Journal d'inconsistance

Dans le bus qui m’emmène à la gare, deux femmes proche de l’âge de la retraite dis­cu­tent par-dessus les épaules des autres pas­sagers. Elles évo­quent les enfants, les petits-enfants. “Car­men, com­mence l’une, veut des patins, mais je lui ai fait com­pren­dre qu’elle ne les recevrait que quand elle saurait patin­er.” L’autre abonde dans on sens : “oui, je me sou­viens, mon père me dis­ait tou­jours…”. Mais leur ent­hou­si­asme ne se réveille vrai­ment que lorsqu’elles se met­tent à par­ler de saut à l’élas­tique. Elles évo­quent alors les fig­ures, les défis, les points des unes et des autres, la ten­sion et la hau­teur de l’élas­tique, riant et sautil­lant sur place.

Ante­quera sous la pluie — un berg­er en pèler­ine jaune et ses mille mou­tons con­tour­nent un champ d’oliviers.

Ils se plaig­nent de ce à quoi ils s’obligent.

Journées tran­quilles. Je plante des cac­tus, vais au marché, rédi­ge l’es­sai. En soirée, le télé­phone sonne:
-Alexan­dre.
- Oui?
Ici, les ouvri­ers tutoient, utilisent les prénoms et font leur tra­vail sans état d’âme; ceux-là me font com­pren­dre que pour cette livrai­son, c’est spé­cial, il va fal­loir que je descende.
Me voici devant le camion. A l’in­térieur, les ouvri­ers aha­nent.
- Qu’est-ce que c’est?
- Ma foi, vous devez savoir ce que vous avez acheté.
(Cette réponse, je l’ai sou­vent enten­due : elle sig­ni­fie que dans le monde entier les clients s’in­ter­ro­gent sur le con­tenu du col­is. Or, le livreur livre un col­is, pas une chose iden­ti­fi­able.)
Il se trou­ve que j’ai com­mandé plusieurs meubles, mais, à en juger par le poids, j’ai vite fait de con­clure: c’est ma table de pique-nique. Le même mod­èle que j’avais com­mandé pour Gim­brède il y a seize ans, en bois auto­clave, pas chi­nois, recom­mandé aux munic­i­pal­ités pour l’amé­nage­ment des parcs.
Les ouvri­ers se déhanchent, gémis­sent. Il font gliss­er le col­is en bas du pont. Le traf­ic des voitures est inter­rompu. Les livreurs essaient de tra­vers­er la rue, d’at­tein­dre le por­tail de mon immeu­ble. Ils s’y repren­nent à trois fois, appuient enfin le col­is, me pren­nent une sig­na­ture, s’en repar­tent.
Au débal­lage, je vois que le plateau est déjà mon­té. Je veux le soulever. La dernière fois que j’ai fait ce type d’ex­er­ci­ce à pieds nus, j’ai risqué l’am­pu­ta­tion. Je monte au qua­trième et me chausse. En plusieurs voy­ages, je rap­proche les pièces légères de mon allée : pieds, ren­forts, bancs. Ensuite, il me faut traîn­er le plateau sur un couloir d’ac­cès long de 30 mètres. Je passe deux portes. Dans la pièce qui donne sur le patio, les enfants qui sont à leur devoirs, se pré­cip­i­tent à la fenêtre. La mère les rejoint et s’in­téresse aux péripéties. Encour­agé par la présence des spec­ta­teurs, j’a­chem­ine le tout devant l’as­censeur, et là, mau­vaise nou­velle: le plateau n’en­tre pas dans la cage. Je con­sid­ère les huit niveaux d’escaliers, juste comme ça, pour véri­fi­er qu’il y en a bien huit… A ce moment, passe un ado­les­cent dégin­gandé. Je manque l’al­pa­guer. Pour cinq euros, il ferait l’af­faire, n’est-ce pas? Mais à voir le petit chien qu’il balade — de la taille d’une bas­ket — je retrou­ve des forces. Un quart d’heure plus tard, j’ai ma table dans l’ap­parte­ment. Alors les choses se com­pliquent: l’ac­cès au toit se fait par un escalier de fer forgé au-dessus du vide. Quand fois que je l’emprunte, il trem­ble sous mon poids.

Les per­son­nages locaux, dis­tin­gués de la foule par une atti­tude atyp­ique.
Le men­di­ant du super­marché. Je le croise dans les envi­rons de la plage aux chats, lorsque je me rends à vélo la séance de com­bat; il roule dans l’autre sens. Peu avant la tombée de la nuit, de retour au vil­lage, je me rav­i­taille en pain et en eau: il est debout, à côté des portes coulis­santes, la cas­quette retournée au sol et tient en laisse un chien minus­cule que lui a con­fié une dame. Comme d’habi­tude, il sonorise le quarti­er avec son poste radio peint aux couleurs de la Jamaïque.
Près du pont, dans le quarti­er des pêcheurs, le rus­tre à barbe au vis­age bouf­fi d’al­cool dont le ter­ri­toire est délim­ité par le muret de la plage et le réver­bère du quai. Dès le début de l’après-midi, il rejoint autour d’une table pli­ante des voisins qui dis­putent à même le trot­toir une par­tie de cartes sans fin.
Le pro­fesseur de sport en train­ing bleu et orange qui enseigne sous le regard curieux des par­ents à des pupilles la course d’ob­sta­cles (quelques cônes dis­posés le long du quai). Sa for­mule favorite est: “c’est bien, mais il y encore des pro­grès à faire!“
Le faux marathonien, tête rase, épaule car­rées, torse nu et bronzé qu’il fasse chaud ou froid. Il porte des lunettes de com­péti­tion blanch­es et marche en long et en large comme s’il avait à faire baiss­er le rythme car­diaque après un exploit.
Le Russe mas­sif qui me répond, lorsque je demande s’il par­ticipe aux trois séances heb­do­madaires de com­bat:
- Oui, j’es­saie, mais c’est dif­fi­cile, je manque de temps.
A la sor­tie, comme j’arnache les bagages sur mon vélo:
- Depuis ton vil­lage, par les quais? Eh bien. tu as du temps!
Puis, il me dit d’a­cheter un casque. Le ven­dre­di, je déballe mon casque: cuir noir, muselière de métal rouge.
La séance d’en­traîne­ment finie, nous occupons le ring.
Il frappe, je ramasse. Il frappe encore, place un direct puis un cro­chet. Je suis son­né.
- C’est de la tech­nique. Respire! Je vais te mon­tr­er…
Et il frappe de plus belle.

A croire que la dynamique appelle le manque. Main­tenant que j’ai de l’ar­gent, je n’ai plus de femme; quand j’avais femme et apparte­ment, je n’avais pas d’ar­gent; quand j’avais femme, argent et apparte­ment, la jus­tice me cher­chait des nois­es. Si j’avais le tout, je m’emploierai à y ajouter un sen­ti­ment de manque.

La langue s’adapte aux moyens élec­tron­iques: les dis­cus­sions de famille ressem­blent de plus en plus à des rap­ports de bureau.

Parce que la langue est le moyen de com­mu­ni­ca­tion usuel, cha­cun s’es­time capa­ble de penser. Cela revient à dire devant un vio­loniste que, sans avoir jamais appris, l’on joue parfaitement.

Petits bour­geois débiles cul­tivés en pots.

La dérive des sit­u­a­tion­nistes s’op­pose à la rou­tine, c’est à dire à l’e­space et au temps ratio­nal­isés. Elle revendique le monde con­tre la société. Mais quand Debord évoque avec nos­tal­gie les décors de Paris, ce n’est pas tant à l’évo­lu­tion urbaine qu’il faut penser — elle est de toutes les épo­ques — qu’à l’im­po­si­tion d’un monde con­stru­it pour la rou­tine et qui n’ex­prime que celle-ci. L’his­toire à laque­lle nous sommes désor­mais con­fron­tés est celle de la suc­ces­sion de ces rou­tines qui choré­gra­phient les corps et dis­posent les esprits à réalis­er  de façon tou­jours plus adap­tée un pro­gramme poli­tique mis au ser­vice de l’é­conomie de marché. Jusqu’au moment, prochain, où le pro­gramme ne don­nant plus de résul­tat, ses ordon­na­teurs chercheront des solu­tions dans le monde et s’apercevront qu’il n’ex­iste plus.