Journal d'inconsistance

Gen­til­lesse des écorchés-vifs dont le corps, l’e­sprit mais surtout le cœur sont en charpie et qui pari­ent sur l’hu­man­ité de l’in­ter­locu­teur de hasard.

Peut-être sommes-nous fous? Mais il y a une autre manière d’être fou. Elle con­siste à s’adapter au rythme des change­ments sans les questionner.

Cha­cun au par­ti, dit Mon­frère, ne s’in­téresse qu’a soi. Ce qu’il con­vient de généralis­er. Cha­cun, tou­jours, ne s’in­téresse qu’à soi. Pour cause: faute s’in­téress­er à ce qu’il est, tout homme est men­acé de dis­pari­tion. Ce pourquoi il ne faut pas faire de politique.

A Morges, au petit-déje­uner, tan­dis que le marché du same­di bat son plein dans la Grand-Rue, une fille plein de grâce. Nous sommes dans un café, attablés autour d’une table ronde, à peine tirés du lit. Gala n’est pas maquil­lée, j’ai les yeux maquil­lés du vin bu la veille chez Ravet. La fille se penche pour rafler les pièces de mon­naie qu’a aban­don­né le con­som­ma­teur précé­dent et j’ai sa douce poitrine lai­teuse sous le nez. D’un sourire char­mant et ingénu, elle prend la pose, ne dit rien, attends. Con­tente d’être là.

Où acheter une mai­son? Je cherche. Avec Gala, nous énumérons con­ti­nents et pays. Depuis tou­jours, la mai­son est ce qui m’in­téresse le plus. Non pas que je tienne à être pro­prié­taire, mais parce que j’ai du plaisir à me retourn­er dans un lieu qui me ren­voie mon image. Et donc nous cher­chons. Et cher­chons encore. Existe-t-il encore un lieu sur terre où acheter une maison?

Ce que l’on apprend de nos amis d’autre­fois. Leurs car­rières, leurs amours, leurs échecs, leur mort. L’évo­lu­tion de leur idées, l’aug­men­ta­tion de leurs revenus. Et qu’ap­prend-on? Qu’ils sont devenus ce qu’ils étaient.

Sans nou­velles de Pablo, le pro­prié­taire. Je me demande s’il a passé un après-midi à rec­oller les chais­es. Après avoir ten­té de me join­dre six fois (je n’ai pas répon­du), il m’écrit qu’il fera de son mieux, mais — dit-il — “je ne crois pas avoir les clefs de l’ap­parte­ment”. Tant de rou­blardise, explique que le pays soit sym­pa­thique. Et manque de per­spec­tives économiques.

Lu pour la pre­mière fois Tintin chez les sovi­ets. Anti-bolchévisme rad­i­cal d’Hergé. Cette vignette dans la fin de l’al­bum m’a fait rire: Tintin revient de Russie, il aperçoit au loin des chem­inées qui fument et, en signe de vic­toire, les bras dressés au ciel, s’écrie: “Berlin, enfin!” Un homme tel que François Hol­lande qui n’a jamais réus­si à regarder la chose qu’il avait entre les jambes devrait pren­dre leçon sur ce réalisme.

Je tombe sur un mail d’un Parisi­enne ent­hou­si­aste. Elle vient de lire Ogro­rog, elle veut me ren­con­tr­er, elle fera le voy­age, il suf­fit que je luis dise mon jour. Le mail date d’il y a deux ans.

Le vieil­lisse­ment offre un avan­tage: ce temps que l’on pour­rait vous vol­er en vous plaçant à l’om­bre est chaque jour plus court.