Journal d'inconsistance

Rues mornes. Ciel d’un gris poudreux. De l’U­ni­ver­sité Mis­éri­corde à la colline du Schön­berg, tout ce que j’ai sous les yeux est sur le même plan. De plus, les Fri­bour­geois sem­blent avoir déserté la ville. Autour de l’im­meu­ble les écoles sont fer­mées. Lorsqu’une voiture paraît, elle peine, s’ar­rête devant les gen­darmes couchés, repart enfin. Gala dort au salon, je me tiens dans le bureau. Le soir elle occupe la cham­bre, tan­dis que je lis au salon, puis nous changeons de posi­tion: elle va dormir au salon, j’oc­cupe la cham­bre. En pas­sant, elle donne des nou­velles de son rhume. Quand je me couche, je tombe comme une pierre et à trois heures du matin, j’al­lume, je reprends mes lectures.

Georges Stein­er enfant dans la Vienne des années 1930 lisant l’Il­li­ade en alle­mand, dans une tra­duc­tion que son père a choisie a des­sein expurgée afin de le ramen­er, une fois sa curiosité excitée, vers le texte grec où il lui fau­dra, par la lec­ture mot à mot du texte orig­i­nal, décou­vrir les moments clefs de la bravoure d’Achille.

Aujour­d’hui un pre­mier résul­tat tan­gi­ble aux tribu­la­tions de cette agent immo­bili­er de l’Ain, une femme por­tant coupe au car­ré que je n’ai vue qu’en pho­togra­phie sur inter­net et qui s’oc­cupe depuis deux ans de pro­pos­er à la vente le pres­bytère de Lhôpi­tal. Le télé­phone sonne, un acheteur qui a vis­ité trois fois en sa com­pag­nie s’an­nonce. Mais aus­sitôt sur­git un prob­lème. Il me demande, rien de plus naturel, quand nous pour­rons nous ren­con­tr­er sur les lieux afin que je lui donne quelques expli­ca­tions. Et ma réponse, “je ne peux venir “, suiv­ie d’une expli­ca­tion néces­saire mais que je ne sais trop com­ment tourn­er, me résolvant à dire avec sincérité les faits, le désor­dre judi­ci­aire et sa fac­ulté de trans­former n’im­porte quelle faute bénine en un imbroglio poten­tielle­ment dom­mage­able pour le prévenu. Mon inter­locu­teur dont l’ac­cent sem­ble indi­quer qu’il est du sud ne paraît pas se for­malis­er, mais je lui imag­ine un soupçon qui ne me sem­ble para­dox­al qu’à pre­mière vue: dès lors que la plu­part des Français trichent, s’ex­primer avec sincérité plutôt que trich­er est encore une façon de tricher.

Ce matin je trou­ve Aplo dans l’étroit cagibi de notre apparte­ment de Fri­bourg le nez col­lé au bal­lon d’eau chaude.
- Viens, me dit-il, ça sent comme à Gim­brède…
Et en effet, comme je reni­fle le métal de près, j’aspire une odeur qui évoque les poutres de vieux bois recuit de notre mai­son de France lorsque le soleil les dardait.

Elle aimait penser qu’elle irait loin et le men­ton levé tou­jours regar­dait devant elle s’é­ton­nant que les obsta­cles ne ces­sas­sent de se multiplier.

De même qu’il est dif­fi­cile de boire un café de qual­ité en Mex­ique (sauf peut-être dans la plus grande région pro­duc­trice, l’E­tat  de Xala­pa, où les prix sont dis­suasifs pour le com­mun), je viens de con­stater que la corian­dre, herbe aro­ma­tique d’emploi quo­ti­di­en en Thaï­lande, a large­ment dis­parue des recettes. Nous nous hasar­dons à penser avec Gala, que le fait est imputable au prix payé à l’ex­por­ta­tion aux cul­ti­va­teurs locaux. Pour ce qui est du café au Mex­ique, il a un nom: Nescafé.

Pour motifs pro­fes­sion­nels, et quand j’use de cette expres­sion j ‘entends tou­jours le con­sen­te­ment à des actes pro­duc­teurs d’ar­gent (et j’in­siste, rein d’autre), j’ai pris part cette semaine à des débats sur la cul­ture: il est choquant de voir, au-delà des car­ac­tères et com­pé­tences indé­ni­ables des par­tic­i­pants, que nul ne sait dis­tinguer et j’imag­ine, n’a plus con­science, de la dif­férence fon­da­men­tal qu’il y a entre cul­ture et indus­trie culturelle.

Le chaos admin­is­tratif des Français ne cesse de m’é­ton­ner, de même que dans le traite­ment des affaires graves leur désor­dre et leur friv­o­lité. Com­ment ce château de cartes béné­fi­cie-t-il encore d’une vis­i­bil­ité à l’hori­zon? Quand le compte à rebours attein­dra-t-il sont point de réduc­tion? Cet effon­drement pro­gram­mé d’une société au milieu de l’Eu­rope est un sujet d’in­quié­tude majeure.

Quand survint la panne d’élec­tric­ité qui plongea l’est du Journ­stein dans le noir, les habi­tants révisèrent aus­sitôt leur morale — on sait ce qu’il advint par la suite de ce peuple.

Au bout de dix ans d’un chaos admin­is­tratif sans nom dans la ges­tion de mon dossier fis­cal ayant entraîné des frais arbi­traire­ment mis à ma charge, j’ai saisi l’an dernier un fidu­ci­aire, l’ai payé, me suis acquit­té d’un droit de dépôt et j’ai enfin déposé un argu­men­taire com­plet prou­vant que la gabe­gie de l’E­tat de Genève assor­tie de l’in­com­pé­tence de fonc­tion­naires aux noms exo­tiques qui ont autant de rigueur que leurs sociétés d’o­rig­ine méri­taient répa­ra­tion pour tort moral (blocage des mes comptes, dénon­ci­a­tion pénale auprès de mes parte­naires de tra­vail, etc.) et financier. Or, par le cour­ri­er ce matin, je reçois une let­tre non-recom­mandée m’indi­quant que suite à mon recours auprès du Tri­bunal admin­is­tratif l’in­ci­dent et clos et que je n’ai qu’à sign­er le doc­u­ment ici joint puis à pay­er l’ensem­ble des frais qui me seront bien­tôt sig­nifiés. Ain­si est-il prou­vée que la mal­hon­nêteté de l’E­tat, loin d’être une con­tin­gence, est une méth­ode de gestion.