Journal d'inconsistance

“Vois-tu me dit cette femme, moi, j’aimerais voy­ager, mais je ne peux pas imag­in­er quit­ter l’An­dalousie.“
Et les yeux dans le vague, après un silence:
-Non, vrai­ment, je ne vois pas com­ment je ferais.

-Où est votre employée? La fille que j’ai ren­con­tré ici, hier soir.
-Morte.
Et les pro­prié­taires du com­merce, indif­férents, vaquaient à leur occu­pa­tion tan­dis que je me remé­morais le vis­age gra­cieux de cette vendeuse de dix-huit ans.
-Mais, hier soir…
-Elle est morte ce matin. De la charbonade.

Ce que devraient com­pren­dre les ayants-moins c’est que si Don­ald Trump était de corvée de chiottes, il net­toierait mieux et plus à fond qu’ils ne l’ont jamais fait.

Uber aura per­mis aux voy­ous de ban­lieue de s’of­frir la voiture de leur rêve.

Mon vélo a dis­paru. Com­ment est-ce pos­si­ble? Il était là, appuyé con­tre le stand, à bout de mains. J’alerte les voisins. Ils remuent, cherchent. Là, vous dites qu’il était là? Nous l’au­ri­ons vu! “Gardez-moi ça!” Au hasard, je tends mon appareil-pho­to et m’élance. Le quai est bondé. Des vélos. Je me pré­cip­ite. Ce n’est pas le mien. Et si le voleur était déjà loin? Je cours. Devant un stand de glace, un ami me hèle. Des années que je ne le vois pas. Il me présente ses enfants. Au lieu de les saluer, de me réjouir, je dis: on m’a volé mon vélo. Ah, fait-il. Pour lui, cela n’a aucune impor­tance. Je file. Tout en scru­tant, j’es­saie de me représen­ter le vélo, le dérailleur, les jantes, le cadre et je chiffre la perte.
Ceci pour le rêve.
Or, hier, dans l’après-midi, j’ai décou­vert ceci: on m’a volé mon vélo jaune fait sur mesure. Je dis “décou­vert” bien que le vol se soit pro­duit à Fri­bourg il y a deux ans. Le jour du vol, passé le con­stat et après avoir mau­dit le voleur, je suis ren­tré chez moi,  je n’y ai plus pen­sé. Et voilà que deux ans plus tard, sans rai­son, hier donc, je me représente dans le détail la perte de ce vélo com­mandé vingt ans aupar­a­vant, conçu à ma mesure, peint à ma couleur et auquel j’é­tais affec­tive­ment lié.

La Ville de Fri­bourg annonce la nom­i­na­tion d’un respon­s­able de la cul­ture. Pour la presse, il pose devant une pho­togra­phie de New-York dif­fusée à des mil­liers d’ex­em­plaires par Ikea.

M. à qui je par­le de mon pro­jet com­mer­cial observe: “ça existe sûre­ment déjà!”. Ce “sûre­ment” est le ver­rou de l’inertie.

C’est l’in­verse. Le planch­er bouge et les murs gon­do­lent sous l’ef­fet des trem­ble­ments de terre sous-marins. Ondes sis­miques de l’abysse d’Alb­o­ran. Quand je bois, je ne les sens pas.

Ayant tri­om­phé de mon devoir pro­fes­sion­nel (devis­er un tra­vail à par­tir de don­nées chiffrées), je vais manger sur le quai et, dans la foulée, prend note d’un pro­jet de société com­mer­ciale que je garde sous le bois­seau depuis l’été dernier. Dans l’après-midi, j’ai ren­dez-vous avec Maria pour la vis­ite d’un garde-meu­ble. Le sachant, je songe: ferait-elle l’af­faire? Après tout, je la con­nais, elle est char­mante, elle tra­vaille dans la vente et dis­pose d’un bureau. De sorte qu’à l’heure du ren­dez-vous, je suis con­va­in­cu de tâter le ter­rain. Le cas échéant, elle pour­rait devenir démarcheuse de la future entre­prise pour l’An­dalousie. Lorsque je la rejoins dans son bureau, elle en con­ver­sa­tion avec un client. Echange ten­du. A la fin, avec la sen­si­bil­ité et la poigne néces­saires, elle l’emporte. Nous sor­tons. Elle me con­duit en voiture dans les hauts de l’ag­gloméra­tion.
-Voilà, le garde-meu­ble se trou­ve le long de cette rue.
Un rue qui monte à l’as­saut de la colline, elle mène à l’au­toroute.
-Je con­nais.
C’est à deux pas de son bureau.
-Pas moi. Tu es déjà venu ici?
-Oui, je suis allé au Lidl.
-A pied? Tu as emprun­té cette rue à pied?
-Ce n’est rien!
-Jamais je ne ferai un tel effort!
Curiosité, effort. Sans elles, inutile de songer à l’embauche.

Le seul, l’u­nique sujet con­tem­po­rain: la fin de l’homme intérieur.