Mois : juillet 2020

En soirée, quand baisse la lumière, je monte à l’église voir les mou­tons que le berg­er ramène au vil­lage. Plus tard, nous sor­tons dans la rue avec du vin, nous par­lons argent, poli­tique et chas­se. Le paysan ren­tre dîn­er, je reste avec l’a­bat­teur et le guide de mon­tagne. Trois semaines que je n’ai plus passé un pan­talon, me balade pieds nus, dors mes dix heures. Les jours suc­cè­dent aux jours, s’il passe une ou deux voitures sur la route, c’est beau­coup. J’écris, je cor­rige Notr Pays, j’emporte des livres au jardin, sous le prune­li­er rouge, je cui­sine des légumes et j’ai dans le salon cent litres de bière que j’a­chem­ine lente­ment vers le refroidis­seur. Soudain cette nuit, plus d’oiseaux. Dans notre rue du Quarti­er des Champs le moin­dre change­ment fait l’ob­jet de longs com­men­taires. Per­son­ne n’en a encore par­lé. Colombes, hiron­delles, passereaux ont l’habi­tude de chanter dès les pre­mières lueurs. J’é­coute. Silence de pierre. Quelque chose se pré­pare? Qu’ont-ils senti? 

Petite mort, la jouis­sance; sorte de mort, le som­meil; som­meil éter­nel, la mort.

“Year of the cat” d’Al Stew­art, l’al­bum le plus opti­miste de cette décen­nie des optimistes.

Com­bi­en de fic­tions pro­duit une époque. Cela trahit.

Famille. Société. Monde. Dieu. Dans cet ordre, telle une voie de sagesse. Con­di­tion néces­saire, pure con­di­tion: l’in­di­vidu. C’est cet ordre d’ex­pan­sion que les pos­sé­dants cherchent à invers­er. Le but: enfer­mer l’u­nivers des pos­si­bles dans les lim­ites ani­males du corps.

Un monde scé­nar­isé puis réal­isé, sorte de musée vivant : ça ne marche pas. Sauf si on a aupar­a­vant réduit l’homme, c’est à dire lim­ité par méth­ode ses pos­si­bil­ités d’ac­cès au réel.

Pen­dant la dic­tature sovié­tique, Vladimir Boukovs­ki, empris­on­né, tor­turé, humil­ié avait résolu de s’en tenir à ce que son expéri­ence du monde réel était avant arresta­tion, refu­sant toute nou­velle infor­ma­tion apportée par ses bour­reaux experts en dialec­tique. Ces jours, devant le détourne­ment poli­tique du dis­cours san­i­taire en Europe, nous en sommes là.

Année après année, jour après jour, les hommes affron­tent les mêmes prob­lèmes, racon­tent et se racon­tent. Ce faisant, ils organ­isent la vie sur terre des sans-voix; une aide néces­saire et insuff­isante, car ce que les pre­miers obti­en­nent au prix d’une clair­voy­ance tra­vail­lée, la généra­tion suiv­ante l’ob­tient presque sans effort, l’ob­sta­cle devenu dans l’in­ter­valle évi­dent. D’où la ques­tion: quel génie habitait ceux qui après cent, mille, deux mille ans, con­tin­u­ent d’être enten­dus, ceux que la postérité inter­roge aujour­d’hui encore avec respect?

Vous, moi, nous tous, ne pour­rons con­tr­er les humains nor­mal­isés, les robots et les pro­grammes que si nous avons aupar­a­vant créé une ligne de défense fondée sur l’idée pre­mière de l’homme, faute de quoi de vastes pop­u­la­tions seront envoyées à l’abattage.

Ces quo­ti­di­ens papiers, en pleine décon­fi­ture. Jour­nal­istes? Des trainards. Per­son­ne ne veut en être. Payés? Oui. Plutôt bien, les lob­bies de finance pour­voient. Sub­ven­tion­nés? Oui. Par les Etats, comme tou­jours friands de porte-voix. Mais cela se sait. Donc les quo­ti­di­ens papiers ne font plus recette. Pas même auprès du peu­ple. Non con­tent, privé de pos­si­bil­ités par des chefs aux ordres, le petit per­son­nel des quo­ti­di­ens papiers sabre le seul mod­èle viable, la dif­fu­sion numérique. Désor­mais acces­si­ble aux seuls abon­nés payants. Que la tricherie fonc­tion­nelle une fois dénon­cée n’in­téresse plus, cela se conçoit. Lui restait cette util­ité: aider au con­tourne­ment des infor­ma­tions manipulées.