Journal d'inconsistance

Ce que j’aime dans la mil­i­tari­sa­tion du corps, c’est le con­traire de l’or­dre imposé et de l’e­sprit de troupe, principes qui aboutis­sent à l’arme col­lec­tive des unités vivantes; ce que j’aime, c’est l’a­n­ar­chie poussée au plus haut degré de son expres­sion indi­vidu­elle, la pos­si­bil­ité pour celui qui a con­sen­ti les efforts néces­saires à la con­struc­tion  de la per­son­ne de déploy­er sa force hors toute lim­ite cir­con­scrite par l’imag­i­na­tion moyenne qui fonde la société.

Com­bi­en de fois frappe-t-on à une porte? Deux ou trois coups? Qua­tre? Tout dépend de l’én­ergie qu’on y met. Déci­sion du geste, par­tant car­ac­tère. La ques­tion est donc de savoir com­bi­en de fois on frappe en moyenne.

Et soudain, devant la prison, le fourbe Ramadan nous décou­vre une maladie.

Pleine nuit. Au ciel décolle un avion bleu. Il se redresse. A mes côté, un incon­nu tend la main. Comme lui, je remar­que l’aileron. Il perd son aplomb, il se froisse. D’autres pas­sants s’ar­rê­tent et fix­ent l’ap­pareil. Le fuse­lage change de forme. L’avion éclate. Plusieurs avions en phase d’en­vol écla­tent. J’at­trape Gala par la main et je cours. Des morceaux ne vont pas tarder à s’écras­er sur la ville. Quelqu’un s’écrie: c’est fini. Il a rai­son, je viens moi aus­si de com­pren­dre: c’est la fin du monde. Tout au plus peut-on ten­ter de sur­vivre quelques heures. Nous fuyons, à pied, le long d’une route de cam­pagne. “Il nous faut un véhicule!” Gala arrête un taxi. Sor­tie du noir, un femme voilée l’avait hélé avant nous. Gala négo­cie. Le chauf­feur indique sa direc­tion: opposée à la nôtre. Gala prend place. Je la ser­monne: “mais enfin, tu vois bien, nous allons pas là, pas elle, pas cette femme !” Tout de même, nous atteignons les champs. Ils sont bar­belés. Nous ne pour­rons pas cisailler, dis-je, il faut se bless­er. Et fix­ant le ciel obscur, je me demande: com­bi­en de temps dure la fin du monde?

De Mamie et Mémé, bien qu’elles vinssent toutes deux chaque jour la chercher au parc, elle ne se sou­ve­nait que de celle-ci, laque­lle entrait dans le bac à sable, alors que celle-là, craig­nant pour la pro­preté de ses chaus­sures, restait sur la pelouse.

Les motifs de s’at­ta­quer à la société sont plus nom­breux à cinquante ans qu’à vingt et plus puis­sants les moyens de l’at­taque. S’il en était autrement, de quel effort de par­tic­i­pa­tion pour­rait-elle se pré­val­oir; exis­terait-elle sous une forme aus­si aboutie? La jeunesse ren­verse des obsta­cles à sa mesure, des illu­sions. Ce que con­trent, quant même ils sont numérique­ment inférieurs, les gens d’âge, c’est la char­p­ente interne, et d’abord en se démet­tant du rôle qui leur échoit.

Occupé à for­muler, une fois de plus, les règles de l’analyse de texte alle­mand pour mes enfants qui seront, en juin, con­fron­tés à des exa­m­ens qui valent diplôme. Lorsque j’ar­rive au bout des tableaux de décli­naisons et des pré­po­si­tions qui com­man­dent des cas (en six­ième année, ils sem­blent décou­vrir les régimes de la langue), nous traduisons les livres du pro­gramme. Pour mon fils, l’œu­vre — j’ex­agère: les pages — d’un jour­nal­iste sur Mar­lène Diet­rich et le genre sex­uel; pour ma fille, un livre sur l’Alle­magne et ses spé­cial­ités turques.

“Vois-tu me dit cette femme, moi, j’aimerais voy­ager, mais je ne peux pas imag­in­er quit­ter l’An­dalousie.“
Et les yeux dans le vague, après un silence:
-Non, vrai­ment, je ne vois pas com­ment je ferais.

-Où est votre employée? La fille que j’ai ren­con­tré ici, hier soir.
-Morte.
Et les pro­prié­taires du com­merce, indif­férents, vaquaient à leur occu­pa­tion tan­dis que je me remé­morais le vis­age gra­cieux de cette vendeuse de dix-huit ans.
-Mais, hier soir…
-Elle est morte ce matin. De la charbonade.

Ce que devraient com­pren­dre les ayants-moins c’est que si Don­ald Trump était de corvée de chiottes, il net­toierait mieux et plus à fond qu’ils ne l’ont jamais fait.