Journal d'inconsistance

Et si les dis­cours insis­tants sur les dévi­a­tions sex­uelles étaient d’abord conçus pour que l’on déteste les mem­bres de ces groupes dont les pra­tiques nous demeu­raient jusqu’i­ci com­plète­ment indifférentes?

Immense courage des per­son­nes et de ceux qui ne sont que des indi­vidus, à ce titre plus admirables encore, devant le sort quo­ti­di­en, cortège d’ob­sta­cles arti­fi­ciels, que déploient les forces d’organisation,

Voix offi­cielle. Du pou­voir. Dans notre sphère poli­tique, le gou­verne­ment. Comme sanc­ti­fiée. Hors théolo­gie, on dirait: faite vérité. Les des­ti­nataires, nous, le peu­ple, lui accor­dent crédit du sim­ple fait qu’elle est proférée par l’autorité.

Trou­vé ce jour de Mon­ther­lant les pages de jour­nal regroupées sous le titre Va jouer avec cette pous­sière! Je les cher­chais de longue date.

Au milieu de l’après-midi, près du marché de San­t’Am­bri­o­gio, par une chaleur de trente degrés, une femme blonde et belle, grands cils, fort décol­leté, sert, pour accom­pa­g­n­er une salade de tomates et de “moz­zarel­la de buf­fala” un pain chaud. Gala s’é­clipse. De retour, elle a con­venu d’un ren­dez-vous. La nuit, elle vien­dra faire le pain avec la patronne.

Effet ravis­sant sur le corps, l’e­sprit et l’âme, d’un jeune man­nequin, une femme, mon­tée à bord du bus que nous emprun­tons avec Gala pour la Por­ta Romana.

Dans les squares de Flo­rence, à portée des flots de touristes chi­nois, des nègres sapés à l’améri­caine, drogués et ivres, a demi-nus et vocif­érants, s’écroulent. De jeunes Ital­iens, ambu­lanciers empressés, sol­idaires, volon­taires, mal payés, avec un matériel de com­bat civ­il les embar­quent et les emmè­nent vers les con­forts de l’In­sti­tu­tion social­iste d’Etat.

Aux dernières nou­velles, dif­fusées ce jour par la sta­tis­tique madrilène, l’Es­pagne se dépe­u­ple. Pourvu qu’au­cun polichinelle, avide de touch­er une plus-val­ue sur le tra­vail des mass­es, n’ob­ti­enne de con­va­in­cre que l’on peut “faire de la crois­sance” en repe­u­plant avec des va-nu-pieds prélevés sur les stocks du tiers-monde.

A ce jour j’ig­no­rais, sinon dans sa déf­i­ni­tion, ce qu’est une loghor­rée. Désor­mais, je véri­fie chaque soir son sens en écoutant par­ler la voi­sine con­tinû­ment, der­rière la haie (je ne l’ai pas encore aperçue), sans ponctuer ni repren­dre son souf­fle ni laiss­er la moin­dre occa­sion au mari d’in­ter­rompre le flux, tant elle débite sur un ton monot­o­ne et qua­si machinique vingt et trente min­utes d’affilée.

Aujour­d’hui encore, et mal­gré les dépré­da­tions, la beauté des sites de cam­pagne dans les alen­tours de Flo­rence donne un aperçu de la qual­ité de la vie que menaient avant la péri­ode des machines les gen­til­shommes, les paysans, mais aus­si le peu­ple, ne serait-ce que par la richesse des ter­res qui, arrosées et ensoleil­lées, pro­duisent en abon­dance fruits et légumes en même temps qu’elle offrent d’in­nom­brables pacages sur berges. Habitué à l’Es­pagne, con­ti­nent vide et brûlé, le con­traste est com­plet. De toutes parts la vigne monte à l’as­saut des collines et dans un même val­lon on trou­ve du blé, des pommes, de l’herbe, des tomates et du pois­son. De fait, cir­culer au milieu de cette nature morcelée et désor­mais con­stru­ite est une gageure. La vue ne porte pas. Devin­er est impos­si­ble. Les per­spec­tives sont cour­tes, ravalées, les trous et lacunes con­stants, les habi­ta­tions espiè­gles, organiques. Il s’ag­it d’épouser le paysage, de se laiss­er con­duire. Qu’une telle har­monie du vivant et de la terre favorise le goût de la cui­sine et l’esthétisme, il n’y a pas lieu de s’en éton­ner, mais alors, j’en viens une fois de plus à deman­der: com­ment se fait-il que l’Es­pagne n’amène pas à la philoso­phie? Peut-être que le sen­ti­ment de vide, dans sa bru­tal­ité, pro­duit sur les esprits de la pénin­sule une sidéra­tion que seul le mys­ti­cisme peut surmonter?