Mois : octobre 2018

Ces gens qui ne me par­lent pas, ne deman­dent pas de nou­velles et soudain appel­lent pour que je rende un ser­vice. Non que cela me vexe. J’ai honte de savoir qu’ils osent. Honte pour eux. Cepen­dant, je rends volon­tiers le ser­vice. Enfin: si je crois qu’il puis­sent, après en avoir béné­fi­cié, être utiles aux autres, leur apporter quelque chose veux-je dire. Or, sou­vent, en rai­son même de leur égoïsme, ce n’est pas le cas. Pour­tant, je devine que ces gens-là, sans-gênes de l’op­por­tunisme sont en général ceux qui occu­pent le devant de la scène tant il est vrai qu’à force de chem­iner on finit par être rendu.

Gala copie un Léonard de Vin­ci. En dix-huit ans, je ne l’ai jamais vu cray­on­ner, encore moins pein­dre. Et le résul­tat? Il est éton­nant. Tout y est, la fig­ure, le mou­ve­ment, les clair-obscur.

L’in­for­ma­tique est un puis­sant fac­teur de con­cen­tra­tion du cap­i­tal. Nul ou presque ne par­le ce lan­gage, alors que l’ensem­ble de l’hu­man­ité y a recours. La con­séquence du déséquili­bre mas­sif entre l’of­fre et la demande est facile à déduire: le pro­grès est expo­nen­tiel et de moins en moins partagé, de sorte que toute idée de démoc­ra­tie relève d’ores et déjà de l’his­toire des idées.

Tou­jours aus­si sur­pris de con­stater que les boxeurs ne par­lent pas. Vous posez une ques­tion, sim­ple, his­toire de créer le con­tact avant de se taper dessus, ils gar­dent le vis­age fer­mé, se taisent, touchent les gants, attaque­nt. Et ce n’est pas faute de sym­pa­thie: clin d’oeil, encour­age­ment, geste de recon­nais­sance, mais par­ler, non. D’une autre côté, les intel­lectuels ne box­ent pas.

L’avène­ment de la super­in­tel­li­gence fera pass­er l’ensem­ble des pro­grammes de recherche sci­en­tifique aujour­d’hui con­duits par des humains à la vitesse numérique propul­sant l’homme de quelques siè­cles en quelques minutes.

A deux rues se tient chaque jour le maché de San­t’Am­bro­gio. Fro­mages, vian­des et pois­son occu­pent une halle de fonte verdie à l’an­ci­enne, tan­dis que les maraîch­ers exposent sur la place. Les amon­celle­ments de fruits et légumes sont pré­parés avec soin. Chaque spéci­men de tomate ou d’av­o­cat noir a retenu l’at­ten­tion du marc­hand. Ce n’est pas seule­ment de l’of­fre au prix et au kilo, c’est le plaisir pal­pa­ble d’a­juster les poids et les formes, les couleurs et les tons. D’habi­tude, je m’en­t­hou­si­asme pour la vente à l’en­can des Andalous, ici, rien de tel: der­rière les assor­ti­ments, les maraîch­ers sont silen­cieux — on dirait un pein­tre en con­tem­pla­tion devant son oeu­vre. Ajou­tons que le goût et la chair des salades de Trévise ou des choux-pommes sont excel­lents! Moi qui n’en finit pas de me plain­dre de l’hy­giénisme para­noïaque qui règne sur nos super­marchés suiss­es. Je l’ai dit, j’ai l’im­pres­sion de défil­er dans une galerie d’art con­tem­po­rain ou pire, dans une morgue blanchie au néon. Avec cet effet — que je con­nais­sais bien lorsque j’é­tais étu­di­ant, mais c’é­tait alors faute d’ar­gent — je ressors avec une bière et un morceau de pain, ou n’im­porte quoi, pressé que je suis de retrou­ver l’air libre. Alors que dans ce marché de Flo­rence, flân­er donne faim. Même après avoir rem­pli son cabas, on recom­mence le tour. Au deux­ième pas­sage, alors que Gala essaie une cape de four­rure (il y aus­si des vête­ments d’oc­ca­sion, de la quin­cail­lerie et de la vais­selle), je me rap­proche de la halle: on fait de la musique. Près de la trat­to­ria où dînent les pro­fes­sion­nels, une femme chante entre les jam­bons et les bouteilles de Chianti.

Si j’é­tais jour­nal­iste d’en­quête, je chercherais à m’as­sur­er que le cur­ricu­lum et la biogra­phie d’Em­manuel Macron ne sont pas des fic­tions. Inter­roger les témoins ne suf­fi­rait pas, il faudrait en out­re inter­roger leurs fam­i­liers afin de véri­fi­er que les pre­miers ne mentent pas sur com­mande, recrutés pour la meilleure tenue du scé­nario général. Pour moi, je ne crois pas que cet homme soit ban­quier, mais acteur de théâtre pro­mu politi­cien sous la sur­veil­lance de celle que la presse appelle “sa femme” et qui joue le rôle du chaperon.

Esquiss­es de com­bat avec un Tad­jik, à qui je manque dire:
-Chi­nois?
Et qui me précède:
-Russ­ian, Tad­jik­istan. Tu?
-Svizzera.
Et aus­sitôt frappe à la tête, alors que, si j’in­ter­prète bien, l’in­struc­teur de boxe a répété : “pas de coups à la tête!”.
Puis une Flo­ren­tine a taille de guêpe qui vit dans la Palestre plus qu’elle ne la fréquente (trois jours que j’as­site aux entraîne­ments, elle est là quand j’en­tre, là quand je pars), et frappe avec une telle vivac­ité qu’il ne me reste qu’à encaiss­er et me maudire.

A seize ans, peut-être dix-sept, je suis venu à Flo­rence avec D. De ce voy­age, il me reste deux images, une tra­ver­sée du Vieux-pont qui se résume à une représen­ta­tion du pont (j’imag­ine que nous l’avons tra­ver­sé) et, aux Offices, la sta­tion de D. devant la Nais­sance de Vénus, entre la toile et un divan plat, en bottes, habil­lé de noir, cheveux ras, droit comme un piquet, une heure durant. A la fin, il eut ce com­men­taire:
-Une heure. Un min­i­mum.
A l’in­stant, je sors une fois de plus en direc­tion de San­ta-Croce à la recherche d’un T‑shirt et d’un car­net (dif­fi­cile de trou­ver des pro­duits utiles dans le cen­tre de Flo­rence; des marchands de couleurs, des trat­to­ria, des céramistes, des anti­quaires, des tamouls dépan­neurs, mais pas de car­net, de casse­role ou de T‑shirt) et je m’é­tonne de la justesse des ambiances cap­tées par les caméras de Risi, Sco­la ou Felli­ni à l’époque de la nou­velle vague: entre désor­dre et savoir-vivre, con­ver­sa­tions lancées, ter­rass­es minus­cules et motos acro­bates, cette Ital­ie des cinéastes qui sem­blait mythique vue de l’é­tranger est tou­jours vivante. D’ailleurs, au pied de notre immeu­ble, sur la piaza Dei Ciom­pi, un équipe tour­nait une film; il y avait tant de badauds que nul n’au­rait pus dire quelles étaient les lim­ites de la scène.