Journal d'inconsistance

Arro­gance for­mi­da­ble des Juifs israéliens qui s’ef­for­cent d’a­grandir leur ter­ri­toire et sa vérité (approche  d’il­lu­minés qui rap­pelle le moment sin­istre de l’Alle­magne hitlérienne).

Les gens se mêlaient de se faire aimer, c’é­tait la grande affaire de cette vie; désor­mais, ils ne se mon­trent plus, ils pub­lient leur conditions.

“Le mécan­isme de dépérisse­ment de la civil­i­sa­tion européenne con­sis­tera en une paralysie totale face au mal, à l’in­famie, au crime; les scélérats finiront par met­tre le monde en pièces.”

Tou­jours à instal­lé ce “deux­ième étage”. Le ciel de vérité. Bien, très bien: spécu­la­tion, prière, poésie… Ce qu’il y a là, ce qu’il pour­rait y avoir là, ce que pour­rait être ce deux­ième étage — nous n’en savons rien. Poten­tiel de l’e­sprit et lim­ite des pos­si­bles: état de la créa­ture. Con­tentons-nous de don­ner. L’art. Le chant. Leur expan­sion dans le vide.

Dormir n’im­porte où, n’im­porte quand.

Pourquoi ne m’a-t-on pas appris à vivre en famille?

Bien sûr, j’au­rai droit à l’anathème. Ce que les con­trits réser­vent à l’im­bé­cile (sur ce point, les con­trits n’ont pas tort) qui dit à haute voix ce que l’on ressent, pense et, la main sur la bouche, par­fois, cri­tique. D’où l’u­til­ité de cette anec­dote. Il y a qua­tre ans, je don­nais une lec­ture à Paris. Sor­ti de la bib­lio­thèque, on m’emmène dans un bar, puis cha­cun retourne à ses occu­pa­tions, c’est la fin de la journée oblig­a­toire de “pro­mo­tion de la cul­ture”, on me remer­cie. Peu après, pris dans une petite foule toute africaine, je décide de pren­dre une pho­togra­phie. Quelques éner­gumènes debout refi­lent du tabac au noir, assis­es sur leur robes nénuphars les femmes vendent des cac­a­houètes (je sais, on croit que j’in­vente). Je fais un cliché, essuie quelques insultes (un blanc? un polici­er!) et de l’hô­tel j’en­voie à une amie que je vois peu, qui me juge extrémiste, qui n’aime pas par­ler “de ça”. Elle répond: “à nou­veau en voy­age? Dans quel pays cette fois?”

Chaque fois que je tombe sur une pho­togra­phie de presse qui mon­tre le métro de Paris, je suis ras­suré: il y encore des blancs à Kin­shasa. (Pour ma ville vau­doise, Lau­sanne, ven­due à la mon­di­al­i­sa­tion, et d’abord à la France, il n’y a pour­tant que vingt ans, de même.)

Afin de com­pléter l’une des salles du musée où se tenait le vernissage de son expo­si­tion, Mar­tin Kip­pen­berg­er acheta dans un mag­a­sin d’élec­tromé­nagers des rues bass­es un aspi­ra­teur muni d’un sac de toile qu’il posa dis­crète­ment par­mi les autres oeu­vres, avec son éti­quette de prix, avant de rejoin­dre la ver­rée (1989).

Etape de mon inser­tion dans la com­mu­nauté, les voisins ont cessé de me dire qu’ils avaient tous vécus dans la bâtisse avant que je ne l’achète, qu’elle était une grange, une étable, une écurie, la demeure des veaux, des poulets, des porcs.