Mois : juillet 2020

Spec­ta­cles des gens célèbres pour les pau­vres, qui les ren­dent célèbres, par­fois rich­es. Vies exhibées, jouées, ordurières, toutes de stu­pid­ité et lux­ueuse camelote, hori­zon sub­lim­i­nal pour une foule de con­som­ma­teurs naïfs qui sub­jugués plient puis s’en vont peser sur le des­tin matéri­al­iste de notre histoire.

Tout à l’heure, après six heures à batailler avec les cor­rec­tions de Notr pays, je chausse mes sabots chi­nois, je monte à l’église, je tire le loquet du cimetière: inhumé en 1923 à l’âge de 46 ans, Jorge Lilien Gon­za­lo Piedrafi­ta est enter­ré au ras de la terre, con­tre le chœur. J’évite de piét­iné le mon­tic­ule, rejoins la bar­rière qui domine la val­lée, regarde le soleil, la riv­ière, les cimes, Juan a lancé les chiens, ils rabat­tent les mou­tons tôt menés vers les pâtures.

Lire ces jours Tchakho­tine, Kropotkine, Zami­a­tine, Sol­jen­it­syne (dernière péri­ode), Boukows­ki, Zinoviev — Ionesco.

Trente-huit jours de tra­vail à cor­riger ce man­u­scrit d’un roman suisse, achevé et com­mencé sous un abri de plage en octo­bre 2016 à Rin­con de la Vic­to­ria près Mala­ga, suc­ces­sive­ment inti­t­ulé Noria, Gor­mi­ti puis Notr Pays. Hier, avant d’aller dans notre rue pour boire, je met­tais un terme à de laborieuses réécri­t­ures entamées sur la mon­tagne vau­doise fin mars, au moment de la fer­me­ture sociale et, ver­sant de la bière aux voisins que n’in­téresse aucune­ment les tribu­la­tions esthé­tiques d’un étranger, je songeais au labeur de Gide pour Les caves du Vat­i­can, som­met de per­fec­tion et, devant Paludes, La porte étroite ou Si le grain ne meurt, livre raté.

Pari relevé: ils inter­vien­dront sur nos claviers.

Per­son­ne ne demande pourquoi il y a des Africains en Europe. Pourquoi y a‑t-il des Africains en Europe?

Un coup d’é­tat ne réus­sit pas parce qu’il est fondé, atten­du, juste, sub­til, mais parce que quelques-uns ont eu l’au­dace de le faire.

Ni mod­este ni pré­ten­tieux celui qui fait l’ef­fort de se con­naître, mais tou­jours en recherche du meilleur homme, qu’il espère pren­dre pour modèle.

Plus m’in­téresse le monde moins m’in­téresse la société.

Vieil­li, faiblard, déli­rant peut-être, je pour­rai tou­jours écrire une his­toire du monde qui se déroulerait dans la rue du Quarti­er des Champs (longue de cinquante mètres) avec pour per­son­nages le chien Cier­zo et les voisins, et per­chée au-dessus de nos têtes, l’église entourée de ses morts de la guerre civile aux tombes jail­lis­sant de fleurs.