Mois : juillet 2020

Con­tri­bu­tion sal­va­trice au salut pub­lic, une his­toire de la réac­tion indi­vidu­elle. Face à l’an­i­mal et à la nature, au seigneur et au ban­dit, au roi et à la loi, face à la police et aux politi­ciens et désor­mais face à la peur que nous secré­tons enfer­més dans nos bulles par l’in­dus­trie et l’Etat.

Cahiers, Lit­téra­ture: “Le mérite de l’au­teur est de trou­ver la for­mule nette ou la solu­tion nette d’une sit­u­a­tion exis­tant à l’é­tat vague  dans l’e­sprit du lecteur — Il per­met à celui-ci de voir net­te­ment ce qu’il savait con­fusé­ment.
Mais ce n’est pas une mod­i­fi­ca­tion qual­i­ta­tive.
En tous gen­res, la recherche vrai­ment pro­fonde con­duit à ce qui ne ressem­ble à rien.”

L’ob­ses­sion est la mal­adie de l’homme qui cesse d’être con­fron­té au défi de la nour­ri­t­ure, de la chaleur et de la reproduction.

 Donne accès à soi, au monde et à la philosophie.

Au fil du temps, il par­le de vélo, il par­le de ses voy­ages, il par­le de Dieu. Ce qui ren­voie à la notion d’in­téri­or­ité chez Saint-Agustin (la tran­scen­dance par l’immanence).

Sur la Piste du refuge, tout à l’heure, des libel­lules de la taille d’une paume de main qui sautil­lent dans le par­fum jaune des bosquets.

Cer­tains affir­ment que le mul­ti­cul­tur­al­isme a échoué. Ils ont tort. C’est une réus­site. Con­for­mé­ment à la méth­ode, nos sociétés ont été vio­len­tées, volées, déshu­man­isées avant d’être soumis­es à la loi de l’ar­gent et à la fausse morale.

Le jeu con­sis­tait à étriper les cas­settes audio du grand-père, à met­tre la bande en pagaille.

Si tu roules quelques sec­on­des une boule dans la paume de ta main, toutes les sur­faces sont touchées; telles sont les lim­ites, cour­tes, mais c’est oubli­er la den­sité: les lim­ites les meilleurs sont internes, et infinies.

Nature verte, épaisse, il a plu tout mai, le soleil chauffe. Con­tre le vil­lage coule la riv­ière dans son lit de cail­loux cen­drés. Hier, devant la nuit, poussés par l’or­age, les nuages ont rem­pli le ciel. Pom­melés, blancs, oranges, ils sem­blaient peints de main de maître. Assis sur les degrés de l’église, silen­cieux, le paysan; je reve­nais de l’église, de son jardin où j’é­tais allé chercher une vue à la fin d’une journée d’écri­t­ure. Moi aus­si j’i­rai, a dit le paysan, je coupe les fleurs sur la tombe de maman.