Nature verte, épaisse, il a plu tout mai, le soleil chauffe. Contre le village coule la rivière dans son lit de cailloux cendrés. Hier, devant la nuit, poussés par l’orage, les nuages ont rempli le ciel. Pommelés, blancs, oranges, ils semblaient peints de main de maître. Assis sur les degrés de l’église, silencieux, le paysan; je revenais de l’église, de son jardin où j’étais allé chercher une vue à la fin d’une journée d’écriture. Moi aussi j’irai, a dit le paysan, je coupe les fleurs sur la tombe de maman.