Journal d'inconsistance

Galerie d’art une pièce. Qua­tre toiles accrochées: je vis­ite en comité, Mon­père accom­pa­gne. Entre un homme mas­sif, de gris vêtu (physique du Méchant dans L’es­pi­on qui m’aimait, le James Bond des années 1980 — moins de charme cepen­dant). Il ne salue pas. Ne s’ex­cuse pas. Bous­cule. Se place devant la plus grande des toiles qu’il exam­ine de près, de tout près. Une autre toile main­tenant. La troisième. Voy­ant son manège, je jure qu’il ne m’empêchera pas de con­tem­pler la toile que je con­tem­ple — il s’in­ter­pose. Pour déplac­er l’im­por­tun, je sai­sis son men­ton et force. Il résiste. Dans l’opéra­tion, je mets tout mon poids. Mon­père ajoute le sien. Rien à faire. “Je suis lourd”, fait l’én­er­gumène. Je tente alors de débou­ton­ner son col de chemise. Si ser­ré, que je ne peux pas. Voilà, me dis-je, cela aus­si m’est désor­mais inter­dit, contempler.

 Ils n’ont de dieu que de secours.

 Con­tre un gou­verne­ment, on peut tout; con­tre un peu­ple qui écoute le gou­verne­ment, on ne peut rien.

Après onze heures de voiture, retour dans la mai­son. J’al­lume le bois, réin­stalle les meubles (Octavio, Dani et Jésus dirigeaient des chantiers), dis­tribue le Gruyère, les cor­ni­chons, le choco­lat et le kirsch paysan dans les armoires. Fait mon deuil des cac­tus qui ont faib­li, récom­pense les autres — celui de Mala­ga pointe à  plus d’un mètre. Au couch­er du soleil, la mai­son ron­fle comme une petite usine. Elle est au milieu du monde et à l’é­cart de tout. Cette par­en­thèse dans l’ac­tion poli­tique après un pre­mier mois de mil­i­tan­tisme est nécessaire. 

… de racon­ter par après le tra­vail de ter­rain de ces jours. Léthargie pro­fonde des gens ren­con­trés — cer­tains cepen­dant accla­ment, frap­pent dans leurs mains, remer­cient, témoignent; rien de tel pour se sen­tir redou­bler d’én­ergie (cette femme avec deux goss­es et une pous­sette, hier, dans le Valais, émue: “enfin quelqu’un se réveille!”). Pour le reste, dévir­il­i­sa­tion max­i­mum. Femmes qui glis­sent telles des anguilles, hommes qui ont le tal­ent d’une secré­taire… Société suisse inféodée à l’ar­gent et sec­ouée comme un jeu de pêche mirac­uleuse: hom­mass­es et fiotes, noirs, blancs, Roms, corvéables frontal­iers et métèques plané­taires, fils de- et fils pas de‑, faux gauchistes et intel­lectuels sur­faux, dia­ble de bouil­lie! Extra­or­di­naire invertébra­tion. Par moments, je suis physique­ment dégoûté. A l’acmé de la cat­a­stro­phe, Lau­sanne et Vaud. Rien à sauver.

 Anci­enne ou nou­velle nor­mal­ité, je suis de moins en moins normal.

La sit­u­a­tion est grave. Je sus­pends pour quelques temps la prise de notes. Passe à l’action. 

Pour les vacances des enfants, je loue un apparte­ment à Courcelon devant Delé­mont, vil­lage aux éta­bles pleines de vach­es. Réveil à midi, prom­e­nade dans les prés, recettes de cui­sine: soupe bâloise à la farine, papet de poireaux, chou­croute, cur­ry malais… Après trois jours, Aplo et luv n’ont plus faim. Ils craig­nent de grossir. Je con­tin­ue de cuisin­er. Nous buvons au soleil, sur la ter­rasse. Aplo fait de la trot­tinette au skate-park, nous regar­dons Nat­ur­al Born Killers. Le jeu­di, descente à Soleure. C’est car­na­va. Les petits sont déguisés, les par­ents de même. La veille du retour à Genève, le paysan n’a tou­jours pas quit­té son masque: j’ig­nore à quoi il ressem­ble. Lorsque je lui demande de bien vouloir me don­ner un fond de kirsch pour la fon­due (je viens de lui vers­er Fr. 750.- ), il me répond: “j’ai une bouteille, mai elle est fermée”.

Face à un dilemme depuis dix jours: com­ment rap­portez ici ce qui relève de la police et de la jus­tice? S’ag­it-il d’un avant-goût de la sit­u­a­tion que nous con­naîtrons lorsque la fausse crise san­i­taire aura accouché d’une véri­ta­ble dic­tature? En atten­dant que je résolve le dilemme de la pub­li­ca­tion sur réseau ouvert de pro­pos privés, motif de ce Jour­nal, ma posi­tion est claire: il faut trich­er en tout, pro­test­er sans cesse, se com­porter libre­ment et hon­nir les pouvoirs.

Si comme lui, per­son­ne n’est revenu, c’est parce que c’est beau­coup mieux de l’autre côté.