Journal d'inconsistance

“Destroy 2000 years of cul­ture”, titre à pro­pos dont il existe une ver­sion filmée (vis­i­ble sur You tube) lors d’un défilé tech­no à Berlin (de mémoire), où l’on voit Alec Empire hurler comme il sait si bien le faire, d’abord en direc­tion du pub­lic, puis con­tre les flics qui l’ar­rê­tent et l’en­fer­ment dans un panier à salade.

Ces jours, j’aime les oiseaux. Mar­tinets, colombes, hiron­delles, le ciel au-dessus du vil­lage est vivant. Aran­txa nom­mait le peu de maisons qui n’ont pas de nichées sur leurs toits. En novem­bre, voy­ant que ma petite cage sus­pendue au prunier rouge n’avait pas de suc­cès, j’ai posé une assi­ette dans le jardin. Depuis la semaine dernière, c’est le festin.

Quant on vit des temps aus­si per­tur­bés que les nôtres, l’im­pos­si­bil­ité de croire en rien, la pire des attentes, l’at­tente molle, ce triste retour de la fatal­ité, on com­prend mieux la fab­rique spir­ituelle de dieu. Mais l’o­rig­ine de la fab­rique étant essen­tielle, elle est tou­jours la même: la foi per­met à l’homme de devenir autre et cela rien ne peut l’abîmer. Les offens­es actuelles, comme celles innom­brables depuis que l’homme arpente cette terre de hasard, seront défaites.

Ce qu’il se passe? L’al­ter­na­tive est lam­inée, la classe moyenne sup­port des lib­ertés à plat, l’hor­loge de l’his­toire recule de deux cent ans. Et lorsque nous autres imbé­ciles non-coal­isés, non-con­cernés, humains rom­pus au rythme du vivant, férus des min­i­ma moraux, cul­tivés, civil­isés, pères, mères, enfants, tra­vail­lant à l’être, à la devenir, amis nat­ifs du prochain, auront pleine­ment accep­té les nou­velles con­traintes comme nous les accep­tons ces derniers mois, se pis­sant par­mi, se chi­ant dessus, médiocres et hon­teux devant les crim­inels, ces usurpa­teurs, nos dirigeants, demi-élus, faux-représen­tants, vrais-con­nards qui dis­ent nous pro­téger con­tre nous-mêmes, n’au­rons plus le droit de faire fonc­tion­ner un seul de nos mem­bres, pas le cerveau ni l’e­sprit, ni les bras les jambes la verge ou la foufouille sans en référ­er à une autorité, nous devien­dront les vivants derniers, genre plus triste que les limaces.

L’art ne prend le nom d’art qu’à par­tir de l’ex­cel­lence humaine, de l’hu­man­ité au tra­vail, mais il est aus­si, fon­da­men­tale­ment, ce qui précède, ce que Robert Musil à sa façon note lorsqu’il imag­ine dans “L’homme sans qual­ités” une insur­rec­tion con­tre le réel dans son chapitre 4 inti­t­ulé “S’il y a un sens du réel, il doit y avoir aus­si un sens du pos­si­ble”, usant en toute lib­erté du con­cept méta­physique des pos­si­bles pour l’ap­pli­quer à la vie con­crète que son per­son­nage envis­age d’a­grandir, ce qui ren­voie, cinquante ans plus tard au célèbre délire des Beats de la pre­mière généra­tion, le “enhance­ment of con­cious­ness” et qui est, à bien y regarder, un pon­cif des con­tes­tataires d’Oc­ci­dent, des sectes de philosophes grecs aux tran­shu­man­istes, mais aus­si un for­mi­da­ble remède con­tre la fatal­ité, une lib­erté qui extrait l’homme de son ani­mal­ité, un vecteur, celui de l’Occident.

Il faut couper internet.

En Suisse, notre pays — ce qu’il en reste — la presse, la seule, la presse d’E­tat, demande en pre­mière page de ses quo­ti­di­ens, sous forme rhé­torique, comme s’il y avait lieu à débat: “faut-il dénon­cer les voisins qui n’ob­ser­vent pas les mesures de con­trainte du gouvernement?”

Pour saisir quelque chose de la folie, il faut lire, page après page, le Jour­nal de Nijinski.

Détes­ta­tion telle de Lénine par­mi les con­tes­tataires de la pre­mière généra­tion, racon­te Sol­jen­it­syne dans Le grain tombé entre les meules (1975 — notes d’ex­il), que quand il pub­lie les pre­miers textes de La roue rouge, ces vieux libraires refusent de plac­er le vol­ume du dis­si­dent lequel affiche en cou­ver­ture un por­trait du leader bolchevik.

Assis­es du même côté de la table sur des chais­es gar­nies de coussins les filles mangeaient des nouilles au ketchup.