, une mosquée. Sa tour a été trans­for­mée en fusée. J’ex­plore le lieu. Il est entouré de précipices. Or, il y a de la neige au sol. Mon­té sur skis, le vide m’at­tire, je risque la chute. Je déchausse, cache les lattes sous un buis­son, com­prends alors que je suis pris­on­nier et me résigne à la vis­ite des mon­u­ments de la mon­tagne : la tour-fusée, la basilique mag­yare, le musée des sol­dats morts. 

Quel est ce goût qui pousse à livr­er son intim­ité? Y est-on si seul?

Après la Suisse, la France refuse l’asile poli­tique à Julian Assange.

Fidèle aux principes aux­quels pré­tend obéir l’Etat.

“Dans son court Traité des mon­naies, Nico­las Oresme, l’évêque de Lisieux, protes­tant con­tre la théorie sou­vent exprimée selon laque­lle la mon­naie était le fait du prince, affir­mait au con­traire qu’elle était le bien du peu­ple dont elle représen­tait le tra­vail et apparte­nait à la ‘com­mu­nauté’ au béné­fice de laque­lle elle devait être ‘forgée’ ”. Du bon usage de la guerre civile en France, Jacques Marseille.

Ne pas dire de quoi il retourne en l’af­faire quand on tient le rôle de l’ac­cusé. Si séance de tri­bunal il y a c’est que les ver­sions des par­ties à l’in­ci­dent dif­fèrent. Il est donc pos­si­ble que vous soyez dans votre tort. Coupable de ce dont on vous accuse. Or cette pos­si­bil­ité, dans l’e­sprit d’autrui — et d’abord des gens qui ont pris le par­ti de la con­fi­ance — a vite fait de pren­dre le pas sur son con­traire. De là que vous serez tou­jours, si vous trahissez le con­tenu de l’ac­cu­sa­tion, objet de doute. 

Sor­ti rouler une petite cen­taine de kilo­mètres autour d’U­ru­el pour tester le radar et les pro­lon­ga­tions de guidon, je suis arrêté par un homme qui boxe avec des haltères sur la route de San Juan. C’est un Cubain, pro­fesseur des cadets de La Havane. De loin, la scène a quelque chose d’ef­frayant. Le boxeur occupe le milieu de la route, frappe devant lui, recule, change de direc­tion, frappe encore. Par­venu à sa hau­teur, j’en­tends de la Sal­sa. Elle vient d’un haut-par­leur posé sur la selle de son VTT. A terre, un sac rem­pli d’élas­tiques de mus­cu­la­tion. Nous sym­pa­thisons. Il m’en­seigne des coups. Je lui par­le de corde à sauter, il con­seille des inter­valles. Mais j’ai encore 80 kilo­mètres de route et je me refroidis. Il m’as­sure que “nous nous rever­rons”, il reprend ses exer­ci­ces. Un heure plus tard, je suis au Monastère. Le lieu étant touris­tique (vingt vis­i­teurs par jour en péri­ode), je m’é­tonne de m’y trou­ver seul. J’avale un gel et glisse vers le lac de bar­rage. Près de Ala, une harde de san­gliers détale à tra­vers le labour. Com­men­cent alors le régime de collines qui mène à Latre. J’hésite à aller explor­er le vil­lage aban­don­né (Bataragua?) dont je par­le à mes amis depuis un an, il est sur la gauche, il n’at­tend que moi, mais on ne descend pas de selle lorsqu’on est lancé. Qua­tre heures plus tard, j’at­teins le vil­lage de Navoso. La lumière vire au som­bre. Je m’ar­rête pour boire, une bible flotte dans la fontaine. 

De quels sujets omet­tons-nous de par­ler dans un jour­nal? De ceux qui ont été désagréables? Au con­traire, les con­fess­er aide. De ceux qui gênent autrui ou les fâchent? Mais com­ment savoir? Com­ment fai­sait Gide? Ou Anaïs Nin? Qui expo­saient l’un son homo­sex­u­al­ité (qu’ap­prend sa cou­sine dev­enue sa femme Madeleine), l’autre son adultère et sa psy­ch­analyse? Et Léau­taud? Com­ment fai­sait-il? Il fai­sait. Et l’en­tourage se fâchait. Vouait le chroniqueur du Mer­cure aux gémonies. Lequel renchéris­sait. Autre cas de légende, Jules Renard. Il est drôle, mais féroce et sans pitié. Il dîne avec un con­frère, retour en cham­bre il le pour­fend. Vrai que par­venu à un cer­tain point, la solu­tion est de dire sans ambages. Cepen­dant, je me méfie. Peut-être devrais-je ajouter “encore”, preuve que je ne suis pas vieux tout à fait. Qu’un tel, pour ce Jour­nal si peu cou­ru des lecteurs m’ait men­acé de pren­dre avo­cat, je m’en bal­ance, il s’agis­sait d’un homme à qui je vouais une ami­tié cir­con­stan­cielle; c’é­tait d’ailleurs plus une affé­terie de sa part qu’un agace­ment provo­qué par une révéla­tion. Là où le bât blesse c’est lorsqu’il s’ag­it de rap­porter des sit­u­a­tions vécues dont d’autres, pour notre bien, pour le leur, doivent tout ignor­er, mais aus­si, la com­pli­ca­tion venant avec le temps, on finit alors par taire l’essen­tiel de ce qui fait la vie étant enten­du que les moments impor­tants font le plus sou­vent nœud. 

La sta­tion spa­tiale Menor a été rav­agée par une explo­sion ther­monu­cléaire. Cinq ans après l’ac­ci­dent, les spa­tio­nautes envoyés en mis­sion de recon­nais­sance ouvrent la porte, appuient sur l’in­ter­rup­teur et la sta­tion redémarre.