Mois : février 2017

Une par­tie de ce que l’on sait précède l’ap­pren­tis­sage mais n’est res­saisi que par occa­sions, au moyen de mécan­ismes appris qui, hors inten­tion­nal­ité, pour­suiv­ent le tra­vail de connaissance.

Étrange con­jonc­tion ce soir. Nous répé­tons au Krav Maga un exer­ci­ce que je n’ai jamais vu. Or, je me sou­viens de l’avoir répété un jour qui était la veille de mon départ pour les Pyrénées et je me vois le répé­tant tout en songeant que, le lende­main, j’i­rai acheter ma mai­son. Raison­nant ain­si, je m’ar­rête: je sais que quelque chose va se pro­duire, une chose en rap­port avec la Bel­gique. Je vois! L’an dernier, j’ai racon­té que j’avais fait ce même exer­ci­ce et que le lende­main… Donc, je me sou­viens de ce sur quoi  j’ai écrit. Pour­tant, c’est impos­si­ble. Com­ment aurais- je par­lé d’aller dans les Pyrénées, alors que je n’ai décou­vert le vil­lage d’A­grabue qu’en novem­bre de cette année et qu’à l’époque je cher­chais en Castille. Et puis, à mesure que l’in­struc­teur développe les phas­es de l’ex­er­ci­ce, je me con­va­inc: je le vois pour la pre­mière fois.

Au vil­lage, tout s’ar­rête: Real Madrid joue. Je descends acheter ma bière chez le Chi­nois. Il a le nez dans un bol de pâtes où flotte une cuisse de poulet, mais aus­si dans son écran de poche qui est caché der­rière un présen­toir à bon­bons. Là encore, le son est celui d’un match de foot.
-Madrid con­tra Napoles, me dit-il.
-Avec un com­men­taire en chi­nois?
-Si, si , com­men­taire, chinois.

Quelques heures avant la fer­me­ture des ban­ques, j’ob­tiens enfin mes chèques. Les fer­miers de Navarre sont au nom­bre de sept. J’ig­nore s’ils s’en­ten­dent, j’ig­nore s’ils seront là, demain, devant le notaire, mais il faut pay­er séparé­ment. Le guicheti­er cal­cule, véri­fie, pian­ote, se trompe, s’ex­cuse et recom­mence. Il va au cof­fre, rap­porte des bil­lets dans un car­ton à chaus­sures: ils servi­ront à pay­er l’im­pôt de trans­mis­sion pat­ri­mo­ni­ale en liq­uide. Der­rière, dans la salle d’at­tente, une client, puis deux, trois, qua­tre et cela con­tin­ue. La plu­part sont âgés. J’ai moi-même suc­cédé à une bonne soeur à qui le guicheti­er dis­ait:
- Mais ma sœur, si ce religieux est mort sans vous don­ner le droit de sig­na­ture, com­ment voulez-vous que je vous paie?
Main­tenant, un vieil­lard borgne assis dans un fau­teuil roulant à com­mande élec­trique exé­cute des tours sur place en répé­tant aux nou­veau venus, “le dernier, c’est moi!”. Au pas­sage, il caresse un chien minus­cule que tient en laisse un autre client. Quand l’an­i­mal s’ébroue, le hand­i­capé lui dit:
-Pourquoi non? Pourquoi?
Vingt min­utes plus tard, quand l’ensem­ble des opéra­tions est passé, je vois que 350 Euros ont dis­paru de mon compte.
- Ah ça, je ne sais pas, dit le guicheti­er, allez voir la direc­trice et deman­dez-lui ce qu’il leur est arrivé.
Elle est occupée, je m’en vais.

Journée splen­dide. L’air est lumineux, les mou­ettes tour­bil­lon­nent, la mer scin­tille. Quelques anglais­es descen­dues des bateaux péda­lent les jambes nues. Au coin des rues, le soleil chauffe, les ter­rass­es se rem­plis­sent. Sur la prom­e­nade, les cou­ples vont lente­ment, les gens se salu­ent. L’ag­i­ta­tion et le tra­vail parais­sent soudain bien ridicules.

La morale religieuse précède la tech­nique. Elle réap­pa­raît quand celle-ci s’ef­fon­dre. Quant à la morale qui accom­pa­gne la tech­nique, elle est liée à la sagesse, donc privée et minoritaire.

Tout à l’heure, j’en­tre dans chez un vendeur de télé­phonie mobile, je demande un con­trat de fibre optique — il me pro­pose un paquet.
- Que la fibre, mer­ci.
Avec quoi suis-je ressor­ti du mag­a­sin?
Mon con­trat de fibre optique, un con­trat de télé­phonie mobile et un numéro de poste fixe, les trois étant ven­dus con­join­te­ment. Ain­si qu’avec une boîte et deux cartes codées dont le vendeur m’ex­plique qu’elles me per­me­t­tent de me con­necter immé­di­ate­ment, partout, dans la rue par exem­ple. Du papi­er aus­si, le con­trat. Douze pages.
- Signez-là!
- Le prix, où fig­ure-t-il?
- Il n’est pas indiqué.
- Et il me faut aus­si une sig­na­ture ici, ici et là.

Opti­miste, je le deviens, car je crois que les gens, tous les gens, quelque soit leur posi­tion, leur per­son­nal­ité, leur pro­jets, en ont marre. Comme on dit, ils sont mûrs.

Que toute démarche implique un temps long n’est peut-être pas si mau­vais. Voilà trois jours que je me rends à la banque, obtiens mon numéro, me présente au guichet et repars les mains vides. En Suisse, j’au­rai étran­glé mon inter­locu­teur. Ce matin, bien qu’il me faille recevoir huit chèques avant demain midi sauf à faire échouer mes pro­jets d’achat, je me suis enten­du dire: “espérons que demain votre ordi­na­teur fonctionne!”

Ces deux gamines qui venaient du pré, je les recon­nus aus­sitôt. Pour qu’elles ne s’y trompent pas, je dis leur noms:
- Pas­cale Péron, Elsa Tri­o­let! Vous n’avez pas changé depuis 1977!
Et j’é­tais sincère: le corps menu, la tête aimable et la peau douce, elles étaient aus­si pim­pantes qu’à l’époque où nous jouions dans les préaux ens­ablés du Cours Molière, cette école juive d’Ar­ava­ca, Madrid, où je fai­sais mes petites class­es. Mais alors me reve­naient en mémoire mes sen­ti­ments. Pour Pas­cale, un amour sans lim­ite que je n’o­sais exprimer, pour Elsa, un intérêt plein de dis­tance. Alors, pour ne pas faire de favorite, j’a­joutais:
-Je me sou­vient par­faite­ment Elsa, tu jouais du piano dans une mai­son proche des ter­rains vagues.
Cepen­dant au réveil, je vis qu’il était impos­si­ble de trav­e­s­tir le passé: si j’ap­pelais bien Pas­cale par son nom, “Péron”, je ne me sou­ve­nais pas du nom d’El­sa et c’est pour quoi je l’avais rebap­tisée de celui que por­tait la femme de Louis Aragon.