Journal d'inconsistance

“Faire brûler des ani­maux c’est hor­ri­ble. Mal­heureuse­ment cela se pro­duit encore de nos jours. Un réal­isa­teur de ciné­ma, jeune homme de tal­ent, fai­sait un film. Et il avait décider qu’il lui fal­lait mon­tr­er dans ce film une vache en train de brûler. Mais per­son­ne n’ac­cep­ta de met­tre le feu à la vache, ni l’as­sis­tant du réal­isa­teur, ni le cam­era­man. Alors le réal­isa­teur arrosa lui-même la vache de pét­role et la fit flam­ber. La vache se mit à courir en mugis­sant. C’é­tait une torche vivante, et ils la filmèrent. Les pris­es de vue se pas­saient à la cam­pagne. Lorsque les paysans apprirent cela, il fail­lirent tuer le réal­isa­teur”. Les mémoires de Dim­itri Chostakovitch (à pro­pos de Tarkovski).

Mes patates sont petites ou moyennes, peu sont gross­es. Elle ont des trous noirs. Ce n’est pas une image, ce sont de trous et ils sont noirs. Lorsque l’on pèle, le noir révèle la chair ou alors il faut creuser avec la pointe du couteau, évider la patate. Au retour de la prom­e­nade du Saint-Graal, le paysan me mon­tre sa récolte. Elle est répan­due au sol dans la remise. Il me la mon­tre afin que je vois que comme les miennes ses patates sont petites et moyennes plutôt que grandes, que s’il a soix­ante ans d’ex­péri­ence lui non plus ne peut rien con­tre les trous noirs. Je prends plusieurs patates dans la main, les tourne et retourne: elles sont parfaites. 

De retour dans le van au camp­ing munic­i­pal de Saragosse, je con­sulte mes mes­sages sonores. Voix souf­fre­teuse d’Evola: “c’est le cœur, j’ai de la peine à souf­fler, je me suis évanoui sur le sen­tier au milieu des mou­tons, j’a­ban­donne la tran­shu­mance, je vais essay­er de ren­tr­er sur le ter­rain”. Véri­fi­ca­tion faite, le mes­sage date de la veille. Il y en a un autre, la voix est encore plus faible: “les tem­pes bat­tent, je n’ar­rive pas à décoller du lit, j’ai de la fièvre”. Ce deux­ième mes­sage, posté le matin, je l’é­coute à 22h30. J’es­saie d’ap­pel­er Evola : pas de réponse. Sachant qu’il est seul dans la val­lée, que Piedral­ma est invis­i­ble depuis la route et qu’il n’y a pas de cou­ver­ture télé­phonique (les mes­sages sont envoyés par inter­net), je me demande: est-il mort? Je rap­pelle. Rien. Je com­pose le numéro des Urgences. Le ser­vice de Huesca me ren­voie à la Cen­trale de sec­ours des Pyrénées. Là, une mil­i­taire se met en con­tact avec la patrouille des Val­lées occi­den­tales. Je me couche. A minu­it, la mil­i­taire me réveille: “j’ai eu la patrouille, elle va pass­er voir votre ami”. Un heure du matin, la mil­i­taire me réveille: “la patrouille sera bien­tôt sur place”. Elle rap­pelle: “Je viens d’avoir un con­tact radio, votre ami est vivant mais il ne peut pas bouger, il a de la fièvre et n’a pas voulu être emmené l’hôpi­tal, la patrouille rap­pellera dès qu’elle sera sor­tie de la zone blanche”. Je me ren­dors. A une heure du matin, coup de télé­phone de la patrouille: “Evola est mal en point, mais nous ne pou­vons pas le forcer à nous suiv­re, nous repasserons demain avec des médica­ments…”. Bien, je vais pou­voir dormir. Non, Evola appelle: “c’est incroy­able, des mil­i­taires sont passés, j’é­tais au lit, c’est tout juste si j’ai réus­si à me traîn­er jusqu’à la porte… Ils m’ont dit que tu les avais envoyés… Là ça va. Pas mieux, mais ça va… Dès que je pour­rai me lever, j’i­rai à l’hôpi­tal, en Suisse”. 

Avan­tage lorsque j’ai à m’ex­pli­quer, je démêle les prob­lèmes sans per­dre l’in­ter­locu­teur. Quant aux échanges courants (qui n’ont pas la qual­ité de “con­ver­sa­tions” encore moins de “dis­cus­sions”), tant qu’ils sont fondés sur la réflex­ion ou le bon sens ils sont plaisants, mais de plus en plus les opin­ions sont des emprunts-machines.

En dehors des jours heureux et intimes qui après plus de vingt ans vécus avec Gala demeurent intimes et sont tou­jours heureux, je ne trou­ve comme intérêt à la Côte-d’Azur où elle me con­vie pour me con­va­in­cre de sa beauté, de sa tran­quil­lité, de sa sérénité (j’y vais pour elle) que la trans­parence de l’eau de mer — plusieurs après midi je me suis baigné les yeux écar­quil­lés le dos au ciel — et la bro­cante du dimanche avec ses exem­plaires de rebut de la société, demi-gitans, magrébins, hip­pies, motards ou pau­vres, ils occu­pent entre les marais salants et un luna-park sur­mon­té des let­tres métalliques Mag­ic World avec des cou­ver­tures jetées au sol un hectare de pous­sière où l’on trou­ve une mer­veille de pro­duits dont des livres tirés des arcanes que per­son­ne ne con­voite, Mon­tesquieu, Comte, Kant ou encore les Albums de Kick et Pfluke.

Juste con­stat de Chris­t­ian Com­baz: “100% des vac­cinés n’ont pas d’ef­fets sec­ondaires, sauf une énorme désil­lu­sion d’avoir vu grimper le taux de lâcheté autour d’eux”.

Mon­na, écrit Guil­laume Apol­li­naire dans ses Anec­do­tiques, est une con­trac­tion de Madon­na, alors que Mona sig­ni­fie “guenon”.

De ceux qui ne pensent pas comme moi, je ne m’in­quiète pas: preuve que ce que je pense n’est peut-être pas faux.

Ceux qui jugent à tort ou à rai­son que les races colonisées et détru­ites par nos ancêtres incar­nent des valeurs pro­pres à démo­bilis­er les leurs nient par principe toute pos­si­bil­ité de con­struc­tion intérieure et blo­quent le proces­sus local de civilisation.

Forte pluie. Le camp­ing est inondé. Je cours en culottes sur le ter­rain, arrive mouil­lé aux douch­es, reviens mouil­lé au van. Autour d’E­topia, le ter­rain vague colle aux semelles. Puis je tran­spire car je vais vite, trop vite. Faire en neuf heures des découpes pour lesquelles il faudrait prévoir deux ou trois jours fait tran­spir­er. Mais je trou­ve un sub­terfuge, se dédou­bler: j’en­duis les faces du cube de colle et je découpe la face suiv­ante pen­dant que la colle sèche sur la précé­dente, en même temps je fab­rique les pieds des pan­neaux didac­tiques, teste les charnières et demande à David de véri­fi­er (il n’est pas disponible, après une semaine de va-et-vient de l’aigu­ille d’im­p­ri­mante 3D, le client bougon qui tra­vaille un casque sur les oreilles a obtenu son objet, un petit feu rouge pour le pas­sage à niveau d’une maque­tte de train). A l’heure du repas David part. Je le sup­plie de me laiss­er tra­vailler. Il hésite. Je sug­gère de m’en­fer­mer dans le lab­o­ra­toire. Il m’en­ferme. Plus tard une femme de ménage pénètre dans le lab­o­ra­toire. Elle demande ce que je fais là. J’ex­plique: David m’a enfer­mé. Com­men­taire: “cela ne lui ressem­ble pas!”. Elle est inquiète. Net­toie à peine, s’en va. Je colle, je découpe. A dix-sept heures, le pro­to­type est achevé. Il ressem­ble à un gros morceau de sucre. Je pho­togra­phie, j’en­voie à Max­i­mum. Il ne pleut plus, il vente. Saragosse est la cap­i­tale du vent. Je rap­proche le van de la sex­tu­ple porte du bâti­ment. A plat ven­tre sur les sept faces du cubes (5 + 2 moules con­tenant les sim­ili-couteaux et les sim­ili-matraques), David fait con­tre­poids, il évite que mon tra­vail ne s’en­v­ole. Il me félicite, je le remer­cie et promets d’écrire dès le retour de Saint-Tropez.