Journal d'inconsistance

Jours tran­quilles, heureux. Les enfants sont là pour leurs vacances. Ils prof­i­tent de l’ap­parte­ment avec le sen­ti­ment qu’il est impos­si­ble que je quitte pareil lieu (de même pour moi, sen­ti­ment rehaussé de l’oblig­a­tion de brad­er ce mobili­er neuf, acquis au prix fort, dont les Espag­nols, désar­gen­tés, à qui je fais appel par voie de petites annonces, n’ont que faire). De fait, l’en­soleille­ment est aus­si impor­tant ce soir qu’au print­emps, les petits jouent nus dans les vagues. Luv désigne les trous sur la plage. Ce sont les chiens. Un peu plus tard, je l’at­tire sur la ter­rasse. Ils ont dis­paru. Un vent de sol bal­aie le sable et lisse les reliefs. Avec Aplo, nous étu­dions Hegel et Kant, Comte et la Nou­velle his­toire (con­nais pas). Philoso­phie de l’his­toire. Sur­pris, je vois que mon petite pen­sum, par­tie de l’es­sai, alors que je ne sais rien des approches récentes de la cri­tique, recoupent l’analyse des rap­ports entre le fait et l’événe­ment. Même chose quant au rem­place­ment de l’ob­jec­tiv­ité par l’in­ter­sub­jec­tiv­ité, preuve que je n’ai pas su, tout en filant la bonne direc­tion, pouss­er bien loin. Le devoir fini (celui du père veux-je dire, car pour ce qui est d’Ap­lo, il ne lui est demandé que cela, enreg­istr­er les don­nées req­ui­s­es pour le bac­calau­réat) nous allons acheter au Super­sol une côte bœuf d’un kilo. En pas­sant, je m’ar­rête au bureau de la multi­na­tionale pour résili­er mon abon­nement de télé­phone (le dernier avant le silence) et l’employé, rouge, jeune, plas­tron­né, pau­vre homme, me sachant irri­ta­ble, l’air  solide, prévoy­ant comme une machine, me dit:
-Atten­dez, Alexan­dre, on ne peut pas… Il faut le faire par télé­phone. Une machine répon­dra à votre demande. Vous lui direz: “788&dRtXX*B”.
-Et… ça marche?
-Oh, pour ça, ne vous inquiétez pas! Nos machines sont des experts.
Sor­ti de ce circuit,commun et court, car il n’y a dans le local que Luv et moi, je me dirige vers la banque San­tander pour gar­nir mon avoir en compte. Cela fait, je demande un trans­fert d’ar­gent à la guichetière, une Por­tu­gaise qui a scotché sur son écran la Vir­gen de Guadalupe. Elle demande à voir mon télé­phone. Que j’ai oublié chez la multi­na­tionale. Alors, nous ren­trons avec le bœuf, du lait et un beurre et je reprends la philoso­phie avec Aplo: théorie des arte­facts dans l’Hip­pias majeur.

Tout l’en­jeu de la dis­cus­sion men­tale, en tant qu’elle traite fon­da­men­tale­ment pour cha­cun du but de l’ex­is­tence, con­siste à savoir si, en cette époque-ven­touse, on peut encore don­ner expres­sion à sa lib­erté sans inféoder ses valeurs, ce qui revient à deman­der: la régu­la­tion néces­saire des éner­gies ani­males n’a-t-elle pas été dévoyée et retraduite sous la forme d’une régu­la­tion néces­saire des propen­sions symboliques?

D’idées, ils n’ont en que de floues, de sorte que toute focale les modifie.

Ce que j’aime dans la mil­i­tari­sa­tion du corps, c’est le con­traire de l’or­dre imposé et de l’e­sprit de troupe, principes qui aboutis­sent à l’arme col­lec­tive des unités vivantes; ce que j’aime, c’est l’a­n­ar­chie poussée au plus haut degré de son expres­sion indi­vidu­elle, la pos­si­bil­ité pour celui qui a con­sen­ti les efforts néces­saires à la con­struc­tion  de la per­son­ne de déploy­er sa force hors toute lim­ite cir­con­scrite par l’imag­i­na­tion moyenne qui fonde la société.

Com­bi­en de fois frappe-t-on à une porte? Deux ou trois coups? Qua­tre? Tout dépend de l’én­ergie qu’on y met. Déci­sion du geste, par­tant car­ac­tère. La ques­tion est donc de savoir com­bi­en de fois on frappe en moyenne.

Et soudain, devant la prison, le fourbe Ramadan nous décou­vre une maladie.

Pleine nuit. Au ciel décolle un avion bleu. Il se redresse. A mes côté, un incon­nu tend la main. Comme lui, je remar­que l’aileron. Il perd son aplomb, il se froisse. D’autres pas­sants s’ar­rê­tent et fix­ent l’ap­pareil. Le fuse­lage change de forme. L’avion éclate. Plusieurs avions en phase d’en­vol écla­tent. J’at­trape Gala par la main et je cours. Des morceaux ne vont pas tarder à s’écras­er sur la ville. Quelqu’un s’écrie: c’est fini. Il a rai­son, je viens moi aus­si de com­pren­dre: c’est la fin du monde. Tout au plus peut-on ten­ter de sur­vivre quelques heures. Nous fuyons, à pied, le long d’une route de cam­pagne. “Il nous faut un véhicule!” Gala arrête un taxi. Sor­tie du noir, un femme voilée l’avait hélé avant nous. Gala négo­cie. Le chauf­feur indique sa direc­tion: opposée à la nôtre. Gala prend place. Je la ser­monne: “mais enfin, tu vois bien, nous allons pas là, pas elle, pas cette femme !” Tout de même, nous atteignons les champs. Ils sont bar­belés. Nous ne pour­rons pas cisailler, dis-je, il faut se bless­er. Et fix­ant le ciel obscur, je me demande: com­bi­en de temps dure la fin du monde?

De Mamie et Mémé, bien qu’elles vinssent toutes deux chaque jour la chercher au parc, elle ne se sou­ve­nait que de celle-ci, laque­lle entrait dans le bac à sable, alors que celle-là, craig­nant pour la pro­preté de ses chaus­sures, restait sur la pelouse.

Les motifs de s’at­ta­quer à la société sont plus nom­breux à cinquante ans qu’à vingt et plus puis­sants les moyens de l’at­taque. S’il en était autrement, de quel effort de par­tic­i­pa­tion pour­rait-elle se pré­val­oir; exis­terait-elle sous une forme aus­si aboutie? La jeunesse ren­verse des obsta­cles à sa mesure, des illu­sions. Ce que con­trent, quant même ils sont numérique­ment inférieurs, les gens d’âge, c’est la char­p­ente interne, et d’abord en se démet­tant du rôle qui leur échoit.

Occupé à for­muler, une fois de plus, les règles de l’analyse de texte alle­mand pour mes enfants qui seront, en juin, con­fron­tés à des exa­m­ens qui valent diplôme. Lorsque j’ar­rive au bout des tableaux de décli­naisons et des pré­po­si­tions qui com­man­dent des cas (en six­ième année, ils sem­blent décou­vrir les régimes de la langue), nous traduisons les livres du pro­gramme. Pour mon fils, l’œu­vre — j’ex­agère: les pages — d’un jour­nal­iste sur Mar­lène Diet­rich et le genre sex­uel; pour ma fille, un livre sur l’Alle­magne et ses spé­cial­ités turques.